Vistas a la Vía Láctea

Me compré un planetita con una gran ventana que daba a la Vía Láctea y soy vecina en período estival del Principito. Es una zona reconocida y con gran renombre por lo tranquilo y sosegado de su situación.

Damos tranquilos paseos por la Vía en la que se respira gran tranquilidad y siempre nos saludamos cordiales al cruzarnos con nuestros vecinos. Ellos portan sobreros que les protegen de las estelas de los cometas en la que los niños tienen costumbre de subirse como si de un cochecito de trenes se tratase. Ellas lucen grandes pamelas que compaginan con vestimentas de lo más dispares puesto que la tranquilidad de mi pequeño planetita estriba en que cada cual viste como le place y actúa como considera oportuno, siempre que no haga daño a nadie por otro lado cosa harto improbable ya que por un salto en la evolución, gozamos de un sistema empático que nos alerta ante cualquier situación que pudiera tornarse dolorosa, imposibilitándonos el llevarla a cabo.

Además tenemos un sistema de recogidas de dolores y penas que pasa una vez a la semana. Uno no tiene más que separarlos por retornables, como son las pequeñas molestias, sinsabores, penitas y alguna que otra decepción ó por no retornables, es decir los muy dolorosos, traumáticos. Entonces se arremolinan en oleadas de aerolitos que salen disparados por el infinito en búsqueda de otras penitas en otros planetas y van directos a unos inmensos agujeros negros que los engullen y hacen desaparecer en el tiempo. Ahora los agujeros negros cada vez son más chiquitos.

Los pájaros cantan por la noche, cantan a las estrellas para que estas sepan que recordamos que engrandecen nuestras noches con su luminosa belleza. Y los grillos son los encargados de hacer lo propio con el Sol. A la Luna vamos a limpiarla cada cierto tiempo y por eso desde su planeta, en ocasiones, sólo la ven por partes.

A veces bajamos a ver si podemos ayudarles con esos trajines que les tienen tan atareados y nos enganchamos a un cometa que pasa cercano, cada 76 años y unos cuantos tirones gravitacionales, para ver si por fin han entendido la visión cosmológica de la vida.

En la última expedición que se subió al cometa teníamos puestas muchas esperanzas y a la vuelta, resultó que llenamos unos cuantos de nuestros agujeros negros de las penitas y dolores.

Ahora estoy criando estrellas para que sean grandes y hermosas y con su haz de luz les permitan ver más claramente la auténtica belleza. Llevo muchas en los bolsillos para entregárselas en nuestra próxima excursión porque yo creo en ustedes.

(Mareablanca)

Haiku

Haiku, en la cultura japonesa, es un poema enlazado en el que el inicio del encadenamiento, llamado hokku, introduce un instante plasmado por un paso fugaz, intenso, consistente en tres versos de 5, 7 y 5 sílabas, sin rima y conteniendo una clave o kigo que es una palabra que indica la estación del año a la que se refiere. Como por ejemplo éste del haijin kabayashi Issa:

Temblando

en las flores silvestres

se va la primavera

–Kobayashi Issa -

Se trata de enlazar pensamientos y percepciones creando un poema sencillo con una singular belleza.

Por casualidad, encontré esta sinopsis de "Hierro" cercana al haiku, por kim ki Duk, que, aunque no se ajusta a la descripción exacta que podríamos hacer sobre esta tradicional poesía japonesa, se acerca a la idea original y juega con ella entre vaporosos kimonos de seda.

«Salgo de mi casa.
Mientras estoy fuera, alguien entra en mi casa vacía y se instala en
ella.
Come la comida de mi frigorífico, duerme en mi cama, mira mi
televisor.
Quizá porque se siente culpable, arregla mi despertador roto, lava la
ropa, lo ordena todo y luego desaparece.
Como si nadie hubiera estado allí...

Un día entro en una casa vacía.
Parece que nunca haya estado nadie, así que me desnudo, me baño,
preparo la comida, lavo la ropa, arreglo una báscula de baño y juego
al golf en el jardín de la casa.
En la casa hay una mujer desanimada, asustada y herida, que no sale
nunca y que llora.
Le muestro mi soledad. Nos entendemos sin decir ni una palabra, nos
vamos sin decir ni una palabra.»

¿ Serán sus películas también cercanas a la poesía?

El lagarto de la terraza

Todas las mañanas salía a regar sus plantas. Tenía su bonita terraza y le gustaba salir a deleitarse con sus plantas, veía cómo crecían, les hablaba y hasta acariciaba. Las plantas crecían y era feliz. Un día observó tras la cristalera a trasluz, lo que le pareció un lagarto y con su afán cuidar, de radiar vida, de transmitir energía empezó a alimentarlo dejándole trozos de su propia comida en un platito cerca de la jardinera en la que observó que se acostumbraba a tumbarse. Tal era la obsesión que empezó a ocasionar el lagarto que pasaba el día ansiando su visita, poder verle. Empezó a cocinar comidas especiales, e incluso a descuidar sus plantas que empezaron irremediablemente a marchitarse. Las hojas se amarilleaban y se secaban cayendo alrededor de las macetas. La terraza perdía encanto y parecía que estaba abandonada, pero ella ni se daba cuenta. Hasta orientaba su vida al sol, a su sol, al sol del lagarto para que aquel lagarto pudiese salir a tomarlo. Pasaron los años y el lagarto creció mientras seguía con su vida, por supuesto, sin rechazar los gratuitos cuidados que ella le daba. De hecho hasta apareció con su nueva compañera y la primavera siguiente hasta le dejó allí una cría para que la cuidara. Ella ferviente y ciega seguía dándole todos los cuidados. Una vez ya anciana, seguía saliendo a recibirle le preparaba la comida y él con paso solemne casi arrogante del que se sabe anhelado, llegaba, descansaba se alimentaba, como si del Sr. Del feudo se tratase y seguía su camino del que ella nunca supo nada. Una mañana, ella estaba especialmente cansada, pero se despertó ante el sonido del retumbar del paso del lagarto pues tal era su tamaño que sonaban como tambores sus pisadas. Y al salir a su terraza allí lo encontró, esperándola. Ella agotada esa mañana no había podido prepararle nada y miró a su alrededor. Toda su vida había estado cuidando de aquel bicho, ahora estaba sola y la muerte de sus plantas la rodeaba como presagio certero. Le miró con una clara expresión de dolor, puesto que no sabía como explicarle que no tenía ninguna obligación y que le había dedicado su vida por placer, por un sentimiento absolutamente altruista, no sabía cómo decirle que tenía derecho a descansar un día, aunque fuese uno solo. Pero él era lagarto y ni entienden, ni escuchan, ni explican, ni hablan. El lagarto enorme, clavó en ella sus ojos. Pasó una pata por encima de la cristalera que siempre estuvo abierta para él, pasó la siguiente, alargó el cuello, posó sobre ella una gélida mirada abrió su boca y sin más, la tragó. (Mareablanca)

• Inspirado en mi Juanchito, lagarto que llevo viendo crecer desde que no medía más que un par de centímetros y que me visita cada primavera. La primavera pasada lo hizo con su familia. Nunca le he dado de comer, sobre todo tras leer cierta inspiradora leyenda asturiana, que les publicaré en otro momento...
  

Be here to love me

"Be Here To Love Me" Norah Jones Your eyes seek conclusion in all this confusion of mine Though you and I both know it's only the warm glow of wine That's got you to feeling this way, but I don't care, I want you to stay and hold me and tell me you'll be here to love me today Children are dancin', the gamblers are chancin' their all The window's accusing the door of abusing the wall But who cares what the night watchmen say The stage has been set for the play Hold me and tell me you'll be here to love me today The moon's come and gone but a few stars hang on on to the sky The wind's runnin' free but it ain't up to me ask why The poets are demanding their pay They've left me with nothin' to say 'cept hold me and tell me you'll be here to love me today Just hold me and tell me that you'll be here to love me today _________________________ ...hoy, en calma...

Vagabunda. Hora V.

La última hora.

Hora V. La enorme y dorada puerta giratoria que hacía escrupuloso juego con los ya mencionados botones del portero, acompañó mi paso. Mis manos asieron con decisión la barra para empujarla y comenzamos con paso lento y firme la rotación hasta encontrarme de frente con tan singular personaje que, pese a mis primeras dudas, no se inmutó ante el esperpento que navegaba dentro de botas y abrigo, con pelos helados de escarcha y el empuje de la puerta con la gracia hartamente similar a una mula de molino. Ignorando al resto, me dirigí decidida a las escalaras, con claro ánimo de no tener que sufrir la humillación de subirme a un ascensor completo de gente y que en un instante pasase a estar sola en el mismo. Definitivamente era un buen abrigo, cuando conseguí llegar al último piso lo hice jadeante y con lengua fuera. Este detalle no tendría más importancia sino fuera porque hacia donde yo me dirigía era al restaurante. En el centro de la estancia, una fila esperaba su turno con bandejas repletas de viandas y, como no tenía dinero encima, pero tampoco podía acercarme a la mirada amable de la dependienta por no poder explicarle a las huestes ávidas de comida que sólo quería que la Señorita en cuestión me facilitase las llaves de mi casa. Es por todos harto sabido que el momento de debilidad por falta de ingestión alimenticia alguna, puede ocasionar serias conductas agresivas y no iba a ser yo la que se pusiese a merced de las fieras. Aguanté estoicamente hasta que llegó mi turno y permanecí sonriente frente a ella, siento no poder describir su cara, no sé si con aquellos ojos como platos quería decirme que era la hora de la comida, si estaba deseando matarme por presentarme de semejante guisa en su trabajo, si quería avisarme del peligro por las bestias hambrientas que me rodeaban, o si sencillamente, su incipiente miopía competía con la mía. En ese instante descubrí el secreto de la sonrisa de Mona Lisa, que en este caso y sin lugar a dudas, fue el antecedente de una sonora carcajada. Le expliqué brevemente la situación y la intencionalidad que tenía de salir de aquel lugar lo antes posible. Como era de prever reaccionó con magnífico talante, buscó en su taquilla la copia de mis llaves y me las entregó. Mientras iba de regreso a casa, ya con llaves en mano, sintiéndome segura por primera vez en todo el día, sin importarme la indumentaria, sin mirar a nadie, sin necesidad de verles ya que además, ellos tampoco me veían.. Estuve pensando en aquel circo y lo curioso, es que por aquel entonces volvía sin tener claro cuál había sido mi papel en aquel acto. En el preciso instante que introduje la llave en la cerradura lo supe, supe que el personaje que me habían adjudicado no fue el más que el de un espectador al que invitan a participar en el espectáculo. ¿Y entonces a quién le había tocado representar ese papel, el de payaso?. Hoy podría indicarlo con absoluta y meridiana precisión.

Vagabunda. Hora IV.

el maestro de ceremonias me esperaba..

Hora IV. Me dirigí al centro neurálgico de aquella desconocida vida urbana. Mi mejor amiga en aquella época trabajaba en unos grandes almacenes, los más elegantes de la ciudad y allí es a donde debía dirigirme, a por la copia de mis llaves que ella guardaba, por extraños juegos del destino, ya que el mismo momento que me hicieron entrega de las llaves (dos días antes), hice una copia para ella, aún teniendo claro que no había perdido unas llaves desde que tenía mi primera década, ahora se que están en el fondo del mar. Este conocimiento me hubiese ahorrado mucho tiempo, disgustos e infructuosas búsquedas... pero eso es también otra historia. El paseo hasta el centro hizo que abriese mi ángulo de visión. Mi miopía se vio como recién operada. La gente me miraba como si fuese a robar, atracarles o mendigarles, cuando ciertamente, lo extraño en mi mirada era por la falta de mis gafas, pero ellos en cambio, parecía que viesen la locura personificada. Bien es cierto que ví mi reflejo en un escaparate y no pude reconocerme: ese atuendo, aquel cabello medio mojado todavía, que comenzaban a tomar su forma rizada original que casi nunca llevo, esa mirada que yo sabiendo por "ceguera" pareciera por falta de razón ( éste último punto no deja de ser rebatible) y aquellas botas, esas botas que llegaban a reflejarse en los escaparates por llegar 5 minutos antes que yo... En fin! la puerta del centro comercial. Un estupendo portero ataviado con sus mejores galas, las dignas del presentador de un circo, un insigne maestro de ceremonias con casaca encarnada y pulidos botones dorados, esperaban para ver si me atrevía a meterme en la puerta giratoria... ¡El circo me esperaba! El Circo - Silvio Rodríguez-

Acompañado de una larga lista por saber,

con la frescura de un primer día de colegio,

salió otra vez de la mano de la casa en que nació:

las vacaciones estaban siendo un golpe de la luz.

Tocaba puertas recogiendo amigos,

acompañaba a las niñitas solas,

cortaba flores y las ofrecíacon un pie al aire, sonriendo siempre.

Cantando musiquitas dulces,

de esas que no se escuchan ya,

apareció gritando un circoque se instaló cerca de allí,

lleno de luces y colores,

magos y mucha diversión.

Pero en la lista de cosas que tenía que aprender

no figuraban los circos por ninguna parte,

y sin que nadie lo viera sacó un lápiz, anotó,

y puso circo con letras de poner inicial.

Con el dinero para la merienda

compró un helado y una rosca dulce,

dando brinquitos se metió en la carpa

que parecia una mamá muy grande.

Cantando musiquitas dulces,

de esa que no se escuchan ya,

pudo saber que su maestrano le enseñó cierta canción,

y que la vida no cabía

ni en veinticinco listas más.

Vagabunda. Hora III.

puertas y más puertas ¿todas cerradas?..

Photo by Arteko

• Hora III

El tipo que abrió me miraba fijamente, si bien yo no tenía claro que fuese por mi indumentaria, por el nuevo estilo de presentación como nueva vecina que no se estilaba por ser tan lejano a las películas americanas, o por lo que me pareció a mí más evidente ¿cuánto tiempo haría que este hombre no tenía contacto alguno con otro ser humano?

Con la puerta entreabierta pude atisbar montones de cajas de cartón esperando a ser abiertas, ¿sería él también un recién llegado?

El idioma, nueva traba.

Aquellos países en los que topes con quien topes, como mínimo sabe decir en un perfecto inglés un “lo siento, pero mi inglés es muy malo”, vaya que son bilingües casi de nacimiento, existe una posibilidad, una ínfima, para que encuentres a alguien que no entienda ni una palabra y era exactamente aquel hombre que apostado frente a mí miraba y parecía centrarse en el movimiento de mis labios mientras yo intentaba explicarle quién era y la situación en la que me encontraba.

Parece que entendió que necesitaba unos zapatos y me tendió lo que encontró más a mano, unas botas unos seis números más grandes que mi talla, así como un abrigo, que podría decir... no, no sé qué podría decir del abrigo, excepto que era grande, por las rodillas y cubierto de pelo como esas alfombras de que imitan piel de oso.

Por supuesto que se lo agradecí como pude mediante señas con una promesa de devolución que dudo que entendiese o que tan si quiera le interesase, ¿de verdad querría que le devolviese el atuendo?.

Tenía que continuar con el plan aún con semejante guisa. Respiré hondo y abrí la siguiente puerta, la que me llevaría a la entrega de las llaves. El regreso a mi nueva casa.

Vagabunda. Hora II

¿Vagabunda por unas horas o para toda la vida?

Photo by Arteko

• Hora II

Este pregunta abordaba mi cabeza cada vez que mi mirada se perdía y se fijaba en el sumidero. Prolongar el momento de salir no tenía más sentido, tenía que pensar una solución.

No podía permanecer eternamente en la ducha, ni en el pasillo desierto por todo caballero andante, ni podía salir con una toalla o en pijama a la calle.

Decidí tomar la iniciativa y recordando que las lavadoras estaban el la puerta de acceso al baño ( debo decir que la forma, diseño, distribución y muchas otras cosas del país en cuestión, siguen a día de hoy, siendo una incógnita para mí) tomé la ropa preparada para el siguiente lavado y puedo decir en mi defensa, que en este caso aquello de “tu mayor defecto puede ser tu mejor virtud” me salvó. Ser una maniática de los olores y lavar la ropa aunque no esté muy sucia y así no ir apestando con el olor que se pudiese haber impregnado en la ropa de trabajo del restaurante, ni con la ropa con la que se sale en noches de juerga y regresas a casa con tanto humo encima que si doblas un brazo parece que salen círculos humeantes, es para mí algo insufrible y es fumadora la que escribe.

Y ya era algo, ropa, admitamos que de lo más dispar, pero ropa al fin y al cabo. No era momento de pensar en “Loewes” o “Diors”. Pero afuera había nevado y yo seguía en chanclas.

Recordé que al llegar al edificio, había visto que una de las habitaciones, contiguas a la mía, parecían estar habitadas. Aún con el pelo empapado me armé de valor y llamé a la puerta que me parecía tan extraña.

Vagabunda

(por unas horas)

Photo by Arteko

Hora I ¿Que si no sé cómo llegué hasta allí? ah! sí, sí lo sé. Lo sé perfectamente. Esto ocurre. Sólo iba a darme una ducha como cada mañana y el sonido de la puerta tras de mí me despertó mucho más que lo que hubiese podido hacerlo cualquier despertador. Mi cabeza se despejó por completo. Está bien, tengo la toalla en la mano, ando en pijama con motivo de "la tonta" costumbre de vestirme DESPUÉS de ducharme. Normalmente llevo ropa en ristre, pero esta vez no tenía clara la elección de la vestimenta, así que opté por tomar semejante trascendental decisión al regreso de la consabida matutina expedición. Complementos: mi estiloso atuendo con la bolsa de productos de higiene y cosméticos que he de llevar, puesto que el arte de la “compartición” forzosa y hurto de propiedades ajenas en el baño de un piso compartido son una constante. Como zapatos: mis chanclas. Ojeo el pasillo. La luz del sol ilumina su recorrido, es una linda visión, casi onírica por lo difusa, pero la imagen que a mí me evoca es la de un hospital y es curioso, porque no he estado ingresada en ninguno. ¿Será algún recuerdo de alguna visita durante la infancia?. Mire por donde mire no aparece mi flamante caballero que me salve de tan grotesca situación, estará sacando brillo a su caballo... Tampoco tengo donde esconderme, así que opto por omitir semejante irrisoria situación. Como si de un niño pequeño se tratase, que para esconderse lo que hace es ocultar con las manitas su cara. Voy directa a la meta planteada por la mañana: me ducho y ya pensaré en qué hacer cuando salga.

Los 4 Acuerdos Toltecas

I.~ No supongas.

No des nada por supuesto. Si tienes alguna duda, aclárala. Si sospechas, pregunta.

Suponer te hace inventar historias increíbles que sólo envenenan tu alma y que no tienen fundamento.

II.~ Honra tus palabras.

Lo que sale de tu boca, es lo que tú eres.

Si no honras tus palabras, no te estás honrando a tí mismo; si no te honras a tí mismo, no te amas.

Honrar tus palabras es honrarte a tí mismo, es ser coherente con lo que piensas y con lo que haces.

Eres auténtico y te hace respetable ante los demás y ante ti mismo.

III.~ Haz siempre todo lo mejor que puedas.

Si siempre haces lo mejor que puedes, nunca podrás recriminarte de nada.

IV.~ No te tomes nada como algo personal.

Ni la peor ofensa. Ni el peor desaire. Ni la más grave herida debes tomar como algo personal.

Quien te ofende tiene un veneno que descargar contra ti, por no saber como deshacerse de él. En la medida que alguien te quiere lastimar, en esa medida ese alguien se lastima a sí mismo.

Pero el problema es de él y no tuyo.

Acreedores del tiempo

~La persistencia de la memoria ~
Serie "Relojes Blandos"
Dalí

Y escucho en mi cabeza continuos chasquidos,
reprobaciones y suspiros.

No por lo que creen,
Porque hace tiempo que yo no creo.

O por lo que debiera.
Porque hace tiempo que yo no debo.

Sino por lo que está siendo.
Porque me persiguen los acreedores de mi tiempo.

(Mareablanca)

Lobo

Sé que me advirtieron,
pero no tenía por qué desconfiar
él no era un perro callejero
ni yo temía su aullar

me estuvo persiguiendo y pensé
que conmigo
tal vez se quisiese quedar

no nos involucramos
sólo compartimos la soledad

no nos preguntamos

nos conocíamos sin hablar

maldito lobo
se supone que sino es en manada
no intenta atacar

a no ser que el hambre

al valle le obligue a bajar.

(Mareablanca)

Umiko, hija del mar.

Hace mucho, mucho tiempo, vivía en el fondo del mar del Japón una sirena llamada Amara, la esposa del genio del mar. Amara solía subir a la superficie de las aguas y allí tenderse en alguna roca desde la que pudiera contemplar la ciudad, a lo lejos. Le gustaba especialmente hacer esto de noche, cuando las luces de la ciudad casi eclipsaban a las estrellas del cielo. Envidiaba a los habitantes de la ciudad que tenían siempre esa luz que no se encontraba en el fondo del mar, y que además podían sentir en sus rostros el viento, el sol, la nieve... cosas que a ella le estaban vetadas. Así, decidió que si ella tenía una hija, no le privaría de esas sensaciones que ella se había perdido.

Poco tiempo después, este pensamiento se hizo realidad, y la sirena Amara fue madre de una pequeña y hermosa criatura. Y con gran dolor de su corazón, pero sintiéndose a la vez satisfecha por brindarle esa oportunidad a su hija, la trasladó a una montaña que había cerca de la ciudad, en la que se alzaba un templo. Y allí la dejó, en las escalinatas del templo, besándola con uno de esos besos que sólo dan las sirenas y los seres mágicos, que crean un aura de protección.

Abajo, en el pueblo, vivía un matrimonio que dedicaba su vida a la elaboración de velas que luego los peregrinos llevarían al templo. Como fuera que su pequeño negocio iba muy bien, decidieron ir ellos mismos al templo ese día a agradecerle a su dios los bienes que les había dado. Así, cogieron dos velas y se dirigieron hacia el templo, donde hicieron su ofrenda.

A la vuelta, mientras bajaban, creyeron oír un llanto débil. Buscando el origen del sonido, no tardaron en encontrar a la pequeña recién nacida, y movidos por la compasión y la responsabilidad, la recogieron. Cuando le quitaron las mantillas que la envolvían, descubrieron asombrados que no era como las otras niñas: la mitad inferior de su cuerpo era como la cola de un pez, recubierto de escamas brillantes; era una sirena. Así pues, la llamaron Umiko, que quiere decir "la hija del mar".

Pasó el tiempo, al niña creció y llegó a hacerse una mujer de extraordinaria belleza. Su piel era suave como el melocotón, tersa, y sus ojos despedían un fulgor único que recordaba al de las esmeraldas. Su cabello largo parecía ser amigo del viento, pues ambos jugueteaban constantemente, y en fin, Umiko despertaba pasiones entre todo el que la observaba. Ella, humilde, se sentía incómoda por el efecto que causaba en los otros, con lo que les pidió a sus padres adoptivos ser quien fabricara las velas que ellos venderían, porque así no tendría más contacto con los demás que el estrictamente necesario. Y así pasó ella a encargarse de esta tarea, añadiendo además a las velas que hacía hermosos dibujos de pájaros y flores y sobre todo, paisajes marinos que de algún modo le venían a la mente. El número de compradores aumentaba sin cesar y además se extendió el rumor de que esas velas eran eficaces talismanes si uno quería emprender un viaje en barco.

Un día apareció en la tienda un mercader que pidió ver a la creadora de las velas que compraba. Al ver a Umiko, pensó que sería un gran negocio exponerla al público y quiso comprársela al matrimonio. Al principio ellos se indignaron, pero tal fue la insistencia del mercader que al final se la vendieron por una fuerte suma de dinero. Cuando Umiko se enteró les suplicó que cambiasen de idea, pero de nada sirvieron sus lamentos; el trato estaba cerrado.

Por la noche le pareció oír una voz que la llamaba, como si el mar repitiera su nombre, pero nada vio. Pasó la noche pintando su última vela. A la mañana siguiente había un carro preparado con barrotes para llevársela hasta el puerto, donde tomarían un barco que les llevaría al continente. Partieron, y en la casa quedó el matrimonio intranquilo, presintiendo que habían actuado mal y que ahora un peligro se cernía sobre ellos.

Llamaron a la puerta, abrieron y apareció una mujer vestida de blanco que quería comprar una vela. Dándole a elegir, ella escogió precisamente esa última vela que Umiko había pintado la noche anterior. Echándoles una última mirada, no sabría decir si rabiosa o despreciativa, pagó y se fue al templo, en cuya escalinata dejó la vela encendida.

La vela brilló con una luz inusualmente fuerte, inusualmente viva. Enseguida, una horrible tempestad empezó a azotar la costa. El barco en el que viajaban Umiko y el mercader intentó en vano volver al puerto, pero una enorme ola lo precipitó al fondo del mar. Mientras el barco se hundía, la última imagen que vio el mercader, que creyó estar delirando por la cercanía de la muerte, fue la de una mujer de blanco, con cola de pez, que se llevaba a Umiko de la mano. Era Amara rescatando a su hija. Tras la tempestad, el pueblo quedó borrado del mapa, resistiendo sólo el templo y su escalinata. Y no hace mucho aún se vendían en algunos pueblos japoneses unas velas pintadas que recordaban mucho a las que pintara Umiko, la hija del mar, y que los marineros seguían encendiendo antes de emprender cada travesía...

(Leyenda japonesa)

~ My baby just cares for me ~

My baby don’t care for shows My baby don’t care for clothes My baby just cares for me My baby don’t care for cars and races My baby don’t care for high-tone places Liz taylor is not his style And even lana turner’s smile Is somethin’ he can’t see My baby don’t care who knows My baby just cares for me Baby, my baby don’t care for shows And he don’t even care for clothes He cares for me My baby don’t care For cars and races My baby don’t care for He don’t care for high-tone places Liz taylor is not his style And even liberace’s smile Is something he can’t see Is something he can’t see I wonder what’s wrong with baby My baby just cares for My baby just cares for My baby just cares for me My baby don’t care for shows My baby don’t care for clothes My baby just cares for me My baby don’t care for cars and races My baby don’t care for high-tone places Liz taylor is not his style And even lana turner’s smile Is somethin’ he can’t see My baby don’t care who knows it My baby just cares for me My baby don’t care for shows And he don’t even care for clothes My baby just cares for me My baby don’t care for cars and races My baby don’t care for He don’t care for high-tone places I wonder what’s wrong with baby My baby just cares for Just says his prayers for My baby just cares for me Disculpen todos mi osadía al dedicarles esta canción a ustedes, que se dejan llevar por mis mareas y permiten mis incursiones en las proyecciones de sus pensamientos, a ustedes que me cuidan y entienden, a ustedes que han anegado mi espíritu de un sentimiento cálido, que si bien pudiese considerarse imposible, ha resultado un hecho: a través de sus palabras siento sus cálidos abrazos. Permítanme que para este viaje, les indique que el canto de sirena que hemos de seguir es el de Nina Simone, a través de su voz tendremos certeza del mapa de las corrientes que hemos de seguir para encontrarnos. Escuchen las cálidas voces que les traen las olas.

Placeres inéditos

Tal vez no muy inéditos, pero sí, pequeños y baratos placeres escritos sin ningún orden: * Entrever el sentimiento de empatía en un interlocutor. * Ver limpieza y sinceridad en una mirada... * Escuchar una charla inteligente (esto raya el milagro, la sorpresa y el placer, todo en uno). * Descubrir que hay alguien que sepa escuchar (Idem al inciso del anterior). * Despertarte un día sin ningunas ganas de salir de la cama y ser consciente de no tener necesidad de hacerlo (admitamos que si se está bien acompañado y además se escucha buena música y pongamos además que fuera hace mucho frío y se está bajo un estupendo edredón..). * Comprar por dos duros (euros ) un CD al azar y que sea una de las mejores compras de tu vida. * El primer trago de una cerveza cuando estás sediento. * Los abrazos. Los abrazos. Los abrazos ( hay tan poca gente que sepa abrazar "de verdad"). * El momento exacto en que todos los poros de tu cuerpo entran en contacto con el agua al sumergirte en el mar...

(Mi respuesta a un tema sugerido por Sr. Pititón, como el anterior post)

No me gustan..

• La prepotencia, la altanería y la desconsideración.

• Quien por considerar su existencia tan primordial (no en su vida que es lo lógico, si no, no habría tal existencia), en la vida de los demás que deje de ver al resto y éstos a su vista se vuelvan transparentes.

• La gente que no sabe apreciar los silencios.

• L@s hipócritas.

• Esperar.

• Las almendras, garrapiñadas menos.

• La manzana o la piña en la ensalada o peor aún, en la pizza.

• La oreja, ni comerla ni que me la coman.

• Las mentiras, como una vez leí, entre otras cosas para ser buen mentiroso hay que tener buena memoria y yo, sinceramente, prefiero usar ésta última en cosas más útiles.

• La Seguridad Social, que por nombre ya es pura contradicción.

• Que por alguna incongruencia del destino existan necios con talento...
  

La Nada

La Nada no es negra, sino blanca. Estaba rodeada por ella, si hubiese abierto los ojos en un balde de leche habría tenido esa misma sensación, una inmensidad blanca. La diferencia es que a la Nada, no se la puede tocar porque es incorpórea. Y con su incorporeidad me había estado persiguiendo y buscando, me estuvo acechando. No supe que me había alcanzado hasta que me dí cuenta que movía mis brazos haciendo esperpéticos movimientos por agarrarme y sujetarme a algo. No había suelo y no caía, no flotaba ni estaba suspendida o sumergida. Sencillamente estaba en ella. Nada a mi alrededor, nadie me acompañaba. El vacío no suena y mi voz no se escuchaba. Sólo pensamientos atraviesan mi cabeza y sin poder tocarme sin nada tangible, rodeada de Nada, empezé a sospechar que en realidad nunca había existido y la Nada sin saberlo me había creado. Era "algo" en la Nada, ni siquiera La Nada es perfecta y Soledad, no es la mejor compañía, así yo debía de haber nacido de algún oscuro pensamiento de esta Nada blanca. Entonces no me había atrapado: me había creado.

(Mareablanca)

Hilanderas

“Con los hilos extendidos decimos mentiras, tejemos nuestra propia y reluciente verdad. Con las sobras del dolor hacemos medicinas que nos curan de nuestra imaginaria enfermedad

Contándonos, contándonos, bellas mentiras... fueron mis mejores días..."

Hilanderas de bellas mentiras hiladas con huso y rueca.

Desconozco la genealogía de estas palabras. No recuerdo haberlas pensado, ni tan siquiera haberlas leído o encontrado, sencillamente cuando me senté ante una página en blanco, de forma automática surgió un “documento recuperado” que no recordaba haber perdido y la búsqueda de su procedencia ha sido absolutamente infructuosa. Así que decidí publicarlo y si su creador@ gusta de hacerse cargo del mismo, será bien venid@. Seguiré buscando sus orígenes, mientras tanto, será mimado en este “hogar de acogida” que sigo hilando.

Lágrimas de Chocolate

Todas las mañanas que podía escaparse se acercaba a la chocolatería, perseguía ese dulce olor que despertaba los sentidos todavía adormilados por las horas tempranas. Se sentaba en una mesa de la esquina apartada, la pegada a un gran ventanal desde ese rincón desde el que en unas ocasiones, sencillamente se absortaba contemplando los pasos de todas aquellas personas tan ajenas y lejanas, en otras disfrutaba de piezas musicales que celosamente guardaba especialmente para ese rincón, o abría el abrigo y sacaba uno de sus libros recuperados de aquella antigua y mimada estantería de casa.

Cualquiera de estos placeres se completaba siempre disfrutando el sabor tibio que inundaba su paladar, nueva Ambrosía a disposición terrenal. Ése era el verdadero motivo de sus visitas, ese chocolate. Hasta tal punto le cautivó que ya no pudo disfrutar de ninguno de los anteriores sin éste deleite que daba un significado de verdadero placer a los demás sentidos.

Tras un nuevo tazón, parecía que volvía a recuperar la empatía, ahora le parecía absurdo el haber empujado a un lado a aquella amiga que retuvo con falsas promesas de cambio cuando ella no pudo esperar más, pero que mantuvo siempre su paso. Absurdo le pareció no volver a hablar a aquella otra porque una vez no pudo estar a su disposición, cuando había sido él el que en innumerables ocasiones no había estado, presentando las excusas más dispares. Tras cada sorbo todo parecía un cúmulo de sinsentidos por constantes orgullos encontrados. Un extraordinario sabor dulce con cierto poso amargo.

Una mañana, se acercó al chocolatero, para preguntarle si podía confiarle el secreto que estaba convencido que ese chocolate guardaba y para su sorpresa, el chocolatero le respondió sin ningún recelo: lo que se estaba bebiendo eran lágrimas de su hija amada.

Le contó que ella era el ser más puro y dulce que jamás habría conocido de haber podido hacerlo. Era tal su inocencia que la primera vez que conoció la mezquindad humana, lloró. El sencillo hecho de ver el dolor, la indiferencia, la soledad, la hipocresía del ser humano, que se suponía creado por encima del irraciocinio de los animales, le arrancó un inconsolable llanto, que sólo consiguió parar al cabo de muchos años, con el descubrimiento del primer amor.

Ella era tan dulce que sus lágrimas se transformaron en chocolate y fue tanto el tiempo que lloró que su padre, en el momento que se le empezaron a acumular en la casa baldes repletos, cuencos rebosantes, cuando fue tan ingente la cantidad de éste, no pudo por menos que regalarlo a familiares y amigos, pero pronto tuvo colas de gente a la puerta de su casa y decidió abrir la chocolatería.

Las gentes del país se acercaban a su chocolatería y políticos, gentes famosas e importantes, humildes trabajadores y estudiantes, siguiendo ese olor dulce de las lágrimas de chocolate y cuando salían eran más amables. Producía ese extraño efecto. Parecía que absorbía los problemas de cada persona, los dejaba reposar y los devolvía dosificados en pequeños sorbos donde se mezclaban con los problemas del resto, por lo que los propios parecían más pequeños y a la vez, era más fácil entender al resto.

Hacía tiempo que su hija se había enamorado, había crecido y marchado con su marido y al chocolatero ya casi no le quedaban existencias de aquel exquisito chocolate, e incluso llegó a pensar en cerrar la chocolatería.

Después de escuchar muy atentamente ésta historia, que le contó el chocolatero, él apuró el último sorbo de su taza, con miedo a que fuese la última vez que pudiese probar aquel maravilloso néctar sin saber que el sentimiento de aquella niña había impregnado cada taza, cada cuchara, cada elemento de la chocolatería tras tantos años de uso y él que tantas veces había frecuentado aquel lugar, tantas tazas había saboreado, tanto había sentido cada sorbo fue el siguiente en impregnarse del mismo.

Y empezó a llorar, como nunca antes lo había hecho y sus lágrimas se habían transformado en chocolate y se quedó a cargo de la chocolatería.

O esa es la historia que me contó una vez que le pregunté sobre ese delicioso secreto, con la confianza que me otorgaba el verme cada mañana cuando voy a tomar una taza de sus Lágrimas de Chocolate en mi rincón reservado.

(Mareablanca)

Muros

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Son los muros que hemos creado nosotros aquellos que más vergüenza nos debieran ocasionar. Si nos escandalizamos por esas fronteras que separan y matan a 500 inmigrantes anualmente en la frontera de USA y México, si nos indigna el muro de Israel, si el de Berlín es uno de los más vergonzosos capítulos de la Historia.¿Cómo somos capaces de crearnos nuestro propio muro alrededor de nuestra persona? Daddy's flown across the ocean Leaving just a memory Snapshot in the family album Daddy what else did you leave for me? Daddy, what'd'ja leave behind for me?!? All in all it was just a brick in the wall. All in all it was all just bricks in the wall. "You! Yes, you! Stand still laddy!" We don't need no education We dont need no thought control No dark sarcasm in the classroom Teachers leave them kids aloneHey! Teachers! Leave them kids alone! All in all it's just another brick in the wall. All in all you're just another brick in the wall. We don't need no educationWe dont need no thought control No dark sarcasm in the classroom Teachers leave them kids aloneHey! Teachers! Leave them kids alone! All in all it's just another brick in the wall. All in all you're just another brick in the wall. "Wrong, Do it again!" If you don't eat yer meat, you can't have any pudding. How can you have any pudding if you don't eat yer meat?" "You! Yes, you behind the bikesheds, stand still laddy!" I don't need no arms around me And I dont need no drugs to calm me. I have seen the writing on the wall .Don't think I need anything at all. No! Don't think I'll need anything at all. All in all it was all just bricks in the wall. All in all you were all just bricks in the wall

Eché abajo los muros existentes con la promesa de de no volver a levantar ninguno jamás.

Techos de cristal

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~ Quiero una casa con el techo de cristal para poder ver el cielo junto a tí en noches como ésta y permanecer refugiados de la lluvia ~

Caprichos gravitatorios

Photo by Arteko

Me enteré por casualidad, en una de esas conversaciones intrascendentales post ingesta de las maravillosas viandas de servicio de "catering" de mi adoradísimo trabajo, que todavía quedan tesoros por descubrir y no hablo de aquel que trabajando en el Parque del Retiro podando le caiga en su cabeza un fajo de millones de nuestras queridísimas y humildes pesetas (caprichosa ésta gravedad ) sino descubrir un nuevo mundo en el nuestro con distintas evoluciones en las especies conocidas. Lástima que no hayan aparecido nuevas razas humanas, aunque fuese algo mejores que la nuestra, asunto que no creo demasiado complicado. Total, que seguimos con la nuestra, especie autodistinguida por colores que nos permitimos llamar razas y, en muchas ocasiones, por creencias más parecidas a mentalidades del Pleistoceno. La verdad es que por más que he hecho firme propósito de hacer caso omiso a la estupidez humana con respecto a la obcecación en temas religiosos, no puedo evitar comentar que el tema omitido hasta ahora, va para largo: Las exacerbadas quejas de radicales islámicos sobre las irreverentes caricaturas de Mahoma, para qué comentar más, la "gracia" les está llevando del cabreo a la furia. El asunto para mí no trata tanto de una religión en concreto sino de las religiones en general ( vamos, que podría empezar con la católica y no sé si sabría parar ). Tampoco se trata de crear dos frentes “ellos” y “nosotros”, “Oriente” y “Occidente” siempre aparentemente enfrentados. Lo que me parece que lamentablemente son todos los radicalismos que conozco (muy probablemente se me escape alguno que sea excepción), porque todos me parece que tienen un fondo de estupidez y falta de miras supina. Se trata de los fundamentalismos ¿cómo puede alguien considerar tener la verdad absoluta y por ello crear unos fundamentos de vida que no sólo sean aplicables a uno mismo sino también al resto de la humanidad? y peor aún ¿cómo son capaces de demostrar su indignación de esa forma que hace perder todo sentido a su reclamaciones? Qué pensarían si un frente de mujeres histéricas defendiese la igualdad de género quemando cualquier empresa que dirigiesen sólo hombres? (vaya, mal ejemplo, en este caso todos felices con vacaciones obligatorias). No creo que se pueda reclamar respeto mediante la falta total del mismo. Es la radicalidad de los radicalismos, la que creo que es una caricatura de cualquier posición. Lo último, creo que apropiado para el asunto, y para que vean que no es un asunto iconoclasta, sino que trata de antirradicalismos, les dejo una cita de Emilio Galindo Aguilar (sacerdote católico español, Granada 1927-) en su libro "Sólo a tí voy buscándote" (1998): "Nada temen tanto los hombres de religión como a un creyente libre, educado por el Espíritu; pues no sólo se les escapa de sus dictámenes, leyes y normas, y del control que ello les permite, sino que puede «pervertir» a los demás contagiándoles el gusto por el pensamiento libre, la manía de los ojos abiertos, la ilusión por la vida auténtica". ¿Encontraremos en alguna pequeña isla al ser humano evolucionado que parece no existir en territorio conocido?¿no habíamos bajado ya del árbol o será que sencillamente nos caímos de él como un simple capricho gravitatorio?

Aconteceres

Otro Viernes. Cosas tan tontas como un trayecto de camino al trabajo cualquier día por la mañana, son las que a prácticamente a todo el mundo le antoja tediosa su vida. En mi caso, son precisamente esas pequeñas cosas (las tan hartamente mencionadas e incondicionalmente infravaloradas “pequeñas cosas de la vida”) las que hacen todos los días distintos y consiguen que me apetezca esperar e incluso provocar el día siguiente. En el caso de la espera, por si alguien viene a preguntarlo, no hay más que no dormir por la noche hasta el amanecer del día siguiente, el insomnio es una forma, el estar de copas es otra no menos honrosa (obsérvese el caso del pasado Jueves). En el caso de la provocación, no hay más que asegurarse el estar en casa durmiendo en la cama a horas... razonables. Soy plenamente consciente de que estas horas pueden sufrir serias variaciones según la persona y la concepción que se tenga del término. El “efecto mariposa” no se hace esperar.: hoy he tenido un despertar digno de un anuncio de tostadas con pan tumaca (no pienso decir Kellog´s) con zumo de naranjas valencianas (no pienso decir las de California). Así que he estado antes en la parada de autobús de casa (¿cuántas veces les habré hablado de esta parada ya?) y por este mismo motivo, he cogido el autobús anterior al que suelo, cosa que agradezco porque todavía estará el conductor esperando a que le pague “aquel viaje” como si de mi camello se tratase. No me pregunte por qué sé ésto, supongo que algún conductor me habrá pillado en esos incautos años en los que uno se traga cualquier charla gratuita, pero sé que se que el sistema hidráulico de apertura y cierre de puertas del que están provistos los autobuses, se ha declarado en huelga, así que hemos permanecido unas 30 personas (soy fatal calculando multitudes cuando pasan de dos), unos cuantos... minutos... encerradas en el mismo autobús, respirando el mismo aire.. ni que decir tiene que padezco cierta claustrofobia. Para colmo de males me ha venido a la cabeza un cuento de Cortázar en el que una fila de coches en pleno atasco deja de moverse y se quedan allí viviendo, en el mismo sitio que se han parado, durante meses. La salvación ha sido, no sólo que el dichoso sistema haya vuelto a funcionar, como evidentemente ha hecho y por eso les estoy escribiendo (claro que también podría ser que llevase un portátil encima y todavía estuviese en el bus encerrada... aaagg... ), sino el tener la increíble banda sonora de “American Splendor” conmigo y escuchar el temazo “My Favorite Things” de John Coltrane incluida en ella, casi hasta me ha molestado tener que salir corriendo una vez abiertas las puertas, al autobús que nos esperaba detrás. Sí, el autobús de todos los días. Está claro que esto no pasa si uno va en bici. (Mareablanca)

Efecto Mariposa

Me decía que era una persona prácticamente normal, “son aparentemente insignificantes acontecimientos en mi entorno los que convierten mi vida en constantes variaciones”. Es un caso claro de ese llamado "efecto mariposa", un simple aleteo de mariposa causa ondas concéntricas que pueden modificar el rumbo de tu vida. A mí me recordaba más al efecto de un soplido sobre la seda. Comíamos los dos en el restaurante japonés al que solíamos ir en sus malas épocas, que eran muchas. Pero siempre parecía que aquel entorno le impregnaba algo de paz. Hablaba de su día, de sus amigos, de los que quedaban, los que habían partido, los que nunca llegaban.. y yo escuchaba atentamente, sin juzgarle, porque era exactamente lo que necesitaba. Parecía que en ese momento pudiésemos intercambiar con todos los comensales la energía y absorbiésemos la armonía de aquel lugar. Tras comer allí todo parecía más claro, sosegado y apacible. Pero esa vez no quiso entrar y no podía entender qué era lo que parecía producirle ese temor. Parecía haber visto algo que le aterraba y como yo no entendía nada me dijo: “me he visto a mí mismo”. Escogimos esta vez un café para que pudiera contarme qué quería decir con aquello y empezó su historia... La última vez que habíamos estado allí nos abrazamos y separamos nuestros caminos. En su vuelta a casa sintió una pequeña molestia en la boca, a la que en principio no que no dio mayor importancia. Mientras subía las escaleras a casa, empezó a sentir una molestia en la garganta y luego ésta pasó a la boca del estómago y allí se estableció. En unas horas la molestia se hizo familiar. Pero empezó a notar extrañas reacciones en su comportamiento: empezó a mirar mal a su inestimable Jamila, que le cuidaba desde que era niño y a la que él, por propia y ajena necesidad, había empleado en su casa. Entonces todos sus movimientos le parecían sospechosos. Al ver la tele, le parecieron insoportables aquellas series con las que antaño reíamos a carcajada limpia, por representar a “otras clases sociales”. Yo no entendía de qué me hablaba. Si yo soy todos los colores en uno y él no era ninguno, nuestra sangre roja, si nuestro restaurante favorito era del amarillo Imperio del Sol, la esperanza verde como la bata del médico que nos miró tras su operación y nos dijo que no era nada; mi niñez rosa almidonado como el algodón de azúcar y mi actual mirada. Si cuando el cielo que bajo el que paseábamos, se encapotaba de gris en tantas ocasiones y por ello huíamos y navegábamos por cálidos mares azules de calma. Plateado el cabello de Jamila y doradas cuando ví esa mirada, mis lágrimas. No podía creerme lo que me contaba. Yo le conocía, estaba segura que esas no podían ser sus palabras. Revisamos juntos su historia. Investigamos el origen de ese cambio en su comportamiento y llegamos a la conclusión que todo empezó tras la última velada en aquel restaurante. Batimos hacia atrás el vuelo de la mariposa hasta llegar al origen. Hasta llegar a su boca. Cuando miré en su interior, me pareció ver algo transparente, casi imperceptible así que fuimos directos a la primera clínica. Allí le quitaron el origen de sus males: una espinita clavada. Ahora ha vuelto a ser el mismo y procuramos no olvidar esa tarde, en la que no pude reconocer su mirada. Moralejas a escoger: - Presten atención al comer pescado crudo (aviso sobre todo para mis queridos mininos ). - Vayan al dentista antes de que les duela ( siempre confié en Casimiro). - Disfruten de los colores, sea cual sea la bandera. (Inspirado en mi espinita clavada y en "los colores" de Mandy ). (Mareablanca)

Crónica de asunto crónico

08.00 A.M. Hora local.

Escucho The Cult, Sonic Temple, para más señas. El por qué: resultado aleatorio. Ayer grabé Cd´s y entre grabación y grabación, toca comprobación de los resultados de las mimas ( no sé al resto, pero a mí no siempre me salen bien), el citado cd se quedó en el discman tras la última comprobación de sonido (por algún extraño motivo que desconozco, ésta palabra, “discman” nunca la recuerdo, se la acabo de tener que preguntar a mi compañero de curro –bueno compañero a secas, porque currar curra poco- insisto, esta palabra es como si no existiera, como la calle del videoclub de mi barrio).

“Esquivo” sería otorgarme de un poder de autonomía del que carezco (ni hablar del Estatut). Así que, en realidad, “evito” las señales de tráfico, no conduzco. Medio locomoción: mis piececillos hacen lo que pueden. Definitivamente voy haciendo “eses”.

Subo al bus, este resultado no es aleatorio, sino necesario y de obligado cumplimiento. Como suele serlo el llevar el dinero para subir o bonobús (¿esto sigue existiendo?) o abono (esto sé que existe porque me cuesta una pasta por mes). Será normal llevarlo pero resulta que no es mi caso. Se quedó todo en la funda de la guitarra. Punto a favor: recuerdo que la guitarra volvió conmigo y está en mi casa.

¿Disimulo?, imposible, ya he subido. Pues nada, armas de mujer, o de lo que sea. Convenzo al “busero” para que me deje hacerme responsable de tamaña estafa. ( Infeliz). No entiende que no lleve ni un triste euro ( yo tampoco ) y no soy capaz de explicarlo. Por supuesto, estos momentos no pueden quedar en el anonimato, siempre tienen testigos y más en una línea regular de barrio.

Viajo gratis.

Llego tarde al curro. Está claro que ir en línea recta ahorraría tiempo. El Lunes pruebo.

Viernes 03. El virus que me visitó ayer con todos sus colegas, sigue por aquí. Hoy con más fuerza.

Creo que estoy demasiado tiempo delante del ordenador porque empiezo a tener los mismos síntomas que él ¿ será cuestión de empatía o simple resaca?

Antigua Desmemoria

Photo by Arteko

No recuerdo su voz, pero sé que la he escuchado. Tampoco recuerdo su mirada, ni su cuerpo, ni sus manos... tal vez sólo ha sido un sueño. ¿Tal vez a un sueño es a quien he amado?

No recuerdo su querer, quizá lo haya inventado. No le recuerdo de tanto como le he anhelado.

Reino de las Nieves

Bienaventurados los que sepan disfrutar de cada día.

Bienaventurados los que quieran y puedan disfrutar del día de hoy.

Año Perro

Si no tienen la gratificante costumbre de ir celebrando los años nuevos de distintas culturas, yo les doy la excusa perfecta con estas elucubraciones que acompañan a mi estado de ánimo: éste es el Año del Perro.

Es el Nuevo Año Lunar Chino o Fiesta de la Primavera, que se celebra en la Segunda Luna Nueva después del Solsticio de Invierno, el por qué de ser la segunda y no la primera todavía no lo he descubierto. Lo que sí sé es que la fiestecilla da comienzo con el “Festival de los Faroles” y termina ¡¡15 días más tarde!!... Quiero decir en defensa del tan criticado espíritu de trabajo español, que si bien los chinos parecen trabajar dando lugar a la frase de turno de “trabajas más que un chino”, también añado que en el tema de las fiestas no se quedan cortos y de hecho, si se apuntan a nuestro Fin de Año, ¿no podríamos nosotros apuntarnos al suyo?.

Lo digo sin acritud alguna, sólo por simple espíritu de intercambio y enriquecimiento cultural, que para preparar la fiesta también hay que hacer una limpieza a fondo de la casa y los hombres han de cortarse el pelo.

Con la idea de mantener su propio calendario, van ya por el año 4.704 y como éste calendario no encaja con las estaciones, añaden un mes cada tres años. Imagínense nacer en ese mes que sólo existe cada tres años; ríanse de los ya comentados bisiestos, una cosa es tener la mala suerte de nacer un día que sólo existe cada 4 años, pero creo que se necesita mucho menos tino en "caer" en el mes de cada tres años, a pesar de los que lo agradecería más de una mujer presumida. En cualquier caso, esto hace que me replantee la consabida y alabada longevidad de la sociedad china.

Tienen además, la idea de distribución del tiempo en ciclos de 60 años, cada ciclo compuesto por doce animales Rata, Buey, Tigre, Liebre, Dragón, Cobra, Caballo, Cabra, Mono, Gallo, Perro y Cerdo, a su vez con cinco elementos básicos (Tierra, Madera, Fuego, Metal y Agua). La forma de nombrar a los años en el calendario chino, dicen que se originó tras una llamada de Buda, a la que acudieron doce animales y con el nombre de cada uno de ellos, siguiendo el orden de llegada, nombró a cada uno de los años.

Bueno, también les informo que parece que no es mi año: soy Serpiente ó Cobra, según la fuente. Por signo, Carnero. Y si por nombre soy Agua, por elemento soy Fuego.

Todo esto era un torpe excusa para desearles un ¡¡Feliz Año Nuevo Lunar!! .. no, no llego tarde, será el próximo Domingo.

Lo dicho, "Xin Nian Kuai Le" (traducción fonética, a ver qué pensaban que les deseo, aunque yo no probaría a decirlo en ningún restaurante de esa nacionalidad, por si acaso) sean de la nacionalidad, animal simbólico, signo zodiacal, número astrológico o elemento que sean.

Habitante y su Esperanza

“Como ciudadan@, soy tranquil@, enemig@ de leyes, gobiernos e instituciones establecidas. Tengo repulsión por el burgués y me gusta la vida de la gente intranquila e insatisfecha sean éstos artistas o criminales”.

Neruda

Cinco extraños hábitos de Mareablanca

[ Inciso en pensamientos ]

Admitamos que esto me lo he buscado casi solita y el “casi” viene referido a que no habría sido posible sin la inestimable colaboración de Gabi, que me invitó a jugar, y mis terroríficas resacas que me hacen perder el contacto con la realidad, creerme invencible y aceptar cualquier reto.

La caída en este caso, me ha llevado a un encadenamiento directo, nada romántico ni sexual , añado para “esas” mentes.

Explico, aunque me consta que más de uno conocerá el asunto, que esta cadena consiste en la publicación de un post titulado “Cinco extraños hábitos de [persona en cuestión]”, en el que ha de indicarse quién te ha invitado a jugar, los cinco que dan nombre al título y así mismo, mencionar a las personas que siguen la cadena, que han de ser cinco también, señalando sus direcciones web, ya sea blog o diario, dejando en las mismas la siguiente frase “"has sido elegid@" y pedir que visiten el blog o página del anfitrión para que sepa de qué trata la selección (añadir caritas sonrientes, tal y como hizo Gabi a través de un comentario en el post anterior, es a gusto del que invita, pero muy de agradecer en el momento de la lectura del invitado).

Es la primera cadena en la que recuerdo semiparticipar. Escribo semiparticipar, porque aunque voy a publicar mi listado, no voy a liar a nadie a no ser por solicitud expresa que no sé si recomiendo. ;)

A mí me surgió un problema de base, ya que a pesar que siempre me han considerado algo... no digo diferente, digo rara (Fito en mente, no puedo evitarlo), me costó trabajo discernir lo que podían ser considerados extraños hábitos, porque no sabía si la lista tenía que ser sobre lo que eran extraños hábitos en mí de acuerdo con mi forma de pensar, o bien, si se refería a extraños hábitos basándome en los criterios de los demás.

Por no liar más la cosa, les publico mis hábitos extraños y añado que de éstos tengo tantos, que no creo que vaya a acabar con ningún misterio sobre mi persona:

I.- No puedo escribir con cualquier bolígrafo, ha de ser de forma, punta , tinta y tamaño, perfectamente pre determinado por la que escribe. Peor aún, sufro una terrible grima al escribir con lápiz o cuando los demás lo hacen. Escondo a los elegidos.

II.- Los armarios han de permanecer cerrados. Siempre echo una mirada antes de dormir para asegurarme que lo están ( esto choca radicalmente con el hecho de que cuando era algo más chiquita, casi marejadilla, permanecía horas escondida dentro de ellos).

III.- El tercer asuntillo es sobre los libros. Sufro por el compulsivo hábito de olerlos. No es que deje de leerlos según el olor, pero muy claramente me condiciona la lectura ( bueno y para qué hablar de textura de papel o de las tapas, que adoro los pequeños, pero me fascinan los grandes... ¡un mundo!).

IV.-No bebo agua ( ¿es hábito o deshábito?), pero tengan en cuenta que no la necesito puesto que ya lo soy.

V.- y por último decir que adoro los relojes grandes. Sí, el tamaño importa. Esto tal vez no sea raro o tampoco lo sea que mi economía se resienta durante largos períodos por las compras de los mismos, tal vez lo extraño es que nunca llevo ninguno y me enferma el personal que se maneja como si llevase uno permanentemente colgado del cuello.

Debe ser que me considero plena poseedora de mi tiempo.

Pensamientos Infames

Pensamiento Infame tampoco deja de tirarme de la manga para que escriba sobre él, considera que es el más importante. Esto demuestra la calidad de su altanería.

Considera que es único, auténtico y que los demás no responden más que a estúpidos planteamientos ocasionales. Goza de un egoísmo en estado puro. No le preocupa lo que tiene a su alrededor, sencillamente porque no lo ve y si no lo ve, cree que tampoco existe. Es feliz en su pequeño mundo.

Es increíble la fuerza que tiene, es el más molesto de todos aún siendo el más pequeñito. Se ha crecido desde que le dejé echar un vistazo por la ventana (para lo que tuvo que ponerse zancos ) y entrevió que a nadie parecía importarle nada de quien tiene alrededor. Ahora encima cree tener razón. Es mi pequeño necio. Le llevé al oftalmólogo para que pudiera ver más allá de sus narices y temo que lo único que conseguí es que adoptara cierto parecido a “Rompetechos”, hasta bigotillo se está dejando.

La verdad es que casi nunca sale, no llega al pomo de la puerta, pero siempre opina cuando mira o mejor "oye" las noticias sin mucha atención, porque ni ve ni escucha. Es hermano gemelo de Pensamiento Altruista, a veces me pregunto si no se equivocarían en la clínica, son tan distintos..

Vaya, les tengo que hablar también de él, de Pensamiento Altruista, que me mira con carita compasiva por la limitación de miras del anterior.. es el único al que no necesito andar maquillando, sólo quitarle el barro de pequeñas infamias que su hermano le echa encima de vez en cuando.

Pensamientos camuflados

Pues no es que no tenga nada que contar, es que los pensamientos se me amontonan y se pelean por salir los primeros ( lo sé, muy mal educados estos ). Soy consciente de que son unos malcriados porque nunca les he prestado demasiada atención y les he dejado hacer y deshacer a su propio albedrío. El caso es que me persiguen, me acorralan y no paran de montar escándalo. He intentado organizarles, muy a su pesar, en ocasiones también al mío, por orden cronológico.

El primer asunto es más bien poco original, pero viene a resumirse en lo siguiente:¿por qué un blog?

Respuesta a Pensamiento Uno, tal vez con un poco de suerte me deje tranquila una temporada y se independice si le respondo:

Porque estaba siempre incordiando en páginas ajenas, colándome a festines sin previa invitación, sin permitir con ello “organizar cenas” en mi propia casa. Así que me pareció justo ( el tema “Justicia” lo toco de pasada, que esta respuesta no venía referida a este concepto) para con el resto de afectados por mis visitas.

No existe en este blog pretensión aleccionadora alguna y en muchos casos, casi no existe ni pretensión.

En realidad a mí lo que me gusta es leer y leí una vez, que escribir es sólo una forma de poner en orden los pensamientos. Los míos a veces no se dejan, así que me dedico a pasar lista, para peinarlos, vestirlos y asearlos. Se camuflan de literatura y salen a la calle con una sonrisa mentirosa en los labios.

Desdoblamientos

Reconocí su rostro y me hablaba, pero sólo veía el movimiento de sus labios, y mi voz era la que con sorpresa me preguntaba:

- ¿Qué haces?
- Sé quién eres
- Si lo sabes, respóndeme ¿qué haces?
- Espero que tu me digas qué es lo que debo

Él cogió su mano mientras hablaba y ella no conseguía recordar qué la había llevado hasta allí. Si no nos conocemos, si no tenemos nada en común, si no quiero estar aquí, si no esperaba nada.... ¿cómo salí de mi cuerpo y le dejé allí solo con ella? La dejé con algo de conciencia, la justa para poder moverse, asentir o disentir a su gusto, sin sentido alguno, sin responder a ningún estímulo en concreto. Abandoné mi cuerpo que ahora era suyo yo en realidad no lo necesitaba y reí. No, ella rió.

La verdad es que me aburrían los dos, ¿a qué demonios jugaban?.

Cuando volví habían pasado la noche juntos, así que di la noche por terminada y volví a mi cuerpo. Resultó que él no se enteró de nada. Nos despertamos al amanecer, yo sólo sonreí y me despedí con un beso en la cara.