Fiesta de la Luna

Queridos todos,

Borradores se amontonan.

Actualidad, historia, curiosidades y narraciones se apilan en la recámara de mi memoria.

He de poner orden en la trastienda de mi humilde espacio en el que empieza a imperar el caos.

No es una despedida porque no creo en los “adioses” ya que nadie sabe a dónde nos dirigirá nuestro destino, ni es un hasta luego porque aquí sigo. Dejémoslo en un “cerrado por reforma”.

Mientras organizo mis palabras, les dejo una compilación sobre una bella historia, de una fiesta china que se aproxima. La Fiesta de la Luna o de mediados de Otoño que se celebra el decimoquinto día del octavo mes lunar.

En esta fiesta se tiene la costumbre de comer “la torta de la luna” de forma circular, simbolizan la unidad de la familia y la estrechez de sus lazos y tiene varias leyendas ligadas al respecto, la más conocida es la siguiente:

Los gobernantes de la dinastía Yuan, para asegurar su dominio, imponían la orden de que cada diez familias usaran un solo cuchillo en su vida cotidiana, así la gente no tenía armas de metal por lo que si querían sublevarse les resultaba muy difícil. Además, estos mongoles, a quienes llamaban Dazi, perpetraban toda clase de maldades. Los habitantes, hartos ya de tantas injusticias, decidieron sublevarse; para ello, los organizadores concibieron la idea de promover a los vecinos a regalarse mutuamente tortas de luna en vísperas de la fiesta de otoño. Dentro de las tortas se ponía una pequeña octavilla con las siguientes palabras: actuemos en conjunto el 15 del octavo mes para matar a los Dazi y acabar con la dinastía Yuan. Esta fue la forma como los insurrectos citaron a los vecinos el levantamiento que se proponían. Después, esta práctica de obsequiar tortas entre el pueblo en vísperas de la fiesta se ha mantenido como una costumbre. También se comen pomelos ya que en chino, la palabra para pomelo es “yu”, homófono de la palabra “protección”, “yu”, con lo que se expresa la esperanza de que el dios de la luna nos proteja. Como la torta lunar es redonda, representa la reunión familiar, además de la felicidad y satisfacción completa.

En esta noche la luna aparece en todo su esplendor y la familia entera se reúne para contemplarla mientras degusta la torta lunar. Si algún familiar está disperso por alguno de los cuatro rincones del país, los demás suelen recordarlo evocando los versos del poeta Su Shi (1037-1101) que se leen así: Ojalá mi ser querido sano y salvo, en este momento comparta conmigo la luna, aunque nos separa una distancia de mil li.

Esta historia traducida en leyenda, dice que en la luna vive una dama, que era esposa de Hou Yi, un personaje mitológico que derribó con sus flechas nueve de los diez soles que dañaban los cultivos. La reina de la corte celestial le dio un remedio capaz de hacerlo inmortal como recompensa; pero la dama, conocida con el nombre de Change, lo probó a espaldas de Úl, y como consecuencia, despegó de la Tierra volando hasta la luna y se quedó allí para siempre. Según la leyenda, la dama pasó a ser dueña del Alcázar de la Luna donde hay un conejo de color de jade que la acompaña y machaca materias medicinales todos los días. Además del animal se veía un árbol que se llama osmanto que mide 1500 metros de alto. Debajo de este árbol, Wu Gang, otro personaje mitológico, no cesa de cortar leña, trabajo impuesto como castigo por los pecados que cometió en el pasado.

Los chinos creen que rezar a la luna es una forma de obtener protección unión en la familia y buena suerte.


Enlaces con esta información:
http://www.china.org.cn/spanish/96373.htm
http://www.hung-gar.com.ar/festividades.htm
http://www.redmarcial.com.ar/cchina/fiestas/fiestas.htm
http://mayte.ainet.org/taiwan4.htm

Pero la historia que me ha contado a mí, una buena amiga de Taiwán, a grandes rasgos, ha sido esta:

Hubo una vez un chico muy pobre que vivía en el campo. Un día se encontró a la hija de Dios que había bajado del cielo. Nada más verla se enamoró de ella. Como no quería que se marchase, decidió robar su ropa y ella desnuda, no podía volver a su casa del cielo y permaneció en el campo, donde se enamoró del chico.

Pasaron los años viviendo juntos y felices. Pero el papá de la chica se enteró de lo ocurrido y muy enojado, obligó a su hija a volver con él al cielo. La pareja lloró desconsolada durante días, pero esto no puedo hacer que su padre cambie la decisión tomada.

El amor de la pareja era tal que las hermanas de ella y hasta los pájaros y todos los seres interceden ante el Dios para que les permita estar juntos. Por fin su padre les concede la posibilidad de estar juntos una vez al año y cada vez que se ven, aparece esta magnífica luna.

Por lo que es una fiesta, en la que la familia y el amor, son los imperantes.

Banda sonora para este post:

Fiesta de la Luna Llena
(Quique González)

Ven a la fiesta de la luna llena.
Verás paracaidistas cayendo en picado.
Dentro de un rato sonará la orquesta
arriba en el tejado.

Ven a la fiesta de la luna llena.
Verás malabaristas y pájaros mojados.
Cuando los gatos suban a la antena
arriba en el tejado.

Ten la estrella que cayó para ti envuelta
en unas hojas de bloc.
No tuve otra manera de huir.
Ven, afuera está pasando un avión.
Nosotros no pudimos subir
en medio de un estado de shock.

Ven a la fiesta de la luna llena.
Se abría una autopista en medio del verano.
Un, dos tres, cuatro y sonará la orquesta
de pájaros mojados.

Ten la estrella que cayó para ti
y luego la guardó en un cajón.
No tuve otra manera de huir.
Ven, afuera está pasando un avión.
Nosotros no pudimos subir.
Me siento "like a rolling stone".

Escojan la leyenda que escojan, mi propuesta es que nos reunamos mínimo una vez al mes con la luna llena para saber de nuestras vidas, para rebelarnos a través de estas nuevas octavillas cibernéticas, para estar con los seres amados, para disfrutar de la familia, estrechar lazos o tan sólo los cables de red. Quien no pueda asistir será recordado y quien participe, como único requisito habrá de saber contemplar la luna.

Nos leemos durante los encuentros en nuestra particular Fiesta de la Luna.

Por la boca vive el pez

Continúo con la dinámica caótica de esta semana por la que me disculpo de antemano y de la que no me avergüenzo, pero por la que sí me empieza a parecer debo tomar alguna medida. Me exculpo porque creo que tal vez se deba a que me consta que durante unas semanas no podré leerles ni escribirles y tengo muchas cosas que decir y aunque muchas veces tengo la tonta impresión de estar hablando sola, voy a seguir con mis monólogos, insisto que esta semana algo amontonados, pero que podrán leer en la forma y tiempo que gusten.

En cualquier caso les tenía que informar sobre el nuevo disco de Fito y Fitipaldis tras el último del 2.003 “Lo más lejos, a tu lado” disco que personalmente no me canso de escuchar. La criaturilla se llamará de semejante forma “Por la boca vive el pez”.

Decir que se ha grabado en Junio y que de la producción se han encargado Joe Bleney, que parece trabajó anteriormente con algún que otro "personajillo sin importancia" como The Clash, Keith Richards, Tom Waits, Los Rodríguez, Andrés Calamaro.

Sobre el proceso completo transcribo la información:

Grabado en estudios Music Lan en Avinyonet del Puigventós (Girona). Producción a cargo de Joe Blaney y Carlos Raya. Mezclas en el estudio Magnetic en Nueva York y masterizado por Bob Ludwig en Gateway Mastering Studios de Pórtland. Músicos que han participado: Carlos Raya, Javier Alzola, Candy Caramelo, Jose “el niño” Bruno, Joserra Senperena, Luis Prado, Clark Gayton, y Fito Cabrales, faltaría más.

Si pensaban que no podría dar ningún adelanto se equivocan, pueden escuchar su primer single en su página.

¡Que ustedes lo disfruten!

No te Salves

No te salves
(Mario Benedetti)

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

La Memoria

~LA MEMORIA MUTILADA~

"Hasta que los leones tengan sus propios historiadores, las historias de cacería seguirán glorificando al cazador" (Proverbio africano).

La memoria del poder no recuerda: bendice. Ella justifica la perpetuación del privilegio por derecho de herencia, otorga impunidad a los crímenes de los que mandan y proporciona coartadas a su discurso, que miente con admirable sinceridad.

La memoria de pocos se impone como memoria de todos. Pero este reflector, que ilumina las cumbres, deja la base en la oscuridad. Los que no son ricos, ni blancos, ni machos, ni militares, rara vez actúan en la historia oficial de América Latina: más bien integran la escenografía, como los extras de Hollywood. Son los invisibles de siempre, que en vano buscan sus caras en este espejo obligatorio. Ellos no están. La memoria del poder sólo escucha las voces que repiten la aburrida letanía de su propia sacralización. "Los que no tienen voz" son los que más voz tienen, pero llevan siglos obligados al silencio, y a veces da la impresión de que se han acostumbrado. El elitismo, el racismo, el machismo y el militarismo, que nos impiden ser, también nos impiden recordar. Se enaniza la memoria colectiva, mutilada de lo mejor de sí, y se pone al servicio de las ceremonias de autoelogio de los mandones que en el mundo son.

~LA MEMORIA ROTA~

"Que la fortuna se ha hecho titiritera y tan pronto te muestra un país como lo oculta". (Abú Bakr b. Sárim, poeta de Sevilla, siglo XIII).

La cultura de consumo, que exige comprar, condena todo lo que vende al desuso inmediato: las cosas envejecen en un parpadeo, para ser reemplazadas por otras cosas de vida fugaz. El shopping center, templo donde se celebran las misas del consumo, es un buen símbolo de los mensajes dominantes en la época nuestra: existe fuera del tiempo y del espacio, sin edad y sin raíz, y no tiene memoria. Y la televisión es el vehículo donde esos mensajes se irradian de la manera más eficaz.

La tele nos acribilla con imágenes que nacen para ser olvidadas en el acto. Cada imagen sepulta a la imagen anterior y sólo sobrevive hasta la imagen siguiente. Los acontecimientos humanos, convertidos en objeto de consumo, mueren, como las cosas, en el instante en que son usados. Cada noticia está divorciada de su propio pasado y divorciada del pasado de las demás. En la era del zapping, no se sabe si cuanto más nos informamos, más conocemos o más ignoramos.

Los medios de comunicación y los centros de educación no suelen contribuir mucho, que digamos, a la integración de la realidad y su memoria. La cultura de consumo, cultura del desvinculo, nos adiestra para creer que las cosas ocurren porque sí. Incapaz de reconocer sus orígenes, el tiempo presente proyecta el futuro como su propia repetición, mañana es otro nombre de hoy: la organización desigual del mundo, que humilia a la condición humana, pertenece al orden eterno, y la injusticia es une fatalidad que estamos obligados a aceptar o aceptar.

El poder no admite más raíces que las que necesita para proporcionar coartadas a sus crímenes; la impunidad exige la desmemoria. Hay países y personas exitosas y hay países y personas fracasadas, porque la vida es un sistema de recompensas y castigos que premia a los eficientes y castiga a los inútiles. Para que las infamias puedan ser convertidas en hazañas, hay que romper la memoria: la memoria del norte se divorcia de la memoria del sur, la acumulación se desvincula del vaciamiento, la opulencia no tiene nada que ver con el despojo. La memoria rota nos hace creer que la riqueza es inocente de la pobreza y que la desgracia no paga, desde hace siglos o milenios, el precio de la gracia. Y nos hace creer que estamos condenados a la resignación.

~LA MEMORIA QUEMADA~

"Para que el demonio no pueda continuar ejerciendo sus engaños". (Del arzobispo de Uma, que en 1614 mandó quemar todas las quenas y demás instrumentos musicales de los indios).

En 1499, en Granada, el arzobispo Cisneros arrojó a las llamas los libros musulmanes, para reducir a cenizas ocho siglos de historia escrita de la cultura islámica en España.

En 1562, en Mani de Yucatán, fray Diego de Landa arrojó a las llamas los libros mayas, para reducir a cenizas ocho siglos de historia escrita de la cultura indígena en América.

En 1888, en Río de Janeiro, el emperador Pedro II arrojó a las llamas la documentación sobre la esclavitud en Brasil, para reducir a cenizas tres siglos y medio de historia escrita de la infamia negrera.

En 1983, en Buenos Aires, el general Reynaldo Bignone arrojó a las llamas la documentación sobre la guerra sucia de la dictadura militar argentina, para reducir a cenizas ocho años de historia escrita de la infamia carnicera.

En 1995, en la ciudad de Guatemala, el ejército arrojó a las llamas la documentación sobre la guerra sucia de la dictadura militar guatemalteca, para reducir a cenizas cuarenta años de historia escrita de la infamia carnicera.

~LA MEMORIA PORFIADA~

"¿Dónde estaba yo, antes de estar?". (Pregunta de un niño de cinco años a la madre, según me contó la madre) .

La historia se repite? ¿O se repite sólo como penitencia de quienes son incapaces de escucharla? No hay historia muda. Por mucho que la quemen, por mucho que la rompan, por mucho que la mientan, la memoria humana se niega a callarse la boca. El tiempo que fue sigue latiendo, vivo, dentro del tiempo que es, aunque el tiempo que es no lo quiera o no lo sepa.

Los libros y las gentes achicharradas en las hogueras de la Santa Inquisición irradian une obstinada energía, energía de pluralidad y tolerancia, sobre los procesos de cambio de la España de hoy. Las voces de la América precolombina, castigadas voces que hablan de la vida en comunidad y de la comunión con la naturaleza, resuenan muy nuevitas, abriendo brechas en los callejones sin salida de esta América actual. Los brasileños están redescubriendo el más despreciado capítulo de su historia, la resistencia del reino de Palmares, aquel santuario de libertad donde los esclavos negros fugitivos derrotaron a más de cuarenta embestidas militares a lo largo de un siglo, y en esa perdida memoria estén empezando a celebrar el más certero símbolo de dignidad nacional. Los argentinos empiezan a reconocer su mejor símbolo de salud mental en las madres de Plaza de Mayo, que habían sido llamadas locas cuando se negaron a olvidar, y en Guatemala el símbolo de otro país posible ya se llama Rigoberta Menchú, la mujer indígena que desde hace años encabeza el desafío contra la amnesia de los crímenes del terror de Estado.

~LA MALA MEMORIA~

"Tenía tan mala memoria que se olvidó de que tenía mala memoria y se acordó de todo". (Ramón Gómez de la Serna).

La amnesia, dice el poder, es sana. Desde el punto de vista del poder, no sólo estaban y están locas las madres de sus víctimas, sino que también están locos sus propios instrumentos, los verdugos, cuando no pueden dormir a pata suelta, sin otra molestia que los mosquitos del verano. No es mucha la gente que nace con esa incómoda glándula llamada conciencia, que segrega culpa, pero a veces se da: cuando un oficial del ejército argentino, el capitán Scilingo, reveló que no podía dormir sin lexotanil o borrachera desde que había arrojado al mar a treinta prisioneros vivos, sus superiores le recomendaron tratamiento psiquiátrico, porque se había vuelto loco.El gobierno argentino ha enviado a Europa a más de un oficial nazi, aplicando la extradición por crímenes masivos cometidos hace más de medio siglo, al mismo tiempo que otorgaba impunidad, y aplausos, a los oficiales argentinos que habían cometido crímenes masivos hace un rato nomas. La memoria y la justicia, ¿son lujos que los países latinoamericanos no pueden permitirse? ¿Estamos obligados a vivir en estado de perpetua mentira? El poder identifica a la memoria con el desorden y a la justicia con la venganza. En nombre del orden democrático y de la conciliación nacional, se han dictado leyes de impunidad de los países latinoamericanos que vienen de sufrir dictaduras militares. Esas leyes, que entierran el pasado, destierran la justicia.

Cuando en 1989 se realizo en el Uruguay el plebiscito contra la impunidad, la mayoría de la gente cayó en la trampa de la propaganda oficial, que sembró el pánico bombardeando con amenazas a la opinión pública. Lavado de memoria, lavado de cerebro: si se castigaban los crímenes de la gente de uniforme, o si simplemente se abría la posibilidad de que semejante cosa ocurriera, la violencia volvería, se repetiría la historia. El olvido era el precio de la paz.La experiencia dice todo lo contrario. Para que la historia no se repita, hay que recordarla la impunidad, que premia al delito, estimula al delincuente. Y cuando el delincuente es el Estado, que viola, robe, tortura y mata sin rendir cuentas a nadie, se emite desde el poder une luz verde que autoriza a la sociedad entera a violar, robar, torturar y matar. Y la democracia paga, a la corta o a la larga, las consecuencias.

La impunidad del poder, hija de la mala memoria, es une de las maestras de la Escuela del Crimen. A esa escuela acuden, hoy por hoy, muchos millones de niños latinoamericanos; y el alumnado crece día a día.

~LA MEMORIA VIVA~

"Hermanito, me va a disculpar. Yo quisiera ir con usted, pero tengo mucho que hacer". (En el entierro de Jorge López, en el valle del Bolsón. Palabras de su mejor amigo) .

Cuando está de veras viva, la memoria no contempla la historia, sino que invita a hacer la, más que en los museos, donde la pobre se aburre, la memoria está en el aire que respiramos. Ella, desde el aire, nos respira.Es contradictoria, como nosotros. Nunca está quieta. Con nosotros, cambia. A medida que van pasando los años, y los años nos van cambiando, va cambiando también nuestro recuerdo de lo vivido, lo visto y lo escuchado. Y a menudo ocurre que ponemos en la memoria lo que en ella queremos encontrar, como suele hacer la policía con los allanamientos. La nostalgia, por ejemplo, que tan gustosa es, y que tan generosamente nos brinda el calorcito de su refugio, es también tramposa: ¿Cuantas veces preferimos el pasado que inventamos al presente que nos desafía y al futuro que nos da miedo?La memoria viva no nació para ancla. Tiene, más bien, vocación de catapulta. Quiere ser puerto de partida, no de llegada.

Ella no reniega de la nostalgia, pero prefiere la esperanza, su peligro, su intemperie. Creyeron los griegos que la memoria es hermana del tiempo y de la mar, y no se equivocaron.

EDUARDO GALEANO



"Estoy leyendo una novela de Louise Erdrich.A cierta altura, un bisabuelo encuentra a su bisnieto.El bisabuelo está completamente chocho (sus pensamientos tienen el color del agua) y sonríe con la misma beatífica sonrisa de su bisnieto recién nacido. El bisabuelo es feliz porque ha perdido la memoria que tenía. El bisnieto es feliz porque no tiene, todavía, memoria alguna.He aquí, pienso, la felicidad perfecta. Yo no la quiero".

. Eduardo Galeano.

Cientos de Mentiras

Esta mañana he leído las noticias. Gran error.

Cientos de Mentiras

(Xoel López)

Qué triste pensar que existe un final

Más triste es lo que ves, esperas que no sea verdad

Dicen que es generacional

Pasan los años no parece que vaya a cambiar

Las noticias siempre dicen lo mismo

Cientos de mentiras cruzan nuestro organismo

Y si esa es la realidad

Pues ¿cuánto más?, ¿cuánto más tendré que esperar?

Sé que lo que ves no es alentador

El niño mata hormigas simplemente por diversión

Lejos de aquí no hay mucho más

Nos vendíais tanto el cielo y resulta que no eraverdad

Las noticias siempre dicen lo mismo

Cientos de mentiras cruzan nuestro organismo

Y si esa es la realidad

Pues ¿cuánto más?, ¿cuánto más tendré que esperar?

Qué triste pensar que existe un final

Más triste es lo que ves, esperas que no sea verdad

Dicen que es generacional

Pasan los años no parece que vaya a cambiar

Las noticias siempre dicen lo mismo

Cientos de mentiras cruzan nuestro organismo

Y si esa es la realidad

Pues ¿cuánto más?, ¿cuánto más tendré que esperar?

Pues ¿cuánto más?, ¿cuánto más tendré que esperar?

El lado oscuro del amor

Pensaba, no, más bien "sentía" qué era eso de "el lado oscuro del amor", esa luz macilenta que no es más que un reflejo de la auténtica fuente de luz, ese lado frío de lo que debiera de ser, de lo que parece, de lo que no es.

Esa cara oscura de la luna cuya luz a veces ilumina, pero nunca calienta.

Y como tantas veces, como en tantas ocasiones, descubro que todo está dicho e incluso filmado y me encuentro con las palabras del personaje de El lado oscuro del corazón:

"Me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias. Pero eso sí, y en esto soy irreductible, no les perdono bajo ningún pretexto que no sepan volar, si no saben volar pierden el tiempo conmigo”. Estas palabras son emitidas por Oliverio personaje que responde a las órdenes de su ventrílocuo, el Sr. Benedetti.

¿Es este entonces el lado oscuro del amor? y si éste lo fuese, he de consultarles algo que a mí me han preguntado en repetidas ocasiones y aunque algunos sabrán mi respuesta, la cuestión es si ustedes saben volar...

Tokio Blues

Libro altamente recomendado por un buen amigo, tanto que me ha obligado a prometer que lo compraría aún no siendo yo muy amiga de los "best sellers" y éste haberlo sido, entre otros países, en Japón. Les dejo un “breve” resumen que encontré por ahí:

“Toru Watanabe, un ejecutivo de 37 años, escucha casualmente mientras aterriza en un aeropuerto europeo una vieja canción de los Beatles, y la música le hace retroceder a su juventud, al turbulento Tokio de finales de los sesenta. Toru recuerda, con una mezcla de melancolía y desasosiego, a la inestable y misteriosa Naoko, la novia de su mejor –y único– amigo de la adolescencia, Kizuki. El suicidio de éste les distancia durante un año hasta que se reencuentran en la universidad. Inician allí una relación íntima; sin embargo, la frágil salud mental de Naoko se resiente y la internan en un centro de reposo. Al poco, Toru se enamora de Midori, una joven activa y resuelta. Indeciso, sumido en dudas y temores, experimenta el deslumbramiento y el desengaño allá donde todo parece cobrar sentido: el sexo, el amor y la muerte. La situación, para él, para los tres, se ha vuelto insostenible; ninguno parece capaz de alcanzar el delicado equilibrio entre las esperanzas juveniles y la necesidad de encontrar un lugar en el mundo.”

Está claro que por nombre, le pongo esta banda sonora a este post:

"Tokio ya no nos quiere"
Lori Meyers

tú que duermes a mi lado

no quieres despertar

hasta que salga el sol

dormir juntos los dos

si somos diferentes

no te lo crees ni tú

hasta que salga el sol

y tú que duermes a mi lado

no quieres despertar

hasta que salga el sol

si te quieres venir

que sea porque no te da igual

si te quieres venir

que sea porque no te da igual

si te quieres venir

ahora ya no hay vuelta atrás

si te quieres venir

ahora ya no hay vuelta atrás

yo sonrío y me levanto

sin desayunar

me meto en cualquier bar

la cuenta está al llegar

te llamo desde un barco

y tardas en bajar

no me hagas sufrir más

tú que duermes a mi lado

no quieres despertar

hasta que salga el sol

si te quieres veni

rque sea porque no te da igua

lsi te quieres venir

que sea porque no me da igual

si te quieres venir

ahora ya no hay vuelta atrás

si te quieres venir

ahora ya no hay vuelta atrás

si te quieres venir

hasta que salga el sol

Y también les dejo el vídeo.

Oleadas de besos tan azules como ese fuego...

La hoguera

Cuando era chiquita estuvo durante mucho tiempo deseando que llegara el amor. Oía maravillas del amor, de ese sentimiento que hacía que las personas se convirtieran en mejores. Así que cada noche más mágica del año, esa de San Juan, buscaba y aprendía nuevas fórmulas, hechizos, pócimas. Con cada vela que encendía conjuraba a los elementos para que atendiese su petición.

Fueron tantos las combinaciones que probó con el convencimiento de que algo funcionaría que hasta se inventó nuevas variaciones para cada noche.

Lo que no sabía es que los seres mágicos y estaban muy atareados con tantas peticiones que les confundían. Así que a medida que iba creciendo fue encontrándose con situaciones que confundía con amor a medida que sus propias solicitudes eran más difusas.

Sus peticiones además empezaron a tomar otra perspectiva, ella ya no quería sentir nada, quería que fuesen los demás los que sentiesen y amaran.

Pasados los años, se olvidó de todas esas tonterías y empezó, o trató de continuar con su vida, pero ciertamente, algo había perdido en el camino y besaba, amaba y creía querer ningún criterio. Ponía todas sus energías en los primero días de relación y desapareciendo por aburrimiento con la misma facilidad. No conseguía encontrar eso de lo que no paraba de leer y escuchar y como tampoco lo había tenido, no estaba segura de reconocerlo si lo encontraba.

Cierta noche de San Juan que ella ignoró gustosamente por lo infructuoso de sus conjuros, se enfadaron las hadas, puesto que le habían estado intentando atender en la medida de lo posible y ahora, después de colapsarlas, se daba media vuelta y las ignoraba.

Ha de saberse que los seres mágicos tienen un grandioso ego al que no hay que ofender y ella con su actitud altanera, lo hizo.

Como castigo vio cumplido un deseo de hace mucho tiempo, en el que quería volver a sentir por lo menos algo parecido al amor y se cumplió con tanto retraso que no recordaba tan siquiera haberlo deseado. Y lo peor del castigo es que no sabía de quién se había enamorado.

Total, que feliz como había estado en ese mundo en el que sólo existía ella, se vió de pronto golpeado y ella desbordada por un cúmulo de sentimientos incontrolados, revoltijos constantes de estómago, insomnio, inapetencia absoluta, incapacidad de movimiento y accesos terribles de abstracción.

Quedó totalmente demacrada, perdió su trabajo, casi hasta el habla, sus amigos y las ganas de hacer nada.

Así estaba la pasada noche de San Juan, irreconocible, suplicando frente a la hoguera, que la dejaran como estaba. Mientras concentraba todas sus energías en este último ruego, apareció a través del fuego, entre las llamas, el rostro amado que tendió su mano y mientras con un susurro la llamaba con paso decidido fue hasta la hoguera donde él la esperaba. Fundiéndose en una bola de fuego bajo una noche de bóveda estrellada.

Extraños contemporáneos

Supongo que todos hemos tenido en algún momento, extrañas asociaciones. Me refiero a las asociaciones de ideas porque de las otras yo ya puedo indicar que les dejaría a todos ustedes en segundos puestos sin duda alguna.

El asunto es por ejemplo, admito que ésta es muy evidente, pero es lo que a mí me ocurre cada vez que hablan de Reinhardt que en mi caso, asocio de forma irremisible a Reinhart (Reinhart Koselleck), historiador “conceptual” a no confudir con el islamólogo holandés Reinhart Dozy, o mucho peor Reinhard (me resulta complicadísimo recordar a quién corresponde cada nombre, si no es por contexto). De todas formas les indico algo que podrán encontrar en cualquier parte o a través de cualquier buscador, pero no me deja de parecer curioso, sobre todo, en estos dos casos el del músico y el del “ideólogo” (parece que llaman esto a cualquier cosa):

Reinhard: que dio nombre a la Operación Reinhard, un nombre en clave para el plan de asesinar a los judíos polacos y que fue el principio o la fase inicial del Holocausto. Es algo anterior a las matanzas de Auschwitz. Este señor, con padre músico (tiene cojones) parece que fue uno de los principales ideólogos del Holocausto y por esta idea, se crearon 3 campos de exterminio que funcionaban con los gases de motores diésel o envenenamiento con el Zyklon B, otro gas que fue estrella en Auschwitz. No me enrollo más porque no merece ni la pena.

Reinhardt: Guitarrista de jazz etc.... le sorprendió la II Guerra Mundial en Londres y suerte que tuvo, porque como sabemos era de raza gitana. Y Mientras el resto de sus hermanos de raza sufrió la persecución y los campos de concentración, Django Reinhardt, tuvo la suerte de ser el protegido de uno de los funcionarios de la administración nazi aficionado a su música. Paradójicamente, Reinhardt y su música fueron, durante la ocupación nazi de Paris, uno de los símbolos culturales de la Resistencia.

Ante esta comparativa ni que decir tiene que me quedo con el segundo y en lo que a mí respecta el primero podría quedar en el más profundo de los olvidos, lamentablemente ignorar su existencia, no conllevaría su desaparición de la Historia ni de las secuelas de sus ideas y actos.

Cuán distintas pueden ser dos vidas contemporáneas con nombres de tan extraordinario parecidos.

Por extraños designios del destino existe la “Ley de la Compensación”.

Mad About a Boy

Deseo la locura del alma, esa que no entiende de convencionalismos, esa que sóla se canta. (Mareablanca) MAD ABOUT A BOY Mad about the boy, I know it’s stupid to be mad about the boy, I’m so ashamed of it, but must admit The sleepless nights I’ve had about the boy. On the silver screen, He melts my foolish heart in ev’ry single scene, Although I’m quite aware that here and there, Are traces of a cad about the boy. Lord knows I’m not a fool girl, I really shouldn’t care. Lord knows I’m not a schoolgirl, In the flurry of her first affair. Will it ever cloy? This odd diversity of misery and joy. I’m feeling quite insane and young again And all because I’m mad about the boy.

"Se vende oxígeno".(V).

Por la creación de esa enorme burbuja a su alrededor, a cambio pagó el precio de su propia desaparición.

Hacía tiempo que diversos estudios demostraron la inviabilidad de seguir con este ritmo de consumo de oxígeno, por lo que había que reducirlo de forma considerable y casi a toda costa.

Hubo un ingeniero que pensó en el reciclaje del mismo, la cuestión era cómo hacerlo. Así que ingenió (haciendo honor al nombre de su profesión) este mecanismo por el que los seleccionados, serían personas que no estaban a gusto en su mundo y preferían vivir en otro, gente que decidía vivir otra realidad que no ésta, individuos que querían su mundo blanco a costa de todo. Y eso es lo que tendrían.

La forma de escogerlos era autoselectiva, ellos mismos, en caso de necesitar sobredosis reoxigenadoras eran los candidatos perfectos ya que demostraban ser un foco insaciable y perjudicial para el resto. Querían su oxígeno, su espacio y permanecer en él siempre sin más preocupación. Así que, a la larga, en caso de seguir volviendo, ellos mismos producían su transformación. Eran chupópteros de energía que se transformaban en la energía misma: el oxígeno.

No era más que una técnica para hacer respirable el mundo. Era la forma de hacer desparecer a la gente que no sabía respirar y que tampoco dejaba que los demás lo hiciese, la gente que sobraba, la que prefería no estar. Era un transformador de egoísmo puro en oxígeno puro.

Lo que respiraba al entrar era la esperanza de otra gente, de otros clientes que entraron con el deseo de que sus vidas fuesen blancas e impolutas y en vez de hacerlo en su propia vida sin evadirse, pretendieron comprar una redención en la que no participase el resto, todos los que pretendieron una salvación sin compartirla con nadie: esos eran los perfectos candidatos, esos eran los clientes seguros, los que sin saberlo, convertirían su existencia en un acto de salvación para la Humanidad.

Fin.

(Mareablanca)

"Se vende oxígeno". (IV).

Cada nueva visita repetía el mismo proceso y nunca más se encontró con nadie.

Pero eso ya no importaba. Sólo aquella voz “respire”.

No se preguntaba de dónde salía tal cantidad de oxígeno, cómo podía mantenerse la tienda con suministros gratuitos o qué es lo que ganaban. Él tan sólo iba y se hinchaba.

La respiración con ese oxígeno se volvió fundamental en su vida. No quería reconocerlo, tampoco se lo habría planteado, pero se había vuelto adicto y cuanto más oxígeno respiraba más necesitaba.

Ya no iba al trabajo ni a casa. Los minutos pasaban a horas. Pasaba días enteros allí dentro y ni se percataba.

En alguna que otra visita, tras muchas sesiones intensivas hasta le pareció ver otras burbujas en las que la suya se reflejaba. Daba igual.

Pero era una tienda, en eso no mentían y todo el que compra, paga.

(... continuará...)

"Se vende oxígeno".(III).

Mientras volvía al día siguiente por un camino directo a la tienda de Oxígeno, iba pensando en el increíble día que había sido el anterior, tras su primera visita.

Todo había ido estupendamente, había creado un espacio a su alrededor impenetrable en el que él era el único centro. Era como vivir dentro de su propia burbuja inmune a cualquier factor externo.

Además, había dormido perfectamente, como hacía tiempo que no lo hacía y se había despertado con un humor inmejorable. Claro que ya empezaba a notar que iba perdiendo los efectos de tan beneficioso tratamiento. Volvían a planear los nubarrones sobre su cabeza y por ello volvía con paso agitado hacia la tienda.

Esta vez tras el nuevo deslizamiento de la puerta, no necesitó buscar a nadie y oyó una voz que le indicaba “respire”. Eso hizo.

Hinchó sus pulmones inspirando todo ese purificador elemento y al expirar notó como cada pensamiento, cada energía negativa, salía de su burbuja protectora. Así permaneció estático en medio de la sala durante largo tiempo.

Al salir volvió a sentirse nuevo, pleno, lleno.

Ligero.


(.. continuará...)

"Se vende oxígeno".(II).

Con tono pausado le explicó el funcionamiento de aquel negocio.

Tenían unas fábricas de oxígeno repartidas en distintos puntos del planeta. La idea había surgido de la propia NASA como invento para facilitar la vida de los astronautas en órbita y así poder crear estaciones satélite a la Tierra, pero ocurrió algo así como con el velcro, pasó a ser un invento revolucionario espacial y especial que tal y como iban las cosas por el planeta en los últimos años, acabaría por tener una gran proyección e incluso podría convertirse en negocio en suelo firme tal y como había ocurrido, ya que pronto el aire sería irrespirable. De hecho, hacía ya mucho que para él, lo era.

La idea de poder respirar oxígeno limpio y puro le pareció increíblemente buena. No tendría seguir respirando polución, ni los malos humos que expirase el gentío y a lo mejor, hasta conseguiría darle un “nuevo aire” a su vida, que hacía tiempo era casi tan gris como el asfalto y esos nubarrones que de forma constante parecían estar siempre sobre su cabeza.

Por supuesto, le indicó al caballero de blanco su intención de comprar ese revolucionario concepto de producto que acabaría con toda las distintas escalas de grises que se amontonaban en su vida. Quería tantas bombonas de oxígeno como le fuera posible trasportar. E incluso, hizo el gesto propio de introducir su mano en el bolsillo de la chaqueta para sacar la cartera, pero el caballero de blanco, muy amablemente le indicó que no era necesario, era un servicio gratuito por el que no tenía más que ir a aquella tienda cada vez que lo considerase necesario y quedarse allí un rato, respirando tranquilamente.

No daba crédito, ¡el negocio del siglo y resultaba ser gratuito!. Sospechó que tal vez fuese una engañifa pero tan pronto se volvió para hacer más preguntas a su interlocutor, éste, había desparecido. Mientras oía como en eco a esa voz ya familiar, que le decía que ésa había sido su primera sesión.

Era cierto que se encontraba más grande, más limpio, más oxigenado.

Al abrirse nuevamente la puerta invitándole a su salida, decidió que al día siguiente sin falta volvería.

(...continuará..)

"Se vende oxígeno"

Eso decía aquel cartel.

La intriga le pudo, así pegó su nariz al cristal del escaparate sin poder ver más que un inmaculado espacio. Unas paredes con azulejos impolutos y en el suelo máculas baldosas eran las únicas que decoraban.

Todo aquel espacio le parecía una gran urna blanca con una sola entrada de cristal. Pensó que podía ser algún tipo de tienda para personas con deficiencias respiratorias y aunque en realidad no lo necesitase, decidió entrar en lo que se le antojó ser una tienda.

Permaneció unos minutos dubitativo ante la puerta de pomo inexistente y por fin se decidió a realizar un movimiento decidido por el que la puerta se deslizó, ocultándose hacia un lateral de forma automática. Tras su paso se cerró de idéntica forma. Absoluto silencio.

Nadie apareció y su entrada sin sonido alguno, ninguno emitido por la puerta o su mecanismo automático ni sus pasos resonaban en ese vacío, ni siquiera el sonido emitido por las consabidas campanillas colgadas del techo para sonar una vez las agite la puerta. La falta de mostrador e inclusive la ausencia de persona alguna empleado o no, empezó a ponerle algo nervioso.

Tampoco había ninguna puerta más que aquella que daba a la calle, por lo menos de forma aparente.

Estaba absorto en la contemplación de la limpieza de la arquitectura interna del local cuando a sus espaldas una voz le indicó ser bienvenido al venta de oxígeno dentro del propio espacio. El se giró hacia la voz y se encontró con un caballero con traje blanco inmaculado que le otorgaba solemnidad a su presencia.

(...continuará)

Porque te vas

Porque te vas no me escondo.

Porque te vas necesito inventarme.

Estoy y te escribo.

No escribo sino estás. No existo si no me lees.

Pero aún existo si no estás.

Cada mañana que amanecemos abrazados es confirmación de sentencia, te vas.

Ni voy a ir contigo ni tú te vas a quedar.

Madre tierra

Era realmente hermosa. Había sido creada por una implosión, tras un encuentro ocasional de sus padres. Muchas leyendas e historias se siguen contado sobre su nacimiento. Fueron muchos los hermanos que surgieron de esa relación. Unos se fueron bien lejos en búsqueda de otros espacios y jamás volvieron, pero escriben de vez en cuando para que su hermana pequeña sepa de ellos. Ella se quedó junto al gran fuego del hogar.

Con los años creció y se transformó en una bella joven y tuvo varios hijos, que crecieron y prosperaron, pero por algún designio del destino, murieron antes que ella. Ese mismo destino pareció atender sus súplicas y le otorgó unos últimos hijos, ésta vez prometedores, emprendedores y despiertos, que podrían ayudarla en casa y algún día hasta cuidarla. Por fin podría criarlos y después de observar su maravillosa creación, sentirse realizada y descansar.

Tenía tantas esperanzas en su futuro que los malcrió dándoles todo aquello que parecían necesitar sin negarles nada, pero ellos siempre querían más. Eran tan insaciables que incluso empezaron a robarle. Ya no daban las gracias. Ya no preguntaban si podían coger lo que ella guardaba en la despensa o el dinero que guardaba, aunque en realidad, fuese todo para ellos. Lo cogían sin más y una vez que crecieron e hicieron más fuertes, incluso la obligaron a trabajar de la noche a la mañana, vendieron sus pertenencias, llegando a unos límites de explotación insospechados. Sin saber que si la llevaban a la extenuación, que si ella moría, morirían con ella, porque era la única que mantenía aquella casa.

Ha pasado mucho tiempo ajando su piel, ha sufrido tanto que ha envejecido de forma prematura a base de disgustos. De vez en cuando, se enciende y su enfado llega hasta a sus hijos, pero no es ni una mínima parte de lo que podría ocurrir si de verdad se impusiese y recordase a cada quien, cual es su sitio. Otras veces se puede escuchar su llanto desesperado y otras veces un dolor en lo más profundo hace que se estremezcan sus carnes y por fin, un mar de lágrimas limpia su cara, resaltando nuevamente su fuerza y su belleza.

Si consiguiese que esos que fueron niños creciesen y cuidasen del hogar, si nosotros, sus niños consiguiésemos aprender a quererla y respetarla... a ver todo lo que ha hecho por nosotros.

En fin, ójala un día maternal lo tuviese cualquiera.

(Mareablanca)

Mama Tierra

(Macaco)

Que dificil cantarle a tierra madre,

que nos aguanta y nos vio crecer,

y a los padres de tus padres

y a tus hijos los que vendrán despues,

si la miras como a tu mama

quizas nos cambie la mirada,

y actuemos como el que defiende a los tuyos

y a los que vienen con el,

la raiz en mis pies yo sentí,

levante la mano y ví,

que todo va unido, que todo es un ciclo,

la tierra, el cielo y de nuevo aquí,

como el agua del mar a las nubes va,

llueve el agua y vuelta a empezar,oye i yee

Grite ,grite... o no lo ves??

va muriendo lentamente,mama tierra...mother earth... (bis)

No se trata de romper ventanas,

ni farolas ni de cara,

mejor romper conciencias..equivocadas..oye..

nadie nos enseñó ni a ti ni a mi,

nadie nos explicó ni a ti ni a mí,

mejor aprender, que corra la voz y quizás conseguir..

(bbrbojer... bombeando tierra madre dice....

tr trr bombeando tierra madre te dice...basta!

trtrt bombeando trtrt bombeando

tierra madre escuche...

trtrt bombeando tierra madre dice...ponte en pie

trttr bombeando ...mirame ihee)

Grite,grite...o no lo ve?? (no no no no lo ve...)

va muriendo lentamente, mama tierra...mother earth...

Oh mama reclama,

se le apaga la llama,

y esto no es de hoy

de tiempos de atras oihoy..

decre decadas degradando

Ya mama reclama,

se le apaga la llama,

se la venden hoy,

de lo que fue a lo que soy,

se tre magnifican sus latidos uhoy..

llaman llaman..

mama tierra llaman..

ya que las manejan sin plan

demasiadas cavan

otras se caen luego frutos no dan

llaman llaman..

mama tierra llaman...

oidos sordos les hace el "man",

miradas se tapan,

contaminan hasta que eliminan

Grite,grite..o no lo ves???

va muriendo lentamente, mama tierra... mother earth

"Hay más almas caminando sobre la tierra, que la que se calcula han muerto a lo largo de toda la historia", o eso dice Antonio, en Vivir del cuento. Y digo yo, tantas almas ¿dónde se meten?.

Y las lágrimas quieren

Y las lágrimas quieren
salir y no las dejo
como aquellas palabras
se quedan dentro
y son dolor añejo.

Y las lágrimas quieren
salir y no pueden
como aquellas palabras
que al final de ti salieron
y me hirieron.

Y las lágrimas quieren
salir y no pueden
quedar más adentro
y sin querer,
ayer salieron.


(Mareablanca)

Guerra de Cesiones

Convertiste nuestra historia
en una guerra de cesiones
afianzando tu posición
sin atender a razones

(Mareablanca)

Envejecí de esperarte

Envejecí de esperarte,

hace tiempo que ni te pienso.

No necesito escucharte

para saber que me faltas.

Y tu ausencia me desgarra

pero cuando te veo,

siempre tu espalda

siempre te estás yendo.

(Mareablanca)