Sun Ra

No hace mucho descubrí a Sun Ra, les comento algo de pasada la historia de aquel que da título a este post, les advierto que no descubrirán nada que no puedan encontrar con cualquier buscador.

El personaje en cuestión, autodidacta, aprendió a escribir música a los diez años. Su nombre sufrió un par de mutaciones, desde Sonny Blount, pasando por Sony’r Ra, hasta Sun Ra. Éste último es el que aparecía en su pasaporte y da nombre a la orquesta que fundó.

Este caballero, tocaba el órgano (sin coñas), el piano y el teclado, además de escribir poesías, que incluía en las portadas de sus discos.

En sus actuaciones mezclaron distintas ramas de jazz además de incorporar como innovación elementos audiovisuales (bailarinas y “comefuegos”) e instrumentos electrónicos, llegando incluso a crear su propio sello discográfico, básicamente para hacer lo que les apeteciese, el nombre: Saturn. Esto explica lo difícil que es conseguir algunos de sus discos puesto que los distribuían después de los conciertos. Más tarde grabaron con otras discográficas.

Nota destacable, resulta que es una banda de jazz cuya música está más basada en las enseñanzas filosóficas del propio Sun Ra y creencias de los músicos de la orquesta al respecto.

Entre esas enseñanzas se encontraba el vivir en comuna, visitas a Egipto, apartar a “sus músicos” de las mujeres, las drogas, del alcohol… y lo fundamental, este gurú estaba convencido de proceder de Saturno y permanecer en la tierra con el único propósito de salvar a la humanidad a través de la música.

El caso es que hasta tras sufrir una embolia que le paralizó medio cuerpo, siguió tocando con una sola mano y una vez que falleció, su banda siguió difundiendo su verdaderamente increíble legado musical.

Ya ven, algunas venimos de Marte, otros de Venus y otros pocos de Saturno….

Sea of Love

"Brawlers, Bawlers & Bastards"
(Tom Waits, version)

Come with me my love to the sea
The sea of love
I want to tell you how much I love you
I'm drowning in a sea of love

Do you remember the night we met?
That's the night I knew you were my pet
I want to tell you how much I love you
I'm drowning in a sea of love

Come with me to the sea

Do you remember the night we met?
That's the night I just knew you were my pet
I want to tell you how much I love you
I'm down in a sea of love

Come with me to the sea

Do you remember the night we met?
That's the night I just knew you were my pet
I want to tell you how much I love you
I'm down in a sea of love

Come with me to the sea

Do you remember the night we met?
That's the night I just knew you were my pet
I want to tell you how much I love you
I'm down here in a sea of love

Come with me to the sea

Come with me my love to the sea
The sea of love
I want to tell you how much I love you
I'm down here in a sea of love

Come with me to the sea

Jaque mate con dama

"Time´s out". No sé por qué esta frase atora mi mente. Recuerdo que eran las indescifrables frases de cuando niña jugábamos con un videojuego antidiluviano, de cartuchos imposibles y estas frases aparecían cuando uno acababa.

Éramos niños y supongo que nunca entendimos el significado real, sólo que habíamos tardado en dar respuesta al juego. Solía ocurrirnos cuando estrenábamos uno de ellos. Era nuevo y no conocíamos las reglas, así que hasta que nos hacíamos a ellas, esta frase aparecía en grandes, brillantes y parpadeantes letras. Había que presionar "Incio" y todo volvía a estar allí, como si nada hubiese ocurrido.

A veces pienso en la cantidad de gente que continúa viviendo en aquellos juegos, pienso en ellos constantemente, máxime cuando me cruzo con algunos de ellos en la carretera. Son fácilmente reconocibles puesto que conducen y adelantan como si estuviesen dentro de una "PlayStation". Son aquellos que pelean en los bares como creyendo que los golpes no les harán daño porque son invencibles. Son aquellos que sesgan vidas a golpe de katana. Son aquellos que no consideran el peligro, el dolor o la afrenta. Parecen no darse cuenta que no aparecerá tampoco un "insert coin to continue" frente a sus caras.

Cuando era chica y me preguntaban qué quería ser de mayor, siempre mentía. No me gusta la mentira, pero en este caso lo hacía, porque nunca sabía qué es lo que quería y mientras los demás chicos y chicas respondían decidos, yo tenía que copiar alguna de sus respuestas e incluso a veces, improvisaba alguna originalidad con la clara pretensión de poder impresionar.

Han pasado muchos años de aquello y yo he seguido también jugando, pero a mí manera. Jugadas seguras, pasos firmes. El resultado: nunca he conseguido cambiar de pantalla. Tengo un trabajo ordinario dentro de mi vida ordinaria¡¡ esta no puede seguir siendo mi vida!!!. Podrá ser un jaque, pero no es un jaque mate.

Hoy hago las maletas. Desde hace ya algún tiempo otra frase aparece en mi cabeza de forma intermitente, no la había oído desde entonces: "Move on". Si ahora busco algo es ese movimiento perfecto, elegante y sencillo, como no podía ser otro, un " Jaque Mate con Dama".

Fiona Burnett

Hace no mucho leí un artículo sobre “Violent Femmes”en el que se les preguntaba por las influencias a las que pudiesen hacer referencia en estos momentos, sin entrar lo repetitivo de las preguntas de las entrevistas, les diré que una de las respuestas fue esta: Fiona Burnett.

En numerosas ocasiones he alegado a lo poco instructivo, atractivo y ni que decir de falta de originalidad, respecto a los "topicazos" de las preguntas en las entrevistas a distintos artistas y nuevamente, me veo obligada a retirar lo dicho, admitiendo que estos "topicazos", a veces y sólo a veces, sirven de algo para los lectores.

Sinceramente no tenía ni idea de quién se trataba y parece que me he estado perdiendo algo bastante interesante, así que les dejo por aquí algunas reseñas sobre el portento de señorita.. que por cierto, me recuerda terriblemente a Bridgett Jones, pero en guapa. Ok, más bien a Renée Zellweger.. he tenido que buscar cómo demonios se escribía semejante nombre, ¿será parienta por lo complicado del nombre, de Arnold Alois Schwarzenegger?. Nombre que, ejem, también he tenido que buscar...

Me disperso, disculpen, ya me dirán qué les parece.

El perdón

Se le había colado el frío en esa misma noche de insomnio, no había otra. Cada medio minuto sentía un escalofrío que recorría su cuerpo y por mucho que se abrigase no conseguía dejar de tiritar.

No se lo explicaba, tampoco era especialmente frío ese invierno y tomaba un zumo vitaminado cada mañana que garantizaban le protegería. Intentó curarse, pero ningún médico acertó a darle un diagnóstico acertado. Así que por más medicamentos que tomase para que bloqueasen el inminente gripazo que no acababa de llegar, seguía con su tiritona y constantes eran sus estornudos.

Ese invierno dio lugar a una hermosa primavera, fue entonces cuando los síntomas del obstinado constipado desparecieron, dando lugar de alguna extraña forma a una terrible alergia.Ay, ese odioso sarpullido que le obligaba a estar rascándose a todas horas. Tampoco en este caso pudo médico alguno, indicarle la procedencia de esta misteriosa reacción cuyos síntomas eran francamente fastidiosos.

Ya en verano, el asunto empezaba a ser grave, puesto que no conseguía ver ni bajo la luz del Sol. Se pasaba el día intentando focalizar la vista frunciendo el entrecejo y esto le ocasionaba terribles dolores de cabeza. Ningún oculista pudo explicarle el aumento de aquella rapidez de la miopía. Comentaban no haber visto en sus largas carreras profesionales nada parecido.

Fue en ese otoño, cuando recuperó algo de su visión. Seguía viendo todas las formas emborronadas, pero ya no era la ceguera que había padecido durante el verano. Lo sobrepasó como pudo, con la única compañía de los restos de cada una de las estaciones.

Una noche ya cercana a la nueva Navidad, llamaron al la puerta de casa. El timbre resonó por todas las estancias. Con paso somnoliento se acercó hasta la puerta y al abrirla, se encontró con un sobre.

Vacilante, lo recogió del suelo. No tenía indicado el remitente. Volvió al salón para abrirlo convencido de que sería una felicitación de alguna entidad bancaria, tal vez una factura o un recibo inoportuno.

Pudo reconocer la letra, por primera vez en mucho tiempo la vista la tenía clara.

Las lágrimas recorrieron su cara, empapando el papel en la que aquellas letras abrían el dolor que había ignorado durante aquel año. Sabía que hubo una fría traición que se le había colado y llegado hasta la médula, su piel reclamaba el seguir sintiendo su el tacto de su cuerpo, ese cuerpo con el que le había traicionado y no podía evitar que le produjera tal respulsa que por mucho que se limpiase el dolor se negaba a desaparecer saliendo a la superficie como en erupción y como era imposible no ver los efectos sobre su piel su cerebro decidió dejarse cegar por el corazón.

Ahora aquella carta confesaba el insorpotable pesar de la traición. Las lágrimas pudieron por fin abrise paso limpiando con ellas su piel, dando el calor de amor que durante tanto tiempo negaba tras intuir la mentira. Fue el perdón que por fin se supo dar lo que hizo que volviese a despertar.

Leyenda Sioux

Cuenta una vieja leyenda de los indios sioux que, una vez, hasta la tienda del viejo brujo de la tribu llegaron, tomados de la mano, Toro Bravo, el más valiente y honorable de los jóvenes guerreros, y Nube Alta, la hija del cacique y una de las más hermosas mujeres de la tribu.

- Nos amamos - empezó el joven.
- Y nos vamos a casar - dijo ella.
- Y nos queremos tanto que tenemos miedo.
- Queremos un hechizo, un conjuro, un talismán.
- Algo que nos garantice que podremos estar siempre juntos.
- Que nos asegure que estaremos uno al lado del otro hasta encontrar a Manitú el día de la muerte.
- Por favor- repitieron-, ¿hay algo que podamos hacer?.

El viejo los miró y se emocionó de verlos tan jóvenes, tan enamorados, tan anhelantes esperando su palabra.

- Hay algo...-dijo el viejo después de una larga pausa-. Pero no sé....es una tarea muy difícil y sacrificada.
- No importa- dijeron los dos.
- Lo que sea- ratificó Toro Bravo.
- Bien - dijo el brujo -, Nube Alta, ¿ves el monte al norte de nuestra aldea? deberás escalarlo sola y sin más armas que una red y tus manos, y deberás cazar el halcón más hermoso y vigoroso del monte. Si lo atrapas, deberás traerlo aquí con vida el tercer día después de la luna llena. ¿Comprendiste?La joven asintió en silencio.Y tú, Toro Bravo -siguió el brujo-, deberás escalar la montaña del trueno y cuando llegues a la cima, encontrar la más brava de todas las águilas y solamente con tus manos y una red deberás atraparla sin heridas y traerla ante mí, viva, el mismo día en que vendrá Nube Alta....salgan ahora.

Los jóvenes se miraron con ternura y después de una fugaz sonrisa salieron a cumplir la misión encomendada, ella hacia el norte, él hacia el sur.

El día establecido, frente a la tienda del brujo, los dos jóvenes esperaban con sendas bolsas de tela que contenían las aves solicitadas.El viejo les pidió que con mucho cuidado las sacaran de las bolsas.. Los jóvenes lo hicieron y expusieron ante la aprobación del viejo los pájaros cazados. Eran verdaderamente hermosos ejemplares, sin duda lo mejor de su estirpe.

- ¿Volaban alto?- preguntó el brujo.
- Sí, sin duda. Como lo pediste...¿y ahora?- preguntó el joven- ¿lo mataremos y beberemos el honor de su sangre?.
- No- dijo el viejo.
- ¿Los cocinaremos y comeremos el valor en su carne? - propuso la joven.
- No- repitió el viejo. Hagan lo que les digo. Tomen las aves y atenlas entre sí por las patas con estas tiras de cuero...Cuando las hayan anudado, suéltenlas y que vuelen libres.

El guerrero y la joven hicieron lo que se les pedía y soltaron los pájaros.El águila y el halcón intentaron levantar vuelo pero sólo consiguieron revolcarse en el piso. Unos minutos después, irritadas por la incapacidad, las aves arremetieron a picotazos entre sí hasta lastimarse.

- Este es el conjuro. Jamás olviden lo que han visto. Son ustedes como un águila y un halcón; si se atan el uno al otro, aunque lo hagan por amor, no sólo vivirán arrastrándose, sino que además, tarde o temprano, empezarán a hacerse daño uno al otro. Si quieren que el amor entre ustedes perdure, "vuelen juntos pero jamás atados".

. (Esta leyenda la encontré navegando por este inmenso océano cibernético.

Lamento no poder indicarles el lugar con alguna exactitud.

Ha sido en el día de hoy cuando me apetecía compartirla con ustedes, espero la disfruten).

. Oleadas de besos .

La evocación del agua

~Figura surgida mediante la meditación concentrada en el amor~

He leído en distintos lugares que el agua nos envía su particular respuesta a emotivos mensajes pero ustedes ya lo sabían, ¿verdad?.

El asunto es que hace algún tiempo leí sobre las hermosas figuras, como mínimo por lo extraordinarias, que resultaban tras congelar el agua habiendo trasmitido mensajes a la misma durante este proceso y hace muy poco alguien me lo ha recordado.

El experimento lo ha llevado a cabo el japonés Masaru Emoto, imposible evitar la tentación de hacer un juego con su apellido... bueno, por esta vez seré buena y seguiré con el tema.

Lo curioso de este experimento, son las distintas formas que adquiere el agua al solidificarse, según el tipo de mensajes que “escucha”.

Ahora habría que ver el resultado de esa idea extrapolada al ser humano, que en su mayoría consta de agua por composición. Pero también en su mayoría, está compuesto de manipulación.

Los mensajes subliminales, por ejemplo, los llevados a cabo mediante imágenes insertadas en una milésima de segundo y los no tanto, como cualquier anuncio en el que repetir tres veces la palabra clave, normalmente el nombre del producto, es la consigna, afectan a nuestra conducta sin duda alguna. Ni hablar de las órdenes o del conocimiento inducido durante el sueño, ¿será esta la forma en que el agua reaccione?¿nos oirá como en un sueño?

En contrapartida, si podemos realizar estas fechorías a través de mensajes con evidente interés lucrativo, podremos creer también que “si nuestro corazón es limpio podremos purificar nuestro entorno”, es decir, volcar todo nuestro altruismo aunque sea a través de la meditación y de la emisión de mensajes positivos.

No sé si ahora debiéramos de creer en las oraciones, aunque siempre he creído en el poder de la palabra, máxime si se dice con sentimiento o emoción.

¿Y no les intriga qué es lo que habrá escuchado la nieve?¿y el granizo para tomar por iniciativa propia esa forma que le da nombre?

Terrible curiosidad al enterarme que este experimento no funciona con el agua del Océano, tan misteriosa ella, tan indiferente a nuestras continuas ofensas que ni se congela ni demuestra sus formas, tal vez para recordarnos que ella es el agua primigenia.

Les indico algunas direcciones donde podrán encontrar más información:

http://www.concienciasinfronteras.com/paginas/CONCIENCIA/emoto.html
http://www.oshogulaab.com/NUEVAFISICA/Mensajes_del_Agua.htm
http://pobladores.lycos.es/channels/planeta_tierra/Rincon_Hapui/area/4/subarea/4
http://www.muscaria.com/emoto.htm

Estado en blanco

Dicen que no se puede escribir en estado de felicidad y desde luego él quería descubrir qué era la felicidad, así que se puso manos a la obra.

Se trataba únicamente de poder encontrar el camino que condujese a ese estado en blanco, de felicidad absoluta y lo extrapoló a un sencillo ejercicio: se plantó delante de un folio de ese mismo color. Permaneciendo allí, mirándolo fijamente. Pasaron horas. Nada. No pudo por menos que irse a descansar con la firme promesa de permanecer inmutable ante tan virginal adversario.

Probó nuevamente nada más despertarse. Los resultados fueron los mismos. No encontraba la felicidad y eso le preocupaba, pero lo peor era que contínuas imágenes se configuraban en su cabeza, figuras de distintas formas, personas de rasgos claros y precisos, colores preciosos casi indescriptibles, lugares recónditos, historias increíbles. ¿Significaría aquello que no era feliz?.

Trató de ignorar todos aquellas letras que se le amontonaban. De hecho, aquello no hizo más que empeorar. Había dejado de escribir por su "pequeño experimento" que ahora se transformaba en prueba hercúlea. No podía dejar de tratar de otorgarles fin a sus historias porque habría sido como dejar innumerables huérfanos, que nada más trataban de abrirse paso para llegar su destino... esa hoja de papel que ahora amenazaba con permanecer inmaculada para los restos.

Mientras trabajaba en su pequeña librería hacía terribles esfuerzos por no mirar aquellos tickets que debía entregar a los clientes.. esos pedacitos de papel que reclamaban su atención y exigían terminase sus historias, aunque fuese en los márgenes. Otro recibo, suponía un nuevo esfuerzo por controlar ese impulso que lo instaba a escribir.

La vez que tuvo que entregarle pluma en mano uno de esos papelitos que debía ser firmado, no pudo más, sujetó la pluma con firmeza salió a la calle y comenzó a escribir en cada papel que encontraba a su paso, con la única idea de conseguir llegar hasta ese papel en blanco. Pero lo cierto es que nunca llegó.

Se dice que le han visto, dejando notas en los bolsillos a los transeúntes con breves historias por las calles. Se dice que le han encontrado en bares y restaurantes, escribiendo en las servilletas, facturas y hasta en los delantales. Eso sí, siempre con una cara de felicidad exultante.

Maleta de recuerdos

Arrastraba fatigosamente aquella enorme maleta. No la recordaba ni tan pesada ni tan grande, tendría que haberlo pensado antes de cargar con aquello.

En fin, no le quedaba otra que seguir dándole empujones y tirones, mientras sus zapatos persistían en el tonto empecinamiento de resbalar en el asfalto congelado con la última helada. Parecía aquello un baile a tres pistas de aprendices de patinadores artísticos sobre hielo, siendo el espectáculo central él y su maleta. No pensaba dejarla tirada allí después de haber cargado con ella todo el viaje... aunque dentro no hubiese nada realmente imprescindible.

En el momento de marcharse ya lo había pensado: en realidad no quería ir y ahora que volvía pensaba en toda su vida con tedio sin conseguir llegar a explicarse el por qué de su regreso.

Parecían muy lejanos esos tiempos en que no creía necesitar nada que no pudiese pagarse. No era que no valorase aquello a lo que no podía ponerse precio. Sencillamente no creía que hubiese nadie capaz de entregarlo gratis.

Había pasado mucho tiempo de observador y se había habituado a ello. No necesitaba mucho más que observar y esta necesidad de comprender a los demás mediante la observación la había ido perfeccionando con los años, de forma que casi con una sola mirada era capaz de ver mucho más allá de lo que el propio observado se habría atrevido a ver jamás.

Esto era precisamente lo que había hecho que se fuese encerrando en sí mismo cada día más, no con enfado, ira, dolor o rabia, sino con una terrible decepción que se había instalado con él y a la que no lograba echar.

Se había camuflado, procurando no desentonar, porque aunque no quisiera mezclarse demasiado, el mantener al resto a su alrededor le era totalmente necesario. Precisamente por este motivo, frecuentaba un tugurio de la zona más oscura del barrio. Allí no era necesario esperar nada a cambio, porque nunca lo habría y allí era donde todo era auténtico, aunque esa autenticidad fuese suciedad y estuviese manchada de barro.

Si en ese tiempo no hubiese aparecido ella, ni él sabía dónde habría acabado.

Lo prefiero entonces

Prefiero entonces
que se me apaguen los ojos,
quítame entonces el ritmo
que entona mi alma.
Si he de no verte,
borra mi memoria
para no buscarte,
para no vivir
en tu recuerdo constante.

Prefiero entonces
que mi cuerpo no recuerde
el calor de tu abrazo.
Si no he de tocarte,
eliminia el calor de mis dedos,
tu recuerdo de mis manos,
tu olor que imprega mi cuerpo.

~ Te espero en Noviembre~

(foto Mareablanca)

Desde la charca

No crean ustedes que se trata de un abandono, es tan sólo que una parte importante de mi vida ha tomado "vida propia", valga la redundancia, incongruencias, ya saben. Esta parte, normalmente secundaria, ha decidido absorberme temporalmente. Lucho valientemente contra ella y creo que la guerra no está perdida.. debo de admitir que puede que sí lo esté alguna que otra batalla, pero no sucumbiré ante la adversidad:

Como si de un maleficio se tratase, han aparecido algunas canas que en muy breve período de tiempo, se ha transformado en curioso mechón. La piel delicada de la Princesa del Guisante, se ha transformado en una mucho más propia de la Princesa Fiona. Este comparción podría resultar tanto por las transformaciones de la última citada, como por lo que supongo podría ser el tacto de su piel. Eso sí, como le decía a un amigo ... “estoy algo menos verde”.

Elisabeth, La niña de las Estrellas, no sé si la recordarán pero cualquiera que tuviese tele en los 80 sabrá de que hablo, pues ella, a mí lado, no tendría nada que envidiar: hemos envejecido de un batacazo al mismo tiempo y se nos ha caído la piel a formas iguales. Eso sí, lo mío sin especiales poderes mentales...

Así que queridos todos, perdónenme si estoy algo despistada en este nuevo ambiente de mi charca. Donde disfruto rebozándome en el fango y las moscas ya no molestan porque me las papeo tras disparar un lengüetazo relámpago.

Estaré con ustedes tran pronto mis dedos de anfibio me lo permitan volviendo a su estado originario. Mientras, creo que me tomaré una cerveza así tomarla con pajita fuese necesario.

Cubierto por la herrumbre

Cubierto por la herrumbre.

Así tenía el corazón cuando consiguió recuperarlo. Bueno, en realidad lo encontró en un estante. Lo había dejado allí porque ese soniquete le hacía enfermar por las noches haciéndole padecer un insomnio imposible.

Pero ese corazón tenía una memoria..


Corazón oxidado
Fito & Fitipaldis


Todo se derrumba y es tan fácil

Todos mis castillos son de arena

Todo lo que sueño es tan frágil

Todo lo que bebo es tu ausencia

Y mi pobre corazón de hierro

Se me fue oxidando con las penas

Este tengo sueño y no me duermo

Este fuego que ya no calienta

Todo lo que canto es tan estéril

Todas las canciones son la misma

Muy pocas personas, demasiada gente

Diferente sangre de una misma herida

Mi pobre corazón oxidado

Mi pobre corazón encogido

Mi pobre corazón todo el daño

Mi pobre corazón todo lo bueno vivido

Mi pobre corazón lo mas malo

Mi pobre corazón lo divino, lo valiente, lo cobarde, lo esperado, mi virtud y mi defecto, mi barranco y mi camino

Mi pobre corazón no importa que sea pequeño

Mi pobre corazón siempre te hecha de menos

Mi pobre corazón que no le caben ya las penas

Siempre que me duele me lo llevo de verbena

Mi pobre corazón que me mantiene con vida

Mi pobre corazón siempre la luz encendida

Mi pobre corazón que a veces quiere salir

Mi pobre corazón que está enganchado al speed

Mi pobre corazón en directo

Mi pobre corazón en domingo

Mi pobre corazón en pelotas

Mi pobre corazón en Fa sostenido

Y mi pobre corazón se me fue oxidando

Y mi pobre corazón no ves que siempre está llorando


(Si seguimos así, este cuento podrá ser bien cierto cualquier día de estos)

Quisiera decirte

Tú: "Qué difícil es a veces poder hablar con las personas que queremos. Qué difícil resulta que las palabras sean las adecuadas, no herir, que las palabras sean entendidas como son, no interpretadas. Que no surjan rencores ni viejos dolores. No tener miedo a perderte y que entiendas que estoy".

Yo: "Quisiera decirte lo que me gusta y poder decirte también lo que no . Sin miedos, sin confrontaciones, sin heridas. No debiera de haber dolor ni daño en un beso, como no debiera de haberlo en la palabra que se dice con amor. No me ocultes, por favor, no me engañes, porque yo, me muestro como soy".

El mundo de Diógenes

~Otro mundo~

M. C. Escher

“Síndrome de Diógenes, en referencia a Diógenes de Sínope, un filósofo de la época de Aristóteles famoso por preconizar un modo de vida austero y renunciar a todo tipo de comodidades.

Suele darse en ancianos con cierta tendencia al aislamiento, aunque también intervienen otros factores estresantes de la edad tardía como las dificultades económicas o la muerte de un familiar, y sobre todo, la soledad.La posición socioeconómica no protege de su aparición, ya que se conocen casos de personas que padecían el síndrome que poseían títulos universitarios, con un alto nivel económico y carreras profesionales brillantes”.

Ahora tumbado en un sucio colchón desnudo, miraba extrañado a su alrededor. No podía recordar el comienzo de aquello. No podía recordar el comienzo de nada. No podía recordar ningún comienzo.

Movió ligeramente la cabeza sólo para alcanzar con la vista algo que le revelase el por qué de aquel estado y fijó su vista en la primera figura que estaba más próxima, justo a la altura de sus ojos... parecía porcelana, tal vez un jarrón. Sus ojos permanecieron fijos en él, concretamente en una grieta casi imperceptible, como la que padecía la memoria de su pasado.

No poder recordar el momento de su adquisición, tal vez la encontró.. no, recordaba un viaje, un joven apuesto, lo compró para ella en una carísima y lujosa tienda de antigüedades. Sí, algo recordaba. Y nuevamente una bruma.

Un destello. El de aquel broche, lo recordaba sujeto en su cabello, en el de ella. Lo había guardado recelosamente, para mantener su recuerdo. El reflejo de la luz en aquel espejo. La niebla volvía a concentrarse en sus pensamientos. Un libros, las cartas, su inciensero.. todos amontonados, todos secuestrados en esa habitación. Se volvían nítidos unos segundos, hasta que el dolor se empecinaba en emborronar nuevamente los lamentos.

Un rebelde rayo de luz cruzaba el cuarto. Recuerda. Un haz de polvo hasta aquel espejo y volvía a ver suciedad, partículas que flotaban eternamente estancadas en pleno vuelo. No podía recordar cómo había acabado en aquello.

Sabía que no había querido olvidarla y había tratado de mantenerla viva atesorando todos esos objetos. Había convertido su casa en el cementerio de los recuerdos. Tantos años en ese mausoleo le habían convertido en el guardián del mundo del recuerdo de los muertos.

No podía abandonar aquel lugar, porque nadie más que él la recordaba. No le faltó valor para seguir, únicamente tomó la decisión de embalsamar su vida para permanecer siempre juntos. Y por fin, cualquier cosa que se lo recordase acabó por almacenarse creando nada más que suciedad en los recuerdos, confusión en su memoria. Y así fue como le encontraron momificado en sus sueños.

Rostro de vos

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón
tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor
sin un temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos
estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición
mis huéspedes concurren
concurren como sueños

(Mario Benedetti)

~ Les ruego disculpen este paréntesis en mis relatos, que creo habría de titularse "Semana Homenaje a Benedetti" o tal vez sea un homenaje a "El lado oscuro del corazón"... Espero que lo disfruten en cualquiera de los casos ~

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.


(Mario Benedetti)

Vamos a contar mentiras

Vamos a contar mentiras...

Hubo un tiempo en el que existían los señores de la guerra cuya gran misión considerada como imperativo divino para ascender al mismo grado de divinidad era, únicamente, guerrear.

Fue entonces cuando todos esos semidioses, decidieron que era su momento, el momento de ascender hasta los cielos y como los dioses verdaderos no les permitiesen el acceso, decidieron crear sus propios imperios. Triste y esperpéntico reflejo de los Imperios Celestiales.

Hubo un tiempo, en el que esos imperios terrenales pelearon por ser un único imperio.

Hubo un tiempo en que esos Imperios se destruyeron por esa lucha de vanidades de los amagos de dioses.

Hubo un tiempo en que esos aspirantes a dioses, tras haber recabado todos los tesoros posibles en sus saqueos divinos, siendo dirigidos por su insaciable sed de destrucción y codicia, se marcharon lejos en búsqueda de otras tierras y dejaron tranquilos a los mortales.

Ahora, vivimos en paz y ese mundo de fantasías de los semidioses no es más que un sueño.

Alegoría del calcetín

Dudas trascendentales.

Si me consta que los calcetines se compran por pares, uno se los pone por pares, por pares se los quita y en mi caso por pares son introducidos en la lavadora (¿será la venganza de Siemens?) . Si contra aquello de comprarlos todos del mismo color para que en caso de quedar alguno desparejado no se note y no haya mayor problema, yo los compre de colores bien originales para que sea fácil la localización del cónyuge.... ¿cómo es posible que tenga un extraordinario repertorio de estupendos calcetines coloridos con diversos motivos y todos sin pareja?.

Voy a ver si pongo de moda el uso de calcetines distintos para cada pie, como ya hiciese cierta “prestigiosa” marca de zapatos.

Ahora entiendo eso de “me siento como un calcetín”.... alegorías de la vida.

Mi niña gitana

Mi primera niña fue un capricho muy cercano a la obsesión de una cría, como tal, no creo que estuviese preparada para cuidarla y mimarla como se merecía. Me avergüenza decir que fue en un enfado contra la humanidad –contra un humano concretamente—cuando decidí entregarla a otras manos que parecían poder atenderla como se merecía. Aunque me consta que así fue, he lamentado tan terrible y drástica decisión muchos días, casi cada uno de los que ha pasado desde entonces.

Después de este acontecimiento, no me permití tener ninguna otra que la sustituyera. Creo que este hecho fue como autocastigo por ese acto que siempre consideré como algo indigno para ella y desde luego, como mínimo, vergonzoso para mí.

Mucho tiempo más tarde, durante cierta mañana de agradable solecillo invernal en la que iba camino a la compra (este detalle entre muchos otros, son los que otorgan veracidad y también eliminan todo poso de “glamour” a esta historia), observé con asombro que ante la puerta de un portal estaba sola y sucia mi actual niña. Parecía una gitanilla que hubiesen dejado olvidada.

Por si la impaciencia me hacía cometer, por confusión, un secuestro, esperé algún tiempo por si no hubiese sido más que un descuido de cualquier vecino o transeúnte, pero pude confirmar la sospecha de la primera impresión: alguien la había abandonado a destino.

Por supuesto, olvidé toda actividad que tuviese organizada para aquella mañana y me dispuse a recogerla y cuidarla. Ese mismo día fuimos juntas a casa, me encargué de limpiarla, mimarla y buscarle aquello que le faltaba.. tan solo unas cuerdas para escucharla.

Desde entonces, tenemos muchas charlas.