Bajo control

Llevo ya tiempo observando la estrategia política del Gobierno ante la evidente pésima gestión del Ministerio de Fomento, concretamente reflejada en el asunto de los controladores aéreos. A este respecto he de admitir que la trama está orquestada de forma precisa, muy elaborada y de forma casi impecable, pero tampoco este lamentable mérito se le puede atribuir al propio Gobierno, puesto que el Ministro está incapacitado para semejante labor y por lo que he podido saber, se ha contratado a un equipo de una empresa de las denominadas “Union busting” (McKinsey), cuyo trabajo se fundamenta en la “destrucción de colectivos”. La táctica llevada a cabo es de manual, pero lo sorprendente es que todos y cada uno de los medios que dicen informar sobre esta cuestión no se han tomado mayor molestia que plasmar la información vilipendiadora facilitada por AENA y por el Ministro, que por otra parte debiera ser harto sospechosa y todo ello además sin haber tenido en cuenta la opinión de cada una de las partes.. en este caso se echa en falta la de los controladores, es decir, la parte vilipendiada.

Sin entrar en que la campaña mediática se ha realizado de forma que se ha vapuleado al colectivo atacando a su integridad, profesionalidad y un sin fin de etcéteras entre los que se encuentra el haber puesto en la palestra unas cifras de salarios falsas (que tampoco se han tomado mucha molestia en comprobar), que por la situación económica actual, resulta un discurso populista vergonzosamente facilón, sobre todo en un país en el que siempre se ha alabado el ideario del noble, por el que se alaba al que tiene, pero no se tiene el más mínimo respeto por aquel que lo trabaja.

Sin entrar en que a base de Decretazo se han eliminado los derechos de los trabajadores a la Negociación Colectiva, puesto que estaban en medio de la concreción de términos del nuevo convenio y con el Decreto AENA ya no necesita negociar nada.

Sin entrar que a través del mismo Decretazo se han modificado de forma unilateral las condiciones de trabajo: las referentes a horas de trabajo, las referentes a descansos, las aplicables al salario base, a las horas extraordinarias... sobre este último punto no me entretendré más que lo imprescindible: la empresa ofrece a los trabajadores unas horas extras, si no las paga en condiciones, el personal no las hará, si las paga por encima de la media, es un tema de la empresa... un tema preocupante es que se haga una media de horas extras y se obligue a toda la plantilla a trabajar hasta 600 horas más para llegar a esa media, dando por sentado que las horas extraordinarias se han de trabajar como ordinarias, en vez de contratar más personal para completar la plantilla.Sin entrar en que trabajan Navidades, Fin de Año, fines de semana, noches....y fiestas de guardar.

Sin entrar “al trapo”, que se dice coloquialmente, como han hecho los medios ante la cortina de humo de la campaña contra los controladores para desviar la atención del hecho de que un colectivo de 2000 trabajadores no puede suponer el déficit de AENA de los 13000 Millones de Euros reconocidos y ni entrar en el tema de la muy cercana privatización de la empresa.

Sin entrar en más temas, o por lo menos intentando no hacerlo, leo que los medios de comunicación (de desinformación sería una denominación más apropiada) han decidido publicar que “la inspección destapa la farsa de los controladores”, nuevamente repitiendo los datos facilitados por AENA y los entes propios del Gobierno, así que sin que haga falta pensar mucho, yo me pregunto.. cada uno de las bajas ha sido entregada por un médico distinto propio de la Seguridad Social... la investigación creo que nada más que por uno.. cuya consigna, ¡adivinen!!: ¿no sería dar altas????

Por otra parte también señalan en distintos medios que tras el nuevo Decreto, el descanso será de entre 48 y 60 horas...¿no se han parado a pensar que las horas de sueño están contabilizadas en esas 48 y que el máximo de 60 será cuando se trabajen 2 noches seguidas?. No les parece un máximo de 10 horas de actividad una barbaridad para cualquier “currito de a pie”?¿no lo será más para quien, no como un neurocirujano tiene una vida en sus manos y hará una operación cada “x” tiempo, sino que será obligado a cumplir estos turnos cada uno de los días trabajados?¿con la vida de cuántas personas en sus manos por hora han de trabajar estos controladores?

Por último y como toque de atención que me permito darles a la falta de seriedad sobre lo que escriben: antes del Decreto de Febrero, un controlador trabajaba 3 horas con una de descanso, si ahora un controlador trabaja cuatro horas en las que descansaba 60 minutos (de cada 4 horas se descansa 1) y el segundo decreto se establece que descansarán 30 minutos cada 2 horas (de cada 5 horas se descansa 1), ¿cómo queda de magnánima la ampliación de la frecuencia con este cálculo de matemáticas básicas?

En resumidas cuentas, sólo decir, por ahora, que me gustaría que el que ha escrito los artículos se tome la molestia de informarse algo más que con los comunicados del Gobierno.

Así que, Sres., ¿quién les parece que es el que controla qué?

Delatados

En principio eran débiles percepciones, que fácilmente se podrían tomar como aquellas famosas primeras impresiones. El caso es que funcionaba, no tenía más que echar un vistazo, una mirada de soslayo e intuía con certeza la esencia de cada espíritu. Era algo así como una visión del aura, con sus zonas brillantes y sus zonas más oscuras, que normalmente se trataban de camuflar con el cuerpo físico.

Pero ahí estaba ella, pudiendo ver las miserias de todo aquel con el que se cruzase. Había mucha gente de aura negra, demasiada gente de auras violetas, grises y colores fríos contra pocas de auras blancas o colores cálidos y todos, eran delatados por su aura.

(Pensamientos del 28 de Enero de 2008)

Caprichosa Cenicienta

La historia que nadie cuenta, porque debe ser que no interesa saber, es que verdaderamente la pequeña niña Cenicienta bien podía haber sido la bruja de tan afamado cuento. Era una niña egoísta, mimada y terriblemente caprichosa. Mimada al extremo por su padre y que tenía, a pesar de las atenciones que recibían de todos los siervos empleados a su servicio, a su madre también esclavizada.

Su madre murió exhausta al regreso de un nuevo recado de la pequeña tirana que había hecho de la gran casa su imperio y de su madre su esclava. Preludio de estos nuevos tratamientos que reciben los padres de sus hijos en estos tiempos, pero claro, en aquellos, no era lo normal ser hijo único y quienes lo eran se convertían en dictadores de su casa.

Sabiéndose el padre poco preparado para llevar no una vida de viudo, sino de padre soltero, decidió buscar nueva mujer y encontró con una viuda de él enamorada, con dos hijas en disposición de atender y entretener en la nueva casa. Así decidió casarse con tan dispuesta mujer y de paso no sólo la hizo su esposa, sino que hizo de ella niñera y de sus hijas, juguetes nuevos para la niña tirana.

Así estuvieron sometidas las tres a los caprichos la insoportable niña, corriendo de acá para allá por cada orden que ella daba. Limpiando, recogiendo, jugando y saltando cuando ella lo ordenaba. El padre ajeno a ello tan sólo viajaba y reía con las gracias de su niña amada incluso cuando ella, en un momento maldad ilimitada, empújolas a las tres dentro de un baúl y pasaron allí casi una semana.

Tuvo Fortuna por finalizado el imperio de terror de la pequeña déspota siendo esta vez el padre quien falleció, dejando sola a la niña, la madre y las hermanas.

Evidentemente la posición cambió y la niña déspota pasó a formar parte del servicio de la casa, pero no por venganza como podría parecer, sino como forma desesperada de hacerla entender lo que era trabajar y que no podía hacer lo que le diese la gana.

Pasaron los años y la niña crecía, pero no dejaba de echarles en cara que aquella era su casa y su fortuna, sin atisbo de humildad o arrepentimiento iba y venía realizando mal adrede las tareas a ella encomendadas.

El súmmum llegó una vez cumplidos los 16 años y a una fiesta fueron invitadas. Puesto que ella se empecinó en ir de princesa disfrazada, y para ello boicoteó los vestidos de sus hermanas. La madrastra ciertamente enfurecida y cansada, en casa la encerró y sin ir a la fiesta se quedó castigada, pero la maldita escapó y cogió el vestido de novia de su madrastra y así se presentó a la fiesta deseada, con tan mala suerte que el príncipe en ella se fijó, pues ciertamente era tan bella como malvada.

Y a él lloriqueó desconsolada y convenció de su particular melodrama, que engañosamente él confirmó cuando al llegar a su casa para rescatarla, nuevamente castigada la encontró por haber robado el vestido de tan importante ocasión para la madrastra.

Y una vez de allí el príncipe la sacó, la historia que se contó, no fue real, sino aquella por la Cenicienta inventada, puesto que de la nueva reina se trataba. Pero es de justicia saber, que, como ahora sabéis, la madrastra no era la mala.

Agua turbia

Otro vaso y nuevamente reviso el final de la barra. Reviso la puerta, con la fuerza de quien aún habiendo sido diagnosticado inmóvil, trata aún así, mover algún miembro. Nadie llega. Nada nuevo.

Creo que ya toca el tiempo del cambio, ya cumplí mi misión, debe llegar ahora mi sustituto. No quiero seguir aquí, desgraciadamente para mí no hay ningún movimiento. Bebo agua turbia. Respiro aire de desaliento.

Todavía recuerdo cuando llegué y esta misma mirada ansiosa por salvarse se volvió hacia mí con una radiante felicidad, que entendí como bienvenida. No podría haber imaginado que fue por haber encontrado una víctima. No imaginé que fue ante la esperanzadora idea de ser libre. No lo entendí. Me había mirado a mí y yo sucumbí. Aprendí los movimientos, a seguir el paso y por supuesto, creí superar con creces a mi maestro. Su estrategia funcionó y le pedí tomar asiento.

Me quedé con su vaso maldito, lleno de rencor, dolor y sufrimiento. Durante todo este tiempo lo estuve bebiendo pensando que así se acabaría la estancia en este particular infierno. Pero he descubierto con el tiempo, que la única forma de acabar con esto, no es bebiéndolo, sino cediéndolo y que el que lo recoja lo haga de forma voluntaria, como hice yo en aquel momento.

Por fin la puerta se abre y lo veo. Tengo al perfecto candidato, perdido, cansado, sediento… pienso que no es justo, como no lo fue que me entregasen a mí este cetro en este lugar de desencuentro.

Cuando echo la vista atrás, en un último movimiento reflejo, observo que nadie se percata del engaño, yo no soy quien mantiene ese maldito vaso tratando de averiguar en cada trago el motivo de estar allí perdiendo el tiempo.

Nadie se da cuenta de que mi sustituto está ahí, ocupando mi lugar, porque ahora es él quien pretende verdaderamente ser yo y yo le dejo. Sé perfectamente que en un breve período de tiempo, deseará ser yo, no el que estuvo sino este que ahora abandona aliviado este puesto.

Ahora sé que se cree fuerte en su nueva posición, seguro, con el poder de quien se siente eterno, no sabe hasta qué punto es cierto. Cretino prepotente. Otro pobre necio. Bueno, así será más fácil, ahora no lo siento.

Me dirijo a la puerta, la abro y por fin, respiro aire sereno.

Road To Peace (Tom Waits)

TOM WAITS - "Road To Peace"
Orphans: Brawlers, Bawlers and Bastards

Young Abdel Mahdi (Shahmay) was only 18 years old,

He was the youngest of nine children, never spent a night away from home.

And his mother held his photograph, opening the New York Times

To see the killing has intensified along the road to peace

There was a tall, thin boy with a whispy moustache disguised as an orthodox Jew

On a crowded bus in Jerusalem, some had survived World War Two

And the thunderous explosion blew out windows 200 yards away

With more retribution and seventeen dead along the road to peace

Now at King George Ave and Jaffa Road passengers boarded bus 14a

In the aisle next to the driver Abdel Mahdi (Shahmay)

And the last thing that he said on earth is "God is great and God is good"

And he blew them all to kingdom come upon the road to peace

Now in response to this another kiss of death was visited upon

Yasser Taha, Israel says is an Hamas senior militant

And Israel sent four choppers in, flames engulfed, tears wide open

And it killed his wife and his three year old child leaving only blackened skeletons

It's found his toddlers bottle and a pair of small shoes and they waved them in front of the cameras

But Israel says they did not know that his wife and child were in the car

There are roadblocks everywhere and only suffering on TV

Neither side will ever give up their smallest right along the road to peace

Israel launched it's latest campaign against Hamas on Tuesday

Two days later Hamas shot back and killed five Israeli soldiers

So thousands dead and wounded on both sides most of them middle eastern civilians

They fill the children full of hate to fight an old man's war and die upon the road to peace

"And this is our land we will fight with all our force" say the Palastinians and the Jews

Each side will cut off the hand of anyone who tries to stop the resistance

If the right eye offends thee then you must pluck it out

And Mahmoud Abbas said Sharon had been lost out along the road to peace

Once Kissinger said "we have no friends, America only has interests

"Now our president wants to be seen as a hero and he's hungry for re-election

But Bush is reluctant to risk his future in the fear of his political failures

So he plays chess at his desk and poses for the press 10,000 miles from the road to peace

In the video that they found at the home of Abdel Mahdi (Shahmay)

He held a Kalashnikov rifle and he spoke with a voice like a boy

He was an excellent student, he studied so hard, it was as if he had a future

He told his mother that he had a test that day out along the road to peace

The fundamentalist killing on both sides is standing in the path of peace

But tell me why are we arming the Israeli army with guns and tanks and bullets?

And if God is great and God is good why can't he change the hearts of men?

Well maybe God himself is lost and needs help

Maybe God himself he needs all of our help

Maybe God himself is lost and needs help

He's out upon the road to peace

Well maybe God himself is lost and needs help

Maybe God himself he needs all of our help

And he's lost upon the road to peace
And he's lost upon the road to peace
Out upon the road to peace.

Hormigas

• Si fuese un problema no lo sería de ocupación de espacio, sino de tiempo.
  

Veo, a veces incluso me doy cuenta que observo, personas que van y vienen con grandes, medianas y pequeñas ideas, a veces bien claras, otras veces no tanto. Pero están en un aparentemente constante movimiento.

La abusivamente utilizada analogía del hormiguero irremediablemente viene a mi cabeza. Hormiguitas que buscan comida e instintivamente siguen a la exploradora a la vez que mantienen ciertas pautas de comportamiento predeterminado casi genéticamente. Se asume que el bien común es el bien de la propia hormiga y si no lo llega a ser y no cumple totalmente las expectativas de hormiga, cualquiera que sean, será lo más cercano a conseguirlo que estará en toda su insignificante vida.

La composición jerárquica del hormiguero es indiscutible. Es lo más parecido que se encontrará a un sistema asimilado de castas. Nadie discute. Una obrera no pretenderá ser reina. La reina no excavará un túnel, ni irá a buscar alimento. Y, en caso de que alguna de ellas sencillamente desaparezca o muera, será sustituida sin dilación, asegurando así que la estructura permanecerá intacta y de esta forma se garantiza también la continuidad de la comunidad, del sistema impuesto.

Sólo una de ellas, la exploradora, nunca cesa de buscar, nunca termina de encontrar. Temo saber cómo se siente. Es imposible dejar de buscar cuando no se tiene claro ni "el qué". Hay que seguir buscando. El ambiente del hormiguero es insufrible. Permanecer en la corte junto a la reina un padecimiento. Estar todo el día cavando se me antoja terrible. He de seguir buscando. Salir a respirar aire nuevo.

El impulso de la hormiga exploradora, es tan sólo uno, encontrar sustento para el resto. Volverá con historias de mundos ajenos a la comunidad que nadie querrá escuchar. Verá cosas que nadie creerá. Una hormiga que no se comporta como tal es un peligro para la estructura social, podría incluso hacer creer al resto que no necesitan más que lo justo para comer y que solas podrían sobrevivir. Sería impulsarlas a agudizar el ingenio.

Con suerte para el resto, la exploradora callará y así no desestabilizará el equilibrio social estructural o bien, sus experiencias serán absorbidas por las demás como propias, algo así como un implante artificial de recuerdos. No es necesario visitar otros sitios, otros lugares, yo te los cuento y sino, en fotos te los muestro. No es necesario conocer gente, para eso se crearon los videojuegos. No es necesario ejercitarse, ve a un gimnasio para estar en movimiento. No es necesario pensar, estudia a otros que ya lo hicieron. No vayas a intentar ir a más, ese, no es tu puesto.

Y eso es lo que no quiero, miedo me da convertirme en una de esas personas con mucho pasado y poco futuro. Convertirme en otra hormiguita más del hormiguero. Seré hormiga exploradora, así muera en el intento, tal vez sea un problemilla en mi código genético.

Manual de Experimentos

Manual de Experimentos.

Experimento nº 2.-

Paso 1: Meta en un frasco de cristal una mota de barro.

Nota: no tengo frasco. Me las apañaré solidificando alguna burbuja de aire, que para este caso servirá.

La mota de barro la pillo de algo que me sobró por ahí del experimento anterior, que poco más o menos que vino a explotarme en la cara, eso sí, con un resultado bien lindo, también hay que decirlo.

Paso 2: Añada un poco de agua. Preferiblemente en una proporción de 1 sobre 3.

Nota: No problem. Está hecho, también me sobró agua.

Paso 3: Agítese con suavidad.

Nota: Agito.

Paso 4: Déjese fermentar durante unas horas.

Nota: Aprovecho la ocasión para echarme una siestecita, que nunca viene mal. Es cierto que el anterior experimento explotó y lo dejó todo perdido, pero una vez que limpié un poco y ordené el caos inicial, resultaron unas manchitas incandescentes muy graciosas a las que me gusta quedar mirando en la oscuridad mientras espero que llegue mi reparador sueño.

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Esto es lo último que recuerdo haber anotado. Me debí de quedar dormido más tiempo de lo que pensaba… la ciencia de las siesta es muy imprecisa y yo tengo que trabajarla.

El tema del bote salió rana: me han salido unos microbios que se han hecho con el frasco. Por lo visto, los bichos estos se han reproducido desde un primer microbio que se me coló en el citado bote (admito que recuerdo haber estornudado). Pero lo que más me sorprende, es que de un solo bicho hayan salido todos estos que además, no parecen muy inteligentes. Lástima. También admito que la materia prima era bastante deficiente.

En fin, antes de tirar el experimento por el sumidero, observé un poco a la “comunidad de microbios”, que se comportaban como todo, menos como comunidad. Advertí que con tanta actividad habían conseguido que el frasco casi bullese.

Mediante mi observación, he descubierto que el microbio originario, se dividió en mitades con el resultado de que hay microbios divididos por todo el frasco, que se necesitan entre sí para poder seguir existiendo.

Lo increíble del resultado, es que un mecanismo tan simple –parece que no entiende que se trata de encontrar la otra parte que necesita para vivir-, ha convertido su existencia en un complejísimo e intrincado comportamiento por el que al ser ahora tantos, les cuesta más trabajo encontrar su mitad y parecen haber olvidado que este es el origen y fin de su existencia, con la consiguiente frustración, que se ha transformado en el intento de las mitades con unas características comunes a tratar de imponerse y dominar a las que tienen el otro grupo de características, como si de esta forma pudiesen encontrar más fácilmente a su mitad (no saben lo que me costó encontrar las diferencias).

Esto no queda aquí, sino que además, una de las partes “autodenominada” la más fuerte (de verdad que no son conscientes de que son microbios) y que encima resulta ser de mecanismo más sencillo ya que no es capaz de formar vida, sino únicamente de destruirla, se ha hecho con todo e incomprensiblemente impuesto a la otra apelando a su fuerza y por ello superioridad.. a veces tengo tremendas ganas de despachurarlos.

Pero si esto me ha resultado sorprende, ni imaginar cómo me ha chocado, tras una segunda observación que, no contentos con dividirse en sí mismas para luego poder multiplicarse (que ya es de complicada explicación) ha resultado que, una de mis manchitas incandescentes del anterior experimento (tenía que haberlas limpiado concienzudamente), ha hecho que la primera capa de los bichos tomen una amplia gama de colores (esto sí que me ha salido chulísimo), pero, agárrense, también los que son de unos colores tratan de predominar e imponerse a los que son de otro!!!

Estoy ante un dilema, no sé si dejarles a su libre albedrío y ver hasta dónde llegan eso que creos que no debe de quedar mucho: el bote está hirviendo a punto de explotar –otra vez- y siguen multiplicándose a la vez que tratando de aniquilarse y todo dentro del minúsculo frasco; si bien es cierto que alguno se me ha escapado, pero no aguantan mucho fuera; o abrir el bote y decirles cuatro cosas y acabar con ellos… esta opción se me ocurrió cuando descubrí, que con esta manía de hablar en sueños, que algo oyeron y no sé qué entendieron porque ahora también se matan por lo que dije y yo ni tan siquiera lo recuerdo.

Parece que en realidad todo es culpa mía porque yo colé al primer microbio y ahora todo lo que hacen es por parecerse a mí, hacen lo que sea por hacer ver que soy más parecido alguna de sus mitades o de sus colores, cuando yo soy un todo y lo de los colores muy bien no lo entiendo, porque si todo realmente lo hacen por parecerse, si en algo están todos de acuerdo, es en que saben que mi cuerpo es etéreo.

Pensaré qué hacer con ellos. De momento, dejaré a un lado mi “Manual de experimentos".

Negra Marea

El infame resultado, con carácter resoluble, de no acabar con el dichoso "período de adaptación" es el de no gozar de tiempo suficiente para poder estar surcando estos mares tan constantemente como a mí me gustaría. También es cierto que mientras voy de acá para allá, he estado observando con horror, el mundo.

Lo que me ha dado que pensar que en estos últimos tiempos, tengo la imperiosa necesidad de crear mi "anti-yo", algo así como sacar a la luz a "mi lado oscuro" o completarme como Yin con un también enérgico Yang, con ello quedaré más o menos divida, o más bien, multiplicada mediante mi álter ego.

Con esto vendría a tratar de solventar la problemática de romper bruscamente con la línea de este espacio. No habría mayor problema, si no fuera porque en ocasiones ciertos pensamientos tórnanse pretenciosos, arrogantes, irónicos, agresivos, incisivos, violentos... en definitiva, demasiado negros y como el chapapote no debe manchar la mar y debe estar recogido en un contenedor apropiado he empezado los trabajos de limpieza otorgándole nombre.

He aquí mi álter ego: Negra Marea.

Asuntos telefónicos

Considero al teléfono como un magnífico creador de paranoias reales y en potencia, por lo que no debiera de estar al alcance de todo el mundo, siempre surgen preguntas tales como:¿ tengo cobertura?, ¿me habrán llamado?, ¿será que no recibo los mensajes?,¿no cogí bien el número teléfono??!!!. En los primeros años de móviles, acababa escuchando la musiquilla infernal allá por donde estuviese (así fuera consciente de la imposibilidad de que sonase por no llevar encima ni el aparatito), así que desde hace mucho tiempo opté por quitarle el volumen, de hecho, el móvil actual no sé ni cómo suena o qué odiosas y depravadas sinfonías puede tener.... y bien que duermo.

Existen multitud de actitudes ante tan insignificante aparato, pero fundamentalmente las de los extremos son las que más se hacen sentir, parece que ha de odiarse o adorarse.

En uno de los extremos diré que se encuentra mi abuela, que tenía tendencia recurrir al tipo de alegaciones sobre “el tamaño mínimo de los números” y ante semejantes apelaciones optamos por comprarle un teléfono con un teclado digno de la ONCE. Tampoco llama.

Justo como el caso opuesto, recuerdo haber tenido una amiga, de la que no mencionaré nada sobre su estado mental, pero que era capaz de dejarme unas 8 llamadas perdidas en el tiempo que uno realiza actos tan banales como darse una ducha y acusarme sin contemplación de no escuchar “únicamente” sus llamadas!!!. Lo dicho, si no crea paranoias, ciertamente las fomenta.

Cierto es que yo muchas veces no cojo el teléfono porque no me da la gana (normalmente porque no es un buen momento: no pondré ejemplos). Lo que está claro es que no porque a uno le llamen se ha de estar dispuesto a atenderlo. Exactamente lo mismo hago con la puerta de casa, directamente no voy ni a ver quién llama, si no espero a nadie.

En cualquier caso y volviendo al tema que nos atañe, he de decir que en contrapartida el aparatito ha decido llevar a cabo una muy particular venganza, puesto que casi siempre lo dejo a la vista y en cuanto me muevo aparecen tropecientas llamadas perdidas. Esa es otra, ¿no vale con una única llamada perdida?, como dicen por ahí "si perdidas están, ya las encontrarán".

Es imposible obviar la existencia de los "sms". Como es bien sabido, cualquier medio escrito, máxime abreviado, no consigue captar la esencia de lo que se pretende transmitir... en algunos casos mejor que ni se intente...en mi caso, este obstáculo lo tomé como un reto. Sinceramente me gusta que la gente sonría cuando lee un mensaje, para explicarlo apropiadamente y extrapolarlo a algo cercano, sería algo así como tratar de transmitir buen rollo emitiendo tan sólo una o dos notas musicales.

Claro que creo que lo peor del asunto, es la fe ciega en la tecnología, como sí se tratase de una nueva religión, "la de la comunicación". Se da por supuesto que un mensaje (valga para los emails) siempre ha llegado, pero ¡ay sres.! he aquí un gran descubrimiento: la tecnología falla más que una escopeta de feria!!

Como siempre, el bien de la cosas no está en el objeto mismo, sino en como se utilicen. ...

Espero que no se note mucho que habría de estar estudiando....



(Es mi respuesta al asunto: "Teléfono", de otro lugar del ciberespacio, con mínimas variaciones para adaptarlo a este)

Matrimonios de tradición

Las "damas" emperifolladas y pintadas con total ausencia de arte, se miraban burlonamente entre sí. Se sonreían unas a otras mientras se daban algún que otro golpecito cómplice o un "sutil" codazo.

Viejas urracas. Mantenían la falsa apariencia de orgullo pintarrajeado de prepotencia.

Eso sí, al volver a casa arrastraban su orgullo ante aquel que se convencieron fue el hombre amado, llevándole las zapatillas, la pipa y el tabaco. Suplicándose a sí mimas el poder mantenerse en la creencia de estar enamoradas puesto que en vez de intentar alcanzar sus esperanzas, las habían puesto en sus queridos y flamantes "mariditos", para, en el caso de no lograrlo, estar ellas exentas de culpa del fracaso de sus vidas y poder volcar su frustración con aquelos pequeños seres que habíanse visto obligados a convertirse en dioses que sacasen a aquellas brujas de su hastío.

Desconozco la psicología masculina como tal y denigrante me parece tener que aprenderla para entendernos. Lo que sí bien conozco es la psicología de "el Hombre" porque a esa clasificación pertenezco y por ello entiendo que no existe yugo si no existen vencedores ni vencidos. No hay guerra de poder, sino cohesión. Así que no me pidan que claudique siendo además "rendición" el término. No han de preocuparse, yo firmo por la unión, no por la anulación. Así que Razón será quien sea juez de nuestro encuentro.

¡Ah! lo siento madre ya sabe usted que yo me comprometo, pero no me caso si con ello he de entregar como prentenden, como hicieran ustedes, en vez de mi corazón, mi otro más preciado bien, mi cerebro.

¿Depresión post vacacional?

"La llamada depresión post-vacacional es un concepto amplio que describe una incapacidad de adaptación al trabajo tras la finalización de las vacaciones, que conlleva una serie de síntomas en forma de desequilibrios físico-psíquicos, que suelen remitir a los pocos días de la vuelta a la normalidad”.

Muchos psicólogos alegan que existe la depresión vacacional, otros tantos no apoyan la existencia de la misma, las justifican con la degradación de su mención relegándola a la categoría de síndrome.

Algunos de los síntomas que caracterizan este síndrome aparecen después de disfrutar de un período de desconexión, de descanso, admitamos que esto planteado después de unas brevísimas vacaciones condicionadas por la nueva subida del Euribor suena trágicamente cómico.

Los síntomas pueden situarse próximos a la depresión, irritabilidad, astenia, tristeza, apatía, ansiedad, insomnio, dolores musculares, tensión, nauseas, extrasístoles (palpitaciones), taquicardias, sensación de ahogo y problemas de estómago, entre otros.. Lo que viene a ser, el hacerse nuevamente a la rutina y percatarse de por qué hemos podido disfrutar durante ese breve tiempo de la vida de forma prácticamente concentrada: porque carecemos de ella el resto del año. Claro que todo esto será para el que no se haya dado cuenta antes y necesite la vuelta de unas vacaciones para pensar en ello.

¿Depresión post vacacional? Ja!. No tengo tiempo. No necesito de un período de descanso para tratar de poner orden en mi vida, en realidad lo hago a todas horas, es un defecto intrínsecamente relacionado a mi persona con la misma intensidad en que lo está el mismo caos.

Tengo síntomas sospechosos. No sé de qué, pero sospechosos. Bien podrían estar considerados dentro de los correspondientes a la descripción reservada para la “depresión del lunes” ( ¿es ya miércoles?), la de “después de un puente” (¿cuándo es el próximo?) o la “después de unas ínfimas vacaciones” (incluso nimias), la correspondiente a “período de exámenes” (una lágrima cayó sobre mi teclado al escribir esta línea) y/o en su defecto “la condicionada por el entorno laboral” (mejor a esta parte la dejo estar) ó … o todas juntas!.

Supongo que en muchos casos se trata de “algo” de todo esto, he de insistir que en mi caso podría ser un compendio de ese gran todo. . pero resulta que no lo es.

Mis pequeñas alteraciones se producen por conocimiento de ese constante caos reinante, por explicarlo más apropiadamente diría que porque a pesar de esta cognición, existe en mí una parte que no consiente en dejarlo estar a su libre albedrío ofuscándose tontamente en tratar de canalizarlo hasta un orden esencialmente imposible.

Resumiendo, me encuentro estupendamente alterada, como siempre. Pero en esta ocasión hay que sumarle el que tengo la envidiable suerte de saber el momento exacto del fin de toda inefable actividad conocida para embarcarme en un indefectiblemente caótico nuevo mundo (me río yo de Colón). Y eso que los síntomas no han hecho más que empezar...

Celebración de la fantasía

"Fue a la entrada del pueblo de Ollantaytambo, cerca del Cuzco. Yo me había despedido de un grupo de turistas y estaba solo, mirando de lejos las ruinas de piedra, cuando un niño del lugar, enclenque, haraposo, se acercó a pedirme que le regalara una lapicera. No podía darle la lapicera que tenía, por que la estaba usando en no sé que aburridas anotaciones, pero le ofrecí dibujarle un cerdito en la mano.

Súbitamente, se corrió la voz. De buenas a primeras me encontré rodeado de un enjambre de niños que exigían, a grito pelado, que yo les dibujara bichos en sus manitas cuarteadas de mugre y frío, pieles de cuero quemado: había quien quería un cóndor y quién una serpiente, otros preferían loritos o lechuzas y no faltaba los que pedían un fantasma o un dragón.

Y entonces, en medio de aquel alboroto, un desamparadito que no alzaba mas de un metro del suelo, me mostró un reloj dibujado con tinta negra en su muñeca:

-Me lo mandó un tío mío, que vive en Lima -dijo

-¿Y anda bien? -le pregunté

-Atrasa un poco -reconoció".

E. Galeano

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Esta marea se toma un tiempo de descanso, medido con el reloj del cuento.

~ Oleadas de intemporales besos ~

El salto del trapecista

En el viaje a la cima encontré a unos monjes que se me antojaron budistas, no sé por qué aceptaron nuestra presencia e incluso consintieron en acompañarnos.

En un punto concreto del viaje habíamos de cruzar una grieta en la montaña, una enorme grieta que prácticamente dividía a la montaña en dos. Una grieta imposible de fondo infinito.

Allí nos encontrábamos todos. Habíamos de atravesarla con la única ayuda de un puente construido únicamente con cuatro cuerdas y algún que otro travesaño olvidado por las inclemencias del tiempo. Tratar de sujetarse en cada cuerda en las que debíamos apoyar pies y manos, parecía una labor de funambulista.

Pasamos como pudimos con el miedo adherido al cuerpo. Los monjes parecieron transformarse en artistas circenses que sin dificultad alguna cruzaban el abismo en aquello que pudiera confundirse con un exhibicionismo por la soltura en la precisión de sus movimientos cuando en realidad no era más que una técnica elaborada y ensayada hasta la saciedad cuya clave era el estar ayudándose unos a tros con cada elegante movimiento, cada paso, cada mano tendida que estrechaba a otra antes de que se precipitase en una terrible caída al espacio.

No sé cómo pude cruzar, tal vez me vi animada por ellos.

Pero una vez hubimos cruzado, nos encontramos en un poblado que habitaba en ese lado, con casas incrustadas en la piedra y balcones de madera, sin barandillas a las que sujetarse al borde del abismo. Resultaron ser gentes que nunca se atrevieron a cruzar.

En algún momento tras haber atravesado ya todos el puente, éste se rompió para estupor de todos aquellos habitantes que miraban el espectáculo desde sus balcones. Ahora nunca podrían atravesarlo aunque quisieran, ni tan siquiera imaginaron que el puente no siempre había estado allí, si no que había sido construido. Así, ya roto, les resultaba mucho más fácil acusarnos de su fracaso.

Esta vez fui, como por una llamada, como un acto reflejo, así una cuerda de las que colgaba lo que quedaba de puente y me lancé al centro del abismo. En un primer instante el estómago se me encogió y fue consciente de mi propio movimiento. Como si de un trapecio se tratase, como un baile perfectamente acompasado me pude balancear de una orilla a la otra acabando con un gracil movimiento entre una multitud sorprendida y admirada.

Al mirar a mi aldedor, no dando crédito a mi proeza, oí una escéptica voz que alegaba suspicaz a la fortuna de mis actos.

Con la elegancia de quien se sabe en tierra y sabe que en cualquier momento que lo desee puede volar, le ofrecí el extremo de aquella cuerda espetando un cordial "adelante".

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~ Cualquiera puede simpatizar con las penas de un amigo;

simpatizar con sus éxitos requiere una naturaleza delicadísima ~

(Oscar Wilde)

La hora de la serpiente

Dicen que la hora de la serpiente es la comprendida entre las 7 y las 9 de la mañana y debe ser cierto porque esa es exactamente la hora en la que más me gusta disfrutar del sol.

Un precioso tiempo, un delicado momento en el que da igual en que entorno, da igual si es a la orilla del mar, en el campo, o sencillamente esperando que se ponga en verde un semáforo, es la hora en que el sol acaricia y no quema. Es la hora de la serpiente. Es mi hora.

En ese preciso instante cada una de mis células cesa en su antediluviana tarea para bañarse en esos dorados rayos. Sólo somos el entorno y yo. No existe nadie más no hay ninguna otra verdad excepto la irrealidad de la existencia misma. Somos el todo y yo, o el yo en un todo.

El mundo en dos

Siempre lo había sabido. No iba a funcionar. Aún así tuve que darme esa oportunidad, tratar de superar la prueba. No funcionó.

Tampoco tenía sentido alguno el seguir esperando. ¿A qué? ¿a quién?. Era el momento, no había más. Así que me marché para seguir mi historia que había permanecido estancada por una absurda espera. Creyendo que algún día seguiría él también con su evolución y por fin podríamos marchar juntos. Pero los finales felices se dan en los cuentos y este no lo era.

Así que tuve que dejarlo atrás.

Supe después que había vendido todas sus pertenencias y se había marchado. Ciertamente era lo mejor que podía haber hecho después de convertir su vida en una espiral de perdición.

Y allí fue donde lo encontré, hacía tiempo que me esperaba. Entonces entendí que en realidad teníamos en común el destino, pero no el camino.

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"Algún día, en cualquier parte, en cualquier lugar, indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas".

(Pablo Neruda)

Porque te tengo y no

(Corazón Coraza- M.Benedetti)

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza
porque eres mía

porque no eres mía
porque te miro y muero

y peor que muero
si no te miro amor

si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre

y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Diario de un hombre gris

“No sé exactamente si es miedo a la miseria, a la inseguridad o al desprecio de los otros. Tal vez sea menos digno que todo eso, tal vez sea simplemente miedo a la incomodidad, a al falta de confort. Porque cuando pienso que mi vida es gris, tediosa y rutinaria, no se me escapa que la rutina incluye una serie de cosas insignificantes, pero agradables. Si yo fuera un hombre genial, o poderoso o simplemente enamorado, tales cosas no tendrían importancia, porque lo importante sería mi obra de arte, o el ejercicio de mi poder, o la plenitud de mi amor, pero como no es ése mi caso, las cosas insignificantes pero agradables, pasan a ser estímulos de primer grado {…}.

Me gusta estar rodeado de cosas lindas. ¿Es tan grave el delito?. Nunca querría dinero para tenerlo apretado en el Banco, o para convertirme en latifundista, o para especular con valores. No me importa el dinero como tal, pero me importan algunos de los objetos que pueden adquirirse con él. No me importa el dinero en sí, pero me importa como intermediario obligatorio para la adquisición de la belleza material, de esos síntomas de mi gusto que adornan los mejores momentos del descanso. Cuando se habla de injusticia social, se piensa, primero, como es lógico, en la erradicación del hambre, en las viviendas honorables y limpias, en eliminar el analfabetismo. Pero, después de esos tres objetivos urgentes, habría que agregar el derecho del ser humano a crearse un alrededor de acuerdo con el gusto propio. No se trata de algo urgente como el pan y el techo, claro, pero tampoco se trata de algo infinitamente postergable”.


“Gracias por el fuego”
Benedetti

Té para dos

Todos los días se presentaba. Incansable su empeño. Innegable su vergüenza.

Arrastrándose ante su persona, persiguiendo a cada paso, imponiendo su presencia, su existencia.

Moría al principio de compasión y pena, luego de vergüenza. Besaba el suelo por donde pisaba, cada inequívoca señal de la ignoración de su existencia transformábase en su cabeza en inequívoco signo de interés. Perseguía a su sombra y a su persona.

Recababa información, analizaba cada gesto. Todo para poder conformar la idea de esa persona desconocida.

Como un perro famélico estaba cada día en la puerta. Esperando una palabra de cariño, una sonrisa, cualquier cosa que pudiese nuevamente transformar en una llamada sus sueños.

Té caliente para calentar el alma fría.

Un té para dos, siempre con una silla vacía.

Resumen de vida

Le hizo pagar por obligarle a reducir la mediocridad de su vida a dos palabras.

Un resumen brillante, tratándose de quien era. En realidad esto no dejaba traslucir más que un denigrante complejo de inferioridad y una frustración constante que hacía que no pudiese ni dormir ¿eso era todo?¿ya está?. En dos palabras su vida. Toda una infancia en la que le hicieron creer que sería él quien preguntase y haría sentir admiración en su interlocutor con cada una de sus respuestas.

El eco de su respuesta, convirtiéndose en una tortura por al ver el patético intento con el que trataba que cada palabra sonase interesante. Lamentable intento de resultar fascinante. Pero no pudo mentir.

Y ahora ella, con aquella pregunta, había hecho resurgir todos sus anhelos. Ahora tenía que volver a luchar con la sensación de no haber sido, de no ser más que una gran nada.

Al dejarla atrás, al oír como se cerraba esa puerta, decidió que debía volver. No podía haber alguien que supusiese todo aquello. Impensable que alguien más que él fuera consciente de que su vida era una estafa.

Así que aguardó, para tratar de convercerla de lo equivocada que estaba y aún cuando ella le dijo que no le importaba él no cejó en su empeño y le pidió que callara y escuchara. Tapó con fuerza su boca y siguió explicando. Pero estaba convencido que ella no entendía, lo veía en el reflejo de su mirada.

Cuando el brillo des sus ojos pareció apagarse, pensó satisfecho que ya estaba, nadie más sabría de su particular farsa. Pero de regreso a casa ella allí estaba, resucitada de entre los muertos y muy enfadada, comenzó a gritarle a decirle todas las verdades a la cara, porque conciencia, ni muerta calla.

Jevetta Steele

Photo by In The Maybe World

No sé qué conocimientos musicales tendrán ustedes, entre otras porque casi no tengo claros ni los míos. En realidad el de alguno de ustedes lo intuyo, así que, saliendo un poco de la tónica de mis "pequeñas lamentables historias", me permito comentarles que por caprichos de Cronos tengo pequeños niños que se quedan como eternos brotes expectantes al designio de mi atención con una pequeña dosis de, no interés que tienen, pero sí algo cariño, mimos y ... tiempo por mi parte.

Mientras pueda atenderles o no, resulta que entre mis "idas y venidas", "vino a mí", algo hacia lo que durante años había ido yo, fue la voz de Jevetta Steele. Me fastidia sobremanera tener que indicar a modo de reseña, que es la cantante de la canción de "Calling you", reseña indiscutible e imposible de omitir de la emblemática película Bagdad Café. Lo lamentable del asunto es que, como era de esperar, no es el único trabajo en el que ha participado dicha fémina siendo para mí lo más doloroso, que no sólo no se sepa de ella poco más que esto que indico más arriba, sino que esta canción además de pertenecer a la banda sonora del largometraje mencionado, fue utilizada en cierta campaña de una bebida y siendo bien chiquita, quedé fascinda por esa voz, que de vez en cuando volvió a mi consciente, pero que hasta hace bien poco no ha podido ser rescatada de las sombras de mi memoria.

Como suele decirse "ni corta ni perezosa", me puse a investigar por estos mares para saber algo más sobre aquella que da nombre a este post y cuál fue mi sorpresa, que el encontrar información sobre la trayectoria de su trabajo, me costó más esfuerzo del que me había imaginado, así que he decidido que se merecía un huequito en este mar y me permito hacer una humilde compilación de datos sobre los que estaré encantada de recibir información adicional, modificaciones, rectificaciones, aclaraciones... Debo aclarar que lo de humilde viene referido a mi compilación, que no a los datos ni a la trayectoria.

Resumiendo y a grandes rasgos, sobre la Srta. Steele, he averiguado que es una cantante afroamericana de gospel, originaria de Gary (Indiana) , aunque parte de su vida la ha pasado en Minneapolis. Además de la canción ya mencionada, parece que grabó distintos albums que yo todavía estoy tratando de localizar, titulados "Jevetta Steele" (1988), "Hold Me" (EP) (1992), "Here It Is" (1993) y "My Heart" (2006) y perteneció al grupo "The Steeles" entre los años 1.993 y 1.997, grupo compuesto por miembros de su familia, por lo visto no carentes de talento.

Además, añadir que ha grabado con artistas tales como "Prince", "George Clinton" ó "10.000 Maniacs" e incluso ha participado en elenco de actores como "Club Singer" en películas tales como "Corina, Corina" o, actuando como "Antigone" en "The Gospel at Colonus", de las que, si he visto, carezco de recuerdo alguno.

Estarán conmigo en que una artista tan polifacética merecía un mínimo de atención por mi parte y de paso, me permito llamar la suya.

"Calling you"
by Jevetta Steele

Desert road from Vegas to nowhere
Someplace better than where you've been
A coffee machine that needs some fixing
In a little cafe just around the bend
I am calling you
Can't you hear me
I am calling you
Hot dry wind blows right through me
Baby's crying and I can't sleep
But we both know a change is coming
It's coming closer
Sweet release
I am calling you
I know you hear me
I am calling you
I am calling you
I know you hear me
I am calling you
Desert road from Vegas to nowhere
Someplace better than where you've been
A coffee machine that needs some fixing
In a little cafe just around the bend
Hot dry wind blows right through me
Baby's crying and I can't sleep
And I can feel a change is coming
coming closer Sweet release
I am calling you
Can't you hear me
I am calling you