~ Te espero en Noviembre~

(foto Mareablanca)

Desde la charca

No crean ustedes que se trata de un abandono, es tan sólo que una parte importante de mi vida ha tomado "vida propia", valga la redundancia, incongruencias, ya saben. Esta parte, normalmente secundaria, ha decidido absorberme temporalmente. Lucho valientemente contra ella y creo que la guerra no está perdida.. debo de admitir que puede que sí lo esté alguna que otra batalla, pero no sucumbiré ante la adversidad:

Como si de un maleficio se tratase, han aparecido algunas canas que en muy breve período de tiempo, se ha transformado en curioso mechón. La piel delicada de la Princesa del Guisante, se ha transformado en una mucho más propia de la Princesa Fiona. Este comparción podría resultar tanto por las transformaciones de la última citada, como por lo que supongo podría ser el tacto de su piel. Eso sí, como le decía a un amigo ... “estoy algo menos verde”.

Elisabeth, La niña de las Estrellas, no sé si la recordarán pero cualquiera que tuviese tele en los 80 sabrá de que hablo, pues ella, a mí lado, no tendría nada que envidiar: hemos envejecido de un batacazo al mismo tiempo y se nos ha caído la piel a formas iguales. Eso sí, lo mío sin especiales poderes mentales...

Así que queridos todos, perdónenme si estoy algo despistada en este nuevo ambiente de mi charca. Donde disfruto rebozándome en el fango y las moscas ya no molestan porque me las papeo tras disparar un lengüetazo relámpago.

Estaré con ustedes tran pronto mis dedos de anfibio me lo permitan volviendo a su estado originario. Mientras, creo que me tomaré una cerveza así tomarla con pajita fuese necesario.

Cubierto por la herrumbre

Cubierto por la herrumbre.

Así tenía el corazón cuando consiguió recuperarlo. Bueno, en realidad lo encontró en un estante. Lo había dejado allí porque ese soniquete le hacía enfermar por las noches haciéndole padecer un insomnio imposible.

Pero ese corazón tenía una memoria..


Corazón oxidado
Fito & Fitipaldis


Todo se derrumba y es tan fácil

Todos mis castillos son de arena

Todo lo que sueño es tan frágil

Todo lo que bebo es tu ausencia

Y mi pobre corazón de hierro

Se me fue oxidando con las penas

Este tengo sueño y no me duermo

Este fuego que ya no calienta

Todo lo que canto es tan estéril

Todas las canciones son la misma

Muy pocas personas, demasiada gente

Diferente sangre de una misma herida

Mi pobre corazón oxidado

Mi pobre corazón encogido

Mi pobre corazón todo el daño

Mi pobre corazón todo lo bueno vivido

Mi pobre corazón lo mas malo

Mi pobre corazón lo divino, lo valiente, lo cobarde, lo esperado, mi virtud y mi defecto, mi barranco y mi camino

Mi pobre corazón no importa que sea pequeño

Mi pobre corazón siempre te hecha de menos

Mi pobre corazón que no le caben ya las penas

Siempre que me duele me lo llevo de verbena

Mi pobre corazón que me mantiene con vida

Mi pobre corazón siempre la luz encendida

Mi pobre corazón que a veces quiere salir

Mi pobre corazón que está enganchado al speed

Mi pobre corazón en directo

Mi pobre corazón en domingo

Mi pobre corazón en pelotas

Mi pobre corazón en Fa sostenido

Y mi pobre corazón se me fue oxidando

Y mi pobre corazón no ves que siempre está llorando


(Si seguimos así, este cuento podrá ser bien cierto cualquier día de estos)

Quisiera decirte

Tú: "Qué difícil es a veces poder hablar con las personas que queremos. Qué difícil resulta que las palabras sean las adecuadas, no herir, que las palabras sean entendidas como son, no interpretadas. Que no surjan rencores ni viejos dolores. No tener miedo a perderte y que entiendas que estoy".

Yo: "Quisiera decirte lo que me gusta y poder decirte también lo que no . Sin miedos, sin confrontaciones, sin heridas. No debiera de haber dolor ni daño en un beso, como no debiera de haberlo en la palabra que se dice con amor. No me ocultes, por favor, no me engañes, porque yo, me muestro como soy".

El mundo de Diógenes

~Otro mundo~

M. C. Escher

“Síndrome de Diógenes, en referencia a Diógenes de Sínope, un filósofo de la época de Aristóteles famoso por preconizar un modo de vida austero y renunciar a todo tipo de comodidades.

Suele darse en ancianos con cierta tendencia al aislamiento, aunque también intervienen otros factores estresantes de la edad tardía como las dificultades económicas o la muerte de un familiar, y sobre todo, la soledad.La posición socioeconómica no protege de su aparición, ya que se conocen casos de personas que padecían el síndrome que poseían títulos universitarios, con un alto nivel económico y carreras profesionales brillantes”.

Ahora tumbado en un sucio colchón desnudo, miraba extrañado a su alrededor. No podía recordar el comienzo de aquello. No podía recordar el comienzo de nada. No podía recordar ningún comienzo.

Movió ligeramente la cabeza sólo para alcanzar con la vista algo que le revelase el por qué de aquel estado y fijó su vista en la primera figura que estaba más próxima, justo a la altura de sus ojos... parecía porcelana, tal vez un jarrón. Sus ojos permanecieron fijos en él, concretamente en una grieta casi imperceptible, como la que padecía la memoria de su pasado.

No poder recordar el momento de su adquisición, tal vez la encontró.. no, recordaba un viaje, un joven apuesto, lo compró para ella en una carísima y lujosa tienda de antigüedades. Sí, algo recordaba. Y nuevamente una bruma.

Un destello. El de aquel broche, lo recordaba sujeto en su cabello, en el de ella. Lo había guardado recelosamente, para mantener su recuerdo. El reflejo de la luz en aquel espejo. La niebla volvía a concentrarse en sus pensamientos. Un libros, las cartas, su inciensero.. todos amontonados, todos secuestrados en esa habitación. Se volvían nítidos unos segundos, hasta que el dolor se empecinaba en emborronar nuevamente los lamentos.

Un rebelde rayo de luz cruzaba el cuarto. Recuerda. Un haz de polvo hasta aquel espejo y volvía a ver suciedad, partículas que flotaban eternamente estancadas en pleno vuelo. No podía recordar cómo había acabado en aquello.

Sabía que no había querido olvidarla y había tratado de mantenerla viva atesorando todos esos objetos. Había convertido su casa en el cementerio de los recuerdos. Tantos años en ese mausoleo le habían convertido en el guardián del mundo del recuerdo de los muertos.

No podía abandonar aquel lugar, porque nadie más que él la recordaba. No le faltó valor para seguir, únicamente tomó la decisión de embalsamar su vida para permanecer siempre juntos. Y por fin, cualquier cosa que se lo recordase acabó por almacenarse creando nada más que suciedad en los recuerdos, confusión en su memoria. Y así fue como le encontraron momificado en sus sueños.

Rostro de vos

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón
tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor
sin un temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos
estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición
mis huéspedes concurren
concurren como sueños

(Mario Benedetti)

~ Les ruego disculpen este paréntesis en mis relatos, que creo habría de titularse "Semana Homenaje a Benedetti" o tal vez sea un homenaje a "El lado oscuro del corazón"... Espero que lo disfruten en cualquiera de los casos ~

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.


(Mario Benedetti)

Vamos a contar mentiras

Vamos a contar mentiras...

Hubo un tiempo en el que existían los señores de la guerra cuya gran misión considerada como imperativo divino para ascender al mismo grado de divinidad era, únicamente, guerrear.

Fue entonces cuando todos esos semidioses, decidieron que era su momento, el momento de ascender hasta los cielos y como los dioses verdaderos no les permitiesen el acceso, decidieron crear sus propios imperios. Triste y esperpéntico reflejo de los Imperios Celestiales.

Hubo un tiempo, en el que esos imperios terrenales pelearon por ser un único imperio.

Hubo un tiempo en que esos Imperios se destruyeron por esa lucha de vanidades de los amagos de dioses.

Hubo un tiempo en que esos aspirantes a dioses, tras haber recabado todos los tesoros posibles en sus saqueos divinos, siendo dirigidos por su insaciable sed de destrucción y codicia, se marcharon lejos en búsqueda de otras tierras y dejaron tranquilos a los mortales.

Ahora, vivimos en paz y ese mundo de fantasías de los semidioses no es más que un sueño.

Alegoría del calcetín

Dudas trascendentales.

Si me consta que los calcetines se compran por pares, uno se los pone por pares, por pares se los quita y en mi caso por pares son introducidos en la lavadora (¿será la venganza de Siemens?) . Si contra aquello de comprarlos todos del mismo color para que en caso de quedar alguno desparejado no se note y no haya mayor problema, yo los compre de colores bien originales para que sea fácil la localización del cónyuge.... ¿cómo es posible que tenga un extraordinario repertorio de estupendos calcetines coloridos con diversos motivos y todos sin pareja?.

Voy a ver si pongo de moda el uso de calcetines distintos para cada pie, como ya hiciese cierta “prestigiosa” marca de zapatos.

Ahora entiendo eso de “me siento como un calcetín”.... alegorías de la vida.

Mi niña gitana

Mi primera niña fue un capricho muy cercano a la obsesión de una cría, como tal, no creo que estuviese preparada para cuidarla y mimarla como se merecía. Me avergüenza decir que fue en un enfado contra la humanidad –contra un humano concretamente—cuando decidí entregarla a otras manos que parecían poder atenderla como se merecía. Aunque me consta que así fue, he lamentado tan terrible y drástica decisión muchos días, casi cada uno de los que ha pasado desde entonces.

Después de este acontecimiento, no me permití tener ninguna otra que la sustituyera. Creo que este hecho fue como autocastigo por ese acto que siempre consideré como algo indigno para ella y desde luego, como mínimo, vergonzoso para mí.

Mucho tiempo más tarde, durante cierta mañana de agradable solecillo invernal en la que iba camino a la compra (este detalle entre muchos otros, son los que otorgan veracidad y también eliminan todo poso de “glamour” a esta historia), observé con asombro que ante la puerta de un portal estaba sola y sucia mi actual niña. Parecía una gitanilla que hubiesen dejado olvidada.

Por si la impaciencia me hacía cometer, por confusión, un secuestro, esperé algún tiempo por si no hubiese sido más que un descuido de cualquier vecino o transeúnte, pero pude confirmar la sospecha de la primera impresión: alguien la había abandonado a destino.

Por supuesto, olvidé toda actividad que tuviese organizada para aquella mañana y me dispuse a recogerla y cuidarla. Ese mismo día fuimos juntas a casa, me encargué de limpiarla, mimarla y buscarle aquello que le faltaba.. tan solo unas cuerdas para escucharla.

Desde entonces, tenemos muchas charlas.

Marea

Artista: Marea
Album: La patera
Canción: Marea

Cuantas veces me habré preguntao,
¿qué es lo que se desata detrás de su cara?,
si tu supieras, si yo te dijera, si yo te contara...
la enlazaron y se ha desatao y ondea por la acera
el vuelo de su falda, es su bandera,
es donde guarda,
su nombre se llama marea,
y estaba tan solita que me fui pallí,
¿quieres hablar conmigo?,
¡pues claro que sí!,
su soledad es una vieja enjuta
rodeá de hijos de puta que se ríen de
ella pues todos quisieran ser como marea,
y cuentan que un verano voló
y se dejó el corazón debajo de la cama,
que le dijo que no volvería,
que no la esperara,
quién le iba a decir
que al final iba a unir su tripa
con la mía, con un poeta de cañerías,
poeta de mierda, de manos vacías,
que necesita a alguien cuando
va a caer,
que borra las fronteras con solo sus piés,
dame fuerte en la entrepierna,
no me dejes que me duerma,
que esta noche me las piro a
enseñarle los dientes al mundo contigo.

Dime qué quieres

Dime que quieres verme
y seré la imagen
grabada en tu espejo.

Dime que quieres oírme
y seré la voz
en tus sueños.

Deja que lama las heridas

¿Dejas que mis aguas laman tus heridas?

Prometí no esperarte, amenacé con desparecer de tu vida. No estaría aquí a tu regreso y jamás me encontrarías.

Si querías encontrarte no tenías por qué ir a buscarme. Yo te tenía. Y ahora vuelves, cansado, y sólo a tu regreso, sólo al vernos, sólo cuando has podido sentarte, me miras .

Tu reflejo ahora ves en el agua y descubres que tú soy yo. Tu mirada en la mía.

Deja que sea yo quien se lama las heridas.

Descansa ahora en mi orilla.

Feng Shui

Comparto con ustedes mi consternación sobre la complicación de aplicar las creencias milenarias al tiempo presente:

La búsqueda del ser humano de otras realidades, de signos y mensajes de la vida, ocultos o visibles para unos pocos, a través de la Naturaleza o cualquiera de sus elementos o incluso de otros seres vivos ya sean animales o plantas, ha sido una constante en la humanidad... pues bien, como humana ando yo buscando eso mismo en los libros y les cuento, he estado leyendo uno que cayó en mis manos titulado “168 trucos del Feng Shui” y aún admitiendo que semejante título bien pudiera parecer un libro de cocina (¿conocen aquel titulado de 1.080 recetas?) bien distinto es el contenido (tal vez no tanto) destinado a los “secretos para ordenar tu casa y mejorar tu vida” ... en lo que a mí respecta habría que darle la vuelta a esta frase.

Así que, con esta extraña manía que me ha dado por “picotear” los libros, empecé sin dejarme apabullar ante el número de trucos numerados que amenazaban con llegara hasta la insignificante cifra de 168.

Sólo voy a decir que aún no he terminado el libro por lo que pudiera ser que existiera la posibilidad de encontrarme con un cambio inesperado en mi vida (en el caso de que siguiese alguno de los consejos), pero hasta que esto se produzca, estas son mis opiniones respecto a los primeros 9 trucos... insisto que me consta poder estar dando una conclusión precipitada porque no he llegado ni a 1/5 del libro, pero es que creo que he tenido suficiente:

- Para encontrar el Chi: “estira los brazos hasta que queden verticales mirando al sol con las palmas hacia arriba y aguanta unos minutos, luego ponte de puntillas y sigue con el ejercicio”.

Ya me resulta complicado buscar algo que no creía haber perdido porque no lo he visto nunca. Lo que tengo claro que sí que iba a encontrar es con la una olvidada sensación de unos brazos y manos dormidas y, por lo visto eso es el Chi aquí vulgarmente conocido por “agujetas”.

- Elementos que crean Chi Yin o energía negativa: “los periódicos acumulados” y “plantas moribundas”. En mi casa lo llevan claro si contamos con todas las estanterías a rebosar de libros... Habría que hacer limpieza general, eso dice el libro, pero desde luego, yo no pienso tirar ni uno de los atesorados durante años y si Yin se viene a vivir con nosotros lo pondré encima del tomo de los 168 trucos, que creo que hay un hueco.

- Eliminación del Chi Yin (energía negativa): “limpiar polvo y eliminar suciedad”...( empiezo a pensar si no será el Chi Yin una forma de denominar a los ácaros en chino).

- Creación de la energía Yan: “baños de sol” (esta parte me gusta, luego pienso ¿en invierno valdrán los UVA?) PERO ha de ser de forma indirecta, desde un rincón y entre las mejores horas están las del Dragón ( de 7 a 9 am) y las de la Serpiente (mi signo, de 9 a 11 am).

Esto me hace pensar nuevamente: imagínense la cara de los vecinos si le pillan a uno escondido en el parque a las 9 de la mañana detrás de un árbol, como mínimo nos encontrarán con un comportamiento muy sospechoso.

- Parece ser una señal muy prometedora el que entre una rana en casa... (¿????????). Supongo que esto será para quien viva cerca de un pantano y bueno, qué decir en mi caso, si tengo bastante con recordar la que monté cuando entró la cría de lagarto, no me quiero ni imaginar un sapo, aún lleve un certificado de garantía y autenticidad principesca.

- Si no hay brisa, no es un buen día para hacer limpieza general. Ya me dirán ustedes, pendientes del parte meteorológico para hacer limpieza.

- Si se produce la caída de la hoja, pues es un buen momento para hacer limpieza (ahora sí, ¿eh?, como que va a estar uno sin poder dar un paso y almacenando las hojas en casa).

- Se inquiere la eliminación de los objetos de los pasillos ya que obstaculizan el paso de las energías que han de fluir.... esto sugiere otra limpieza del pasillo. Vamos, que se pasa uno todo el día limpiando para encontrar el Chi y que fluya con el resto de las energías y encima Yang lo ponga todo perdido.

- Si entran en casa hormigas en fila, es también una buena señal, eso sí, mejor si son negras que rojas, claro que eso lo saben hasta los niños de dos años, las rojas son las del demonio y además ... ¿¿¡¡para qué se pasa el día uno limpiando si no hace más que entrar bichos!!!?? (a lo mejor son para dar de comer al sapo). ..... Y así, unos cien trucos más.

Total que he descubierto que mi casa es el anticristo del Feng Shui.

He de admitir, que presté especial atención al capítulo que habla de “los dragones” porque me acaban de regalar uno. Para describirlo apropiadamente diré que es un joven dragón que está tumbado sobre lo que representa la riqueza (vamos, un rollo dragón- efigie sobre un montón de monedas). Se supone que éste atrae las riquezas y buena fortuna.

El que me obsequiaron lleva incorporado un cascabel por cesión de la persona que me lo regaló y la explicación de esto es bien sencilla: si creo que se queda dormido, he de zarandearle el cascabel para despertarlo y que afloje la pasta.

Y vaya que si lo voy a zarandear y que necesita espacio (bien complicado esto) pues espacio que le busco, que tiene que mirar hacia la ventana, pues allá que mira, que hay que tocarle el cascabel.. pues se lo toco.

Todo sea por organizar mi vida y mejorar mi casa, ¿por organizar mi casa y mejorar mi vida?, ¿por organizar la vida de todos en mi casa?.. voy a ver si localizo a algún Maestro del Feng Shui para que me lo aclare, claro que a lo mejor es un D.J. que me la va a organizar en casa invitando a todos.. Les seguiré informando.

(Ahora en serio, voy a seguir leyendo el libro, el Feng Shui es un tema que considero muy interesante y me gustaría comentar este tema con propiedad y en condiciones ;) ).

No es oro todo lo que reluce

"No es oro todo lo que reluce ni toda la gente errante anda perdida".

Habiéronse conocido en un pacífico jardín en el que ella se dejaba adormecer por las cálidas caricias del sol. Había tenido una extenuante jornada, pero había conseguido avanzar el día hasta su rincón favorito, en el que nadie la solía molestar.

Era alma solitaria henchida de autosuficiencia y como tal, disfrutaba de su silencio y se deleitaba en su propio pensamiento.

Ete aquí que un zalamero personaje paseaba algo asustado por ese mismo jardín al que había accedido siguiendo a un juguetón ratoncillo. Las sombras que se entreveían por arte del sol, absurdamente se le antojaban amenazantes y entonces la vio a ella, hermosa, con la piel rociada de la aquellos cálidos colores expuesta ante aquel sol. Desbordaban confianza y paz a través de sus poros.

Él, se acercó sigilosamente y cambió el calor de los rayos del sol por el de sus manos. Ella se giró bruscamente para imperar sobre el osado, pero al verle se quedó deslumbrada con la imagen de esa silueta entonces dorada.

Muchos días fueron los que compartieron e incluso noches cálidas, porque él de alguna extraña forma se había teñido de todo ese calor que estaba en esa tarde estaba destinado a ella.

Pero pronto empezó a apagarse su brillo prestado y cada vez que ella lo miraba empezaba a ver el lado oscuro que iba surgiendo desde dentro de sí mismo. Como ya no brillaba, intentó oscurecerla también ella con sucias artimañas por las que intentaba hundirla en las tinieblas.

Sin entender muy bien por qué recibía aquellos manchones un día observó que él se apagaba y al abrazarle, un rastrojo de tintura quedó impregnado en sus brazos.

Cuanto más brillaba ella más se descubría lo artificial del color de él hasta tal punto que ella misma intentó apagarse pensando que así ensalzaría el brillo de su amado pero no fue así.

Empezó ella entonces a recoger sus propias virutas doradas que le espolvoreaba a él por encima cuando dormía para que cada mañana se viese emitiendo aquella luz tan enorme que a ella misma la había deslumbrado.

Pero resultó que cuando se veía con algo más de reflejos dorados se crecía de tal forma que incluso empezó a considerarla indigna de compartir la misma estancia que él.

A ella se le hacía insoportable el aguantar y morderse los labios para gritarle que todo su brillo le había sido entregado por amor. Y cuanto mayor era el sacrificio de ella más relucientes eran las capas que aparecían bajo el raspado.

Hasta que no se pudo ocultar más la verdad. Una noche él se despertó por un brillo cegador y la vio llorando desconsolada a los pies de la cama, intentando desesperada rasparse el brillo para crear la tintura de cada noche para echársela él, pero bajo cada raspado dejaba una capa cada vez más brillante.

Lo entendió todo y fue esta vez cuando él quiso abrazarla, que le dio un abrazo al aire porque ella era ya un haz de luz que ascendía hasta la estrella más cercana. Esa noche, una nueva estrella errante alumbró el firmamento.

Camino a Valparaíso

Subíamos al tren y hacía un calor húmedo, agobiante. Íbamos todos de viaje. La verdad es que más que un tren de pasajeros parecía uno de transporte de ganado. Dejamos las puertas abiertas para que entrase algo de aire, denso.

No llevábamos más que un mínimo equipaje y billete en mano, de allí llegaríamos a nuestro destino, Valparaíso.

Tras la confusión inicial pude reconocer a algunos amigos entre la muchedumbre. Conseguimos de pie un sitio en el que permanecimos asiendo las barras que se sujetaban al suelo unos, otros las que atravesaban el techo en cada uno de los vagones.

Fue entonces cuando a un salto por el traqueteo del tren que hizo resbalar a quien estaba a mi lado como si de un pedazo de carne colgado se tratase y, al empujarme, hizo que mi bolso saliese disparado ante mi estupor. La imagen de mi bolso que era abandonado en un lateral de la vía mientras el tren avanzaba incansable, quedó momentáneamente congelada en mi mente.

Mi primera reacción fue saltar a buscarlo, pero podía hacerme daño con la caída encima de esas piedras de granito que señalaban, con cada traviesa de madera el camino de esa vía férrea.

¿Qué estúpido error había permitido que lo soltara?. Cuando miré a mi alrededor recibí la terrible sorpresa de ver que mi acompañante ya no estaba. El tren avanzaba impertérrito ante mi estupor. No fui capaz de hacer nada.

Recorrimos caminos inhóspitos, desérticos parajes, poblados que parecían abandonados hasta que una mirada desterrada llamaba mi atención advirtiéndome que esos caminos estaban rebosantes de personas que nunca tuvieron la oportunidad de hacer ese viaje. Observaba que estaban hacinados, como sobras de lo que pudieron haber sido. Parecía que ni tan siquiera estaban.

La desolación se apoderó de mi alma. El miedo de no saber hacia dónde iba ni conocer a ninguna de las personas que me rodeaban.

Me sentía sola en aquel vagón atestado. Al intentar explicarle al maquinista lo ocurrido, este me dijo que lo sentía mucho que él estaba deseando llegar a su ya último destino. El agotamiento se reflejaba en su cara.

Llegamos a la estación bien distante de la imagen que yo imaginara, enorme y como única luz, la que entraba a través de la arcada del túnel de entrada. La gente bajaba decidida y nuevamente mucha gente subía al tren para volver a hacer el mismo camino que esta vez comenzaba en el que para mí era el lugar de llegada.

No podía bajar, llevaba un único billete de un trayecto y si bajaba no tendría con qué comprar otro nuevo. No podría pagar ninguna alojamiento, ningún alimento. No sabía dónde me encontraba.

Un solo trayecto, un único tren por una única vía. Había cogido el tren y era como si lo hubiese perdido.

El pánico al encontrarme en un lugar desconocido hizo que mi mano aferrase el billete mientras lloraba desconsolada. Decidí no bajarme, no era mi momento ni era mi tiempo.

Entre los nuevos pasajeros, que subían felices, excitados ante el nuevo viaje, se encontraba una mujer, con la que se me antojó ser una cálida mirada. A mí me pareció que aquella exaltación tan solo podía ser porque desconocían el camino que habríamos de recorrer, aquellos desolados paisajes que atravesaríamos ante aquellos extraños habitantes de la nada.

Esa mujer fue la única persona amable, me dijo que no soltase aquel billete, era garantía de mi derecho a estar en aquel vagón. Dime tu nombre, dijo, y en ese momento despierto. Sin su nombre, en el hospital, me dicen que estuve tiempo dormida, que pensaban que no volvía de aquel viaje. Pero aquí estoy, me colé en viaje de vuelta. Soy polizón de mi vida y guardo el billete, para no olvidarlo.

El desprecio

Lo confieso.

He visto cada uno de tus movimientos. Primero con interés, curiosidad que transformose en pasmosa indiferencia, en tu mundo pareces creer que te sigues moviendo. Miro de soslayo, porque la verdad es que no quiero perderte de vista por algún resquicio que quedó de eso que fueron masoquistas encuentros.

Estoy firmemente convencida, es sólo cuestión de tiempo. Si no tuviese una intuición felina, si tus actos no me lo hubiesen confirmado, hasta habría dudado, pero estoy afianzada en la idea de que habrá una caída directa hacia tu propio elemento. Es una afirmación de tu destino, no es tan siquiera un deseo.

Lo digo como lo pienso.

Me resulta a veces particularmente insultante que confundas mis sarcásticas miradas, con profuso interés que no siento. Tal vez hubo un tiempo que hasta me hacía gracia tu canallesca altanería que ahora veo como bufonada para gala acicalada y lista para el paseo.

Tu misticismo elaborado. Tu acción premeditada. Esa mezquina actitud propia de un necio que se cree con algún talento, que no atiende más que asus ideas insustanciales que salen en séquito. Argucias compuestas con lamentables fundamentos.

Esa comitiva aduladora, esas hordas que esperan ansiosas órdenes para un nuevo ataque en otro frente de tu errada y particular batalla, no sé qué se estarán creyendo. Luchas equivocadas en las que recibirás un golpe certero. Entonces te darás cuenta desde hace cuanto tiempo llevas cayendo. En realidad, no creo que nunca hayas conseguido alzar el vuelo.

Oiré el lamento.

Soy voayeaur de tus estúpidos juegos. Si crees que las madejas de tu mente tejo, te comento: no hago malabares, no me convencen esos juegos. Irónicamente te observo. Cuídate del fuego. No te equivoques, si te advierto, es sólo por aburrimiento.

Tus compuestas artimañas ofenden mi intelecto, pero tampoco creas que le concedo alguna importancia al hecho.

Sólo me entretengo.

Liberación

Historia real de "Atrapada" o cómo liberé dos vidas. ..

Desde hace años tengo dos lagartos en la terraza, he visto como han ido creciendo (y mucho) hasta como se han reproducido (en los últimos tres años llevan un pleno al 3). Total que un buen amigo cuando los vió, me comunicó, como otorgado por un título de biología que yo desconocía hubiese adquirido, aunque me da que tenía más que ver con los scout, el ser una especie en peligro de extinción (¿????... aceptamos barco).

Un cristal ha separado nuestros mundos durante todo este tiempo. Permitiéndome observarles a contraluz (realmente han crecido) y a ellos disfrutar de platos prácticamente en mesa porque están el jardín.

Por mi parte he de reconocer que el trabajo para su mantenimiento ha sido nulo y además no recuerdo haber vuelto a ver ninguna de esas arañas que parecían haber mutado en ratas, por pelo y tamaño adquiridos, tras un escape radiactivo (ahora entenderán lo que han crecido mis lagartos, hasta llegar a adquirir el tamaño propio de cierto Dragón de Komodo).

Como en todas las culturas y en todas las civilizaciones, una de las crías decidió intentar averiguar qué hay más allá de aquel cristal divisiorio con tan mala suerte que apeció en mi cocina. Terrible pensar que uno tiene algo vivo en la cocina.

He estado tres días sin entrar. Cuando recapacité sobre lo absurdo de la situación decidí que no podía continuar con aquello. El espachurrarle siendo nada más que un bebé y más aún conociendo hasta a sus padres me daba un bajón terrible y más trabajo aún me cuesta el imaginarme espachurrar a algún ser vertebrado .. excepto a alguno que yo me sé.

Durante ese tiempo estuve pensando en alguna solución más aún cuando me lo encontré por el pasillo una noche al volver a casa y, aunque yo llegaba algo tocada y no tenía claro si es que me iba a pedir explicaciones por la hora de llegada o si había acampado a sus anchas y andaba con cerveza en mano y en mi sillón viendo la tele, decidí que debía de tomar medidas drásticas.

Cuando la mudanza a otro apartamento tuve que descartarla, ví como única opción capturarlo.

Me armé con unos guantes de cocina, un taper y un catálogo de compras (armas que podrían resultar femeninas donde las haya, según absurdas costumbres sociales). Lo cacé con el taper, le puse el catálgo como tapa y con los guantes me aseguré que no me tocase si escapaba, lo solté por la terraza junto a aquella sombra que veía al trasluz y cerré la ventana.

Y ahora se me ha ocurrido pensar que tal vez no fuese su madre o peor aún tal vez lo sea y si así fuese, si tendrán la misma costumbre que los cocodrilos de comerse a sus crías ¿le habré entregado directamente a una muerte segura?.

He liberado dos vidas, la suya y la mía que estaba empezando a estar condicionada. Ahora entiendo por qué los dioses nos echaron del Olimpo y por qué dejaron de preocuparse sobre dónde nos soltaban.

Fdo.: La Nueva Libertaria.

(Omití contarles el detalle de que también me enfundé dos originales zuecos para estar bien separada del suelo por si la operación fracasaba. Lo de originales no lo digo por el diseño -que también- si no porque son originalmente suecos).

Con la bata de guatiné.

La imagen.

Revistas sin ojear que nunca fueron compradas para ser leídas.

Como única compañía esas insistentes voces que salían de esa tonta caja ahora extraplana.

El pelo aún oliendo al antro de la noche anterior y el humo de un cigarro condenado a consumirse entre sus labios sin ser aspirado.

Montones de libros apilados siguiendo como única orden el del insaciable apetito lector.

Con la bata de guatiné transformada y la mirada absorta en algún punto de la pared impercetible para el resto del mundo.

Una mecedora, un cambio de color en su piel y podría haber estado sentada en cualquier porche de Alabama con una ramita en la boca contemplando como los críos jugaban con el agua de una palangana.

Y un día después tan sólo fachada.

Maquillaje perfecto que ocultaba un inquietante fondo en la mirada.

El fin de la tradición

• Existía la tradición de una terrible enferdad en la familia. Todos lo sabían.
  
  Fue entonces cuando ella apareció pequeña, minúscula, recién nacida. Aterrada porque la vendieron y no estaba ni destetada. Se hundió en esos brazos a los que la entregaron entre lloros.
  
  Esa primera noche la pasaron juntas y muchas más vinieron después.
  
  Sabían desde el primer momento que el paso del tiempo para ambas sería distinto. Sus relojes iban a velocidades distintas desde el principio de sus respectivos tiempos: uno de ellos siete veces más rápido.
  
  Para aquella que la cuidó pasó de ser hija, a hermana, después madre y más tarde fue tía y posteriormente abuela.
  
  Cualquiera que fuese su papel, siempre fue una más en la familia y como regalo de agradecimiento por haberla querido tanto, absorvió con cada caricia la tradición de la madre, de la hija y del hermano.
  
  Y por tal sacrificio, ninguna generación más de aquella familia volvió a saber de tan terrible tradición.
  
  (A nuestra querida perrita Bana).

Muesly para ardillas

Alguna vez les he comentado los sinsabores de la vida del oficinista, pero tal vez haya omitido las alegrías, esas pequeñas alegrías que se encuentran en momentos tales como el encontrarse una máquina bien surtida con algún que otro "snack".

Pues bien, este nunca es el caso, de hecho, creo que no es más que otra leyenda urbana. Hasta se comenta que hay un hombre que repone los productos de "La Máquina"....

Cuando consigues que funcione sin tragarse las monedas sin más y hasta consigues que por fin salga algo, que ya no es ni cercano a la idea original, normalmente lo que sale es una poco apetecible barrita energética.. broma pesada donde las haya... ¿será para el caso que el tecleado del ordenador te deje agotado?, porque si no es así, necesito que me lo expliquen.

Para colmo de males, viene a medir unos cuatro centímetros. Sí, me he tomado la molestia de medirla (normalmente no tengo el mal gusto de andar hablando de medidas, pero entenderán que es importante en el caso que nos atañe).

El premio una vez desempaquetado resulta ser un amasijo de cereales con algún que otro pedacito marrón que se hace pasar por chocolate ( ja ja ja ) que hacen las veces de arroz en los pájaros, como ardilla en el bosque o como ratón en el campo, quiero decir que se esponjan en el estómago haciendo imposible su digestión tras haber conseguido tragarlas con ingentes cantidades de líquido y es ése exactamente el truco. Absorben cada gota transformándose en una indigesta pasta infame que hace peligrar la integridad física del comensal y del entorno, por riesgo de explosión inminente del infeliz que cae en esta trampa cegado por el hambre, sin duda alguna.

Así se pregunta uno si pasarán los días de su vida, siendo una bomba de relojería hasta que resulta que uno conoce al reponedor. ¡Existe! Y no sólo existe sino que además (por supuesto) es de mi barrio y me ha avisado de las horas a las que pasa y encima me deja escoger de un enorme cajón el sándwich que más me guste...

Claro que, “clonk”, no es el sonido que debe hacer un sándwich, como si de una nuez se tratase, si al no poder contener la emoción se te cae al suelo...

Vigilias y sueños

Cerraba los ojos y adormilado esperaba a oír cómo pasaba aquel tren tan cercano, hasta que no lo oía no podía conciliar verdaderamente el sueño.

Entornó nuevamente los ojos y prestó atención, escuchando atentamente y entonces pasó el tren con un sonido casi imperceptible fugazmente por aquella vía que todos daban por muerta.

Entonces sonrió reconfortado por la puntualidad del sonido. Todo iba bien.

En aquel tren, por esa vía, viajaban los sueños.

Telerrealidad

Increíble esta ya de por sí inconcebible y equivocadamente denominada “cultura televisiva”. Sé lo que piensan, que cómo es posible que todavía tenga esperanzas en que un día me sorprenda encontrando como por casualidad, algún documental, programa, serie, anuncio... en esos televisores que tal vez sirvan para algo más que ponerle un cactus encima que absorba las radiaciones (leyenda urbana donde las haya: asesina un cactus y estarás salvado de radiaciones malévolas... de las del móvil ni se habla), aunque como ahora son planas, tan planísimas que ni en un anuncio de salva slip, no se les puede “plantar” ni el cactus.

A lo que iba, sé que no merece la pena ni mencionarlo, pero lo voy a hacer en cualquier caso, aún a sabiendas de ser un tema más que trillado en innumerables ocasiones.

Ete aquí, la aparición de los “reality shows”, cuya traducción también raya el absurdo, que viene probablemente motivada porque un par de tipejos, probablemente hartos de sustancias psicotrópicas (me viene a la cabeza el Gran Lebowski, no pregunten por qué), deciden que si su vida estuviese en la tele sería un bombazo, así que ni cortos ni perezosos la plantean a un Equipo de Márketing (se llama esto a cualquier cosa) y efectivamente, eligen a unos personajillos lo más parecido a los originales (pero estos ya empandados en estado natural, ya que en público no podría consumir ninguna sustancia... si falla o fallase se les atiborra de alcohol y punto) y allí los dejan viendo como hacen el payaso ya que les ponen diversas pruebas para el muy probable caso de que no tengan nada mínimamente interesante que hacer.

Inexplicablemente, tienen éxito. Entonces piensan, "haremos lo mismo en su máxima expresión", es decir, sobre la vida en una casa, luego en el trabajo, luego respondiendo a la preguntas del millón sobre qué te llevarías a una isla desierta, cómo se llevarán los obreros mientras construyen su propia casa y cuando ya esto deja de atraer interés (alucino con que lo atrayese el algún momento), pasan al “plan B”: vamos a poner a famosos a hacer el gilipollas, porque si uno tiene poco con ver a desconocidos, lamentables aspirantes a la fama, pues peor aún es ver a famosos en el fango, porque inevitablemente vienen a la cabeza sus momentos estelares y además esto les catapulta de forma directa a esas terroríficas “tertulias” casi para el resto de su vida, en la que la afonía es el premio y el saber no tener nada que hacer en la vida es el medio.

¡Por favor!, ¡si les han puesto hasta patines!. De verdad, es el truco más viejo del mundo llevado a cabo por los circos, que antes tenían la genial idea de ponérselos a los osos (no sé qué pensará Green Peace al respecto... sobre el tema de los osos, no el de los famosos... que también).

¿Y quién lo padece? Para empezar mi bolsillo, no voy a ganar para películas. La audiencia que entre otras lo que pierde es oído y gusto. La sociedad que se apropia de la cultura de la “chillido discusión”. El cerebro que se reblandece. Los valores como el amor propio, que desaparecen... la vergüenza ajena que se engrandece.

No se conocen buenas películas, ni hablar de directores, sólo conocidos en selectos círculos en extinción. Ni libros, ni escritores, ni música, ni se sabe de actualidad (¿probamos con los nombres de algún ministro?). La Inversión en Educación y sueldos, los mismos que hace 10 años, pero nada, nada, mejor veamos cómo patinan...

Y todo esto lo pienso porque hoy no quería bajar al bar, pero ayer no hubo forma de conseguir ver una película decente en ninguna cadena.. (¡¡¡ yo también soy audiencia !!!) y ahora me veo en el trabajo sola y pienso que tal vez me ganase un sueldo extra para alcanzar el de los niveles europeos si dejase la cámara web conectada y la gente entrase en una página para ver la fauna con la que trabajo... pero creo que llego tarde, también esto lo han hecho.

La maldición del gato

• Muchas noches salían a la terraza a estrecharse entre los brazos del otro bajo un cielo aunque oscuro, para ellos cálido.
  
  Una de esas noches, vio unos ojos que la miraban inmersos en la oscuridad. Aquellos ojos la sumerjieron en un insomnio intenso.
  
  Se levantó en las oscuridad y a esos ojos les acompañó una voz que le pedía le dejase entrar, “sólo quiero jugar”. Accedió y abrió la puerta de corredera de cristal que daba acceso a la terraza. Miró a su espalda y le vió durmiendo.
  
  Al día siguiente sólo podía recordar que no había dormido nada.
  
  La siguiente noche escuchó la misma voz que le preguntaba si les dejaría entrar otra vez, en esa ocasión no había nadie y cuando abrió se sorprendió al reconocer a aquel que le esperaba.
  
  La última noche era ella quien anhelante esperaba, al abrir la puerta dos enormes gatos salieron de esa habitación, había caído en la maldición del gato por el que ella se convirtió en un gato castrado, él en una gata en celo y dos gatos ocuparon su lugar en su cama.

El hombre con cara de pez

• Hubo una vez un hombre con cara de pez que tenía en su acuario un pez con cara de hombre.
  
  Era un detalle sin importancia que le obsesionaba y le obligaba a permanecer horas atravesando a aquel pez con la mirada.
  
  Observó que el resto de los peces del acuario le dejaban un rinconcito junto al filtro donde se escondía de todas las curiosas miradas tal y como le ocurría a él cada vez que salía a la calle.
  
  Un buen día se arremangó los pantalones y metió sus pies en el acuario, recogió al pez entre sus manos lo secó y lo dejó fuera. Después sumergió todo su cuerpo en el agua y miró a los demás peces y miró al pez que lo observaba atónito desde fuera del cristal que los separaba.
  
  El pez se vistió, agarró la cartera de cuero y se fue al trabajo mientras el hombre buceaba acompañado del resto de los habitantes del acuario.
  
  Y de esta forma cambiaron sus puestos porque total, en el país de las apariencias, se puede vivir pareciendo lo que uno realmente no es, mucho más fácilmente que siéndolo y no pareciéndolo.

(Mareablanca)

Amiga invisible

"Amigos que por siempre
nos dejaron,
caros amigos para siempre idos,
fuera del Tiempo
y fuera del Espacio!
Para el alma nutrida de pesares,
para el transido corazón, acaso"

( Edgar Alan Poe )


- ¿ Y qué ocurrió con aquella chica?
- ¿ Con quién? ¿ A quién te refieres?
- ¿ Hace cuánto que no veis a aquella chica que siempre estaba con nosotros sentada junto a la barra?
- Aaaaahhh.. ¡es cierto!
- ¿No recordais?, pero si a tí te acompañó a hacer aquellas gestiones...
- ¿Y a tí no te te ayudó a buscar piso y después en aquella mudanza?
- Sí, hombre, aquella que estuvo contigo apoyándote cuando rompiste con tu novia porque no soportabas estar solo.
-¿Aquella que estuvo contigo cuando lo de tu madre?
- La verdad es que siempre tuvo una amable mirada.
-¿Qué habrá sido de aquella chica?

Y ella les miraba sorprendida, si siempre había estado allí ¿ cómo es que por ella preguntaban?.

Al mirarse al espejo no vio ninguna imagen reflejada y entendió que todo lo que había hecho con una amistad abnegada, había merecido un mínimo agradecimiento que nunca había recibido.

Y tanto desgaste había provocado que hubiese acabado desapareciendo por pura falta de renocimiento.

Cuiden a sus amigos y no consientan que (se) desaparezcan.

(Mareablanca)

Normalización del Ozono

Supongo que habrán leído esta noticia hace unos días:

“La capa de ozono que protege a la Tierra de los rayos ultravioleta del sol se está normalizando debido a las medidas para reducir la emisión de fluorocarbonos que habían comenzado a destruirla, anunció hoy la NASA. Ésa fue la principal conclusión de un estudio realizado por la NASA y la Administración Nacional Oceánica y Atmosférica (NOAA) en el que se analizaron 25 años de datos recogidos en diferentes alturas de la estratosfera por globos aerostáticos, instrumentos terrestres y satélites”.

No cuela. ¿No les recuerda a ustedes al típico argumento malo de película estadounidense por el que han visto desde un supertelescopio cómo se acerca un meteorito y deciden no avisar a la población para que no cunda el pánico porque van a morir todos en cualquier caso?

¿Hablan de si la aportación estadounidense al mantenimiento y recuperación de la capa de ozono es algo más que ver cómo la destruyen o si además piensan respetar el Tratado de Kyoto y no comprar los excedentes de porcentajes de emisión a países más pobres?

La otra increíble noticia es la creación de empresas que ya venden este Ozono.

Creo que voy a dejar de respirar, o de leer, o de pensar o de tomar café...

Atrapada

. Melancolía. Mujer con tela de araña entre árboles desnudos.

( Caspar David Friedrich )

- He atrapado una enorme araña y no sé qué hacer con ella.
- ¿Para eso llamas?.
- Sí, no sé que hacer con ella.
- Tírala por la ventana.
- Me da asco, es enorme y no quiero tocarla.
- Entonces, ¿cómo la atrapaste?
- Le puse una jarra de cristal encima y ahora no sé qué hacer...
- Mátala.
- No puedo, tendría que levantar la jarra y podría salir corriendo y escaparse. No quiero que siga acampando a sus anchas por mi casa. ¿Qué hago?
- No sé. Estás loca.
- Lo sé, pero no me ayudas. Es un problema que a tí te parece sencillo, pero tampoco me das una solución que yo pueda llevar a cabo. ¿Qué hago? En realidad no la quiero mantener encerrada.
- No sé, de verdad, mátala o tírala por la ventana, o haz lo que te dé la gana. Ya nos vemos y me contarás qué has hecho.

Y allí se quedó mirando a la araña dentro del frasco. Sin saber muy bien cuál de las dos es la que había quedado atrapada.

(Mareablanca)

Fiesta de la Luna

Queridos todos,

Borradores se amontonan.

Actualidad, historia, curiosidades y narraciones se apilan en la recámara de mi memoria.

He de poner orden en la trastienda de mi humilde espacio en el que empieza a imperar el caos.

No es una despedida porque no creo en los “adioses” ya que nadie sabe a dónde nos dirigirá nuestro destino, ni es un hasta luego porque aquí sigo. Dejémoslo en un “cerrado por reforma”.

Mientras organizo mis palabras, les dejo una compilación sobre una bella historia, de una fiesta china que se aproxima. La Fiesta de la Luna o de mediados de Otoño que se celebra el decimoquinto día del octavo mes lunar.

En esta fiesta se tiene la costumbre de comer “la torta de la luna” de forma circular, simbolizan la unidad de la familia y la estrechez de sus lazos y tiene varias leyendas ligadas al respecto, la más conocida es la siguiente:

Los gobernantes de la dinastía Yuan, para asegurar su dominio, imponían la orden de que cada diez familias usaran un solo cuchillo en su vida cotidiana, así la gente no tenía armas de metal por lo que si querían sublevarse les resultaba muy difícil. Además, estos mongoles, a quienes llamaban Dazi, perpetraban toda clase de maldades. Los habitantes, hartos ya de tantas injusticias, decidieron sublevarse; para ello, los organizadores concibieron la idea de promover a los vecinos a regalarse mutuamente tortas de luna en vísperas de la fiesta de otoño. Dentro de las tortas se ponía una pequeña octavilla con las siguientes palabras: actuemos en conjunto el 15 del octavo mes para matar a los Dazi y acabar con la dinastía Yuan. Esta fue la forma como los insurrectos citaron a los vecinos el levantamiento que se proponían. Después, esta práctica de obsequiar tortas entre el pueblo en vísperas de la fiesta se ha mantenido como una costumbre. También se comen pomelos ya que en chino, la palabra para pomelo es “yu”, homófono de la palabra “protección”, “yu”, con lo que se expresa la esperanza de que el dios de la luna nos proteja. Como la torta lunar es redonda, representa la reunión familiar, además de la felicidad y satisfacción completa.

En esta noche la luna aparece en todo su esplendor y la familia entera se reúne para contemplarla mientras degusta la torta lunar. Si algún familiar está disperso por alguno de los cuatro rincones del país, los demás suelen recordarlo evocando los versos del poeta Su Shi (1037-1101) que se leen así: Ojalá mi ser querido sano y salvo, en este momento comparta conmigo la luna, aunque nos separa una distancia de mil li.

Esta historia traducida en leyenda, dice que en la luna vive una dama, que era esposa de Hou Yi, un personaje mitológico que derribó con sus flechas nueve de los diez soles que dañaban los cultivos. La reina de la corte celestial le dio un remedio capaz de hacerlo inmortal como recompensa; pero la dama, conocida con el nombre de Change, lo probó a espaldas de Úl, y como consecuencia, despegó de la Tierra volando hasta la luna y se quedó allí para siempre. Según la leyenda, la dama pasó a ser dueña del Alcázar de la Luna donde hay un conejo de color de jade que la acompaña y machaca materias medicinales todos los días. Además del animal se veía un árbol que se llama osmanto que mide 1500 metros de alto. Debajo de este árbol, Wu Gang, otro personaje mitológico, no cesa de cortar leña, trabajo impuesto como castigo por los pecados que cometió en el pasado.

Los chinos creen que rezar a la luna es una forma de obtener protección unión en la familia y buena suerte.


Enlaces con esta información:
http://www.china.org.cn/spanish/96373.htm
http://www.hung-gar.com.ar/festividades.htm
http://www.redmarcial.com.ar/cchina/fiestas/fiestas.htm
http://mayte.ainet.org/taiwan4.htm

Pero la historia que me ha contado a mí, una buena amiga de Taiwán, a grandes rasgos, ha sido esta:

Hubo una vez un chico muy pobre que vivía en el campo. Un día se encontró a la hija de Dios que había bajado del cielo. Nada más verla se enamoró de ella. Como no quería que se marchase, decidió robar su ropa y ella desnuda, no podía volver a su casa del cielo y permaneció en el campo, donde se enamoró del chico.

Pasaron los años viviendo juntos y felices. Pero el papá de la chica se enteró de lo ocurrido y muy enojado, obligó a su hija a volver con él al cielo. La pareja lloró desconsolada durante días, pero esto no puedo hacer que su padre cambie la decisión tomada.

El amor de la pareja era tal que las hermanas de ella y hasta los pájaros y todos los seres interceden ante el Dios para que les permita estar juntos. Por fin su padre les concede la posibilidad de estar juntos una vez al año y cada vez que se ven, aparece esta magnífica luna.

Por lo que es una fiesta, en la que la familia y el amor, son los imperantes.

Banda sonora para este post:

Fiesta de la Luna Llena
(Quique González)

Ven a la fiesta de la luna llena.
Verás paracaidistas cayendo en picado.
Dentro de un rato sonará la orquesta
arriba en el tejado.

Ven a la fiesta de la luna llena.
Verás malabaristas y pájaros mojados.
Cuando los gatos suban a la antena
arriba en el tejado.

Ten la estrella que cayó para ti envuelta
en unas hojas de bloc.
No tuve otra manera de huir.
Ven, afuera está pasando un avión.
Nosotros no pudimos subir
en medio de un estado de shock.

Ven a la fiesta de la luna llena.
Se abría una autopista en medio del verano.
Un, dos tres, cuatro y sonará la orquesta
de pájaros mojados.

Ten la estrella que cayó para ti
y luego la guardó en un cajón.
No tuve otra manera de huir.
Ven, afuera está pasando un avión.
Nosotros no pudimos subir.
Me siento "like a rolling stone".

Escojan la leyenda que escojan, mi propuesta es que nos reunamos mínimo una vez al mes con la luna llena para saber de nuestras vidas, para rebelarnos a través de estas nuevas octavillas cibernéticas, para estar con los seres amados, para disfrutar de la familia, estrechar lazos o tan sólo los cables de red. Quien no pueda asistir será recordado y quien participe, como único requisito habrá de saber contemplar la luna.

Nos leemos durante los encuentros en nuestra particular Fiesta de la Luna.

Por la boca vive el pez

Continúo con la dinámica caótica de esta semana por la que me disculpo de antemano y de la que no me avergüenzo, pero por la que sí me empieza a parecer debo tomar alguna medida. Me exculpo porque creo que tal vez se deba a que me consta que durante unas semanas no podré leerles ni escribirles y tengo muchas cosas que decir y aunque muchas veces tengo la tonta impresión de estar hablando sola, voy a seguir con mis monólogos, insisto que esta semana algo amontonados, pero que podrán leer en la forma y tiempo que gusten.

En cualquier caso les tenía que informar sobre el nuevo disco de Fito y Fitipaldis tras el último del 2.003 “Lo más lejos, a tu lado” disco que personalmente no me canso de escuchar. La criaturilla se llamará de semejante forma “Por la boca vive el pez”.

Decir que se ha grabado en Junio y que de la producción se han encargado Joe Bleney, que parece trabajó anteriormente con algún que otro "personajillo sin importancia" como The Clash, Keith Richards, Tom Waits, Los Rodríguez, Andrés Calamaro.

Sobre el proceso completo transcribo la información:

Grabado en estudios Music Lan en Avinyonet del Puigventós (Girona). Producción a cargo de Joe Blaney y Carlos Raya. Mezclas en el estudio Magnetic en Nueva York y masterizado por Bob Ludwig en Gateway Mastering Studios de Pórtland. Músicos que han participado: Carlos Raya, Javier Alzola, Candy Caramelo, Jose “el niño” Bruno, Joserra Senperena, Luis Prado, Clark Gayton, y Fito Cabrales, faltaría más.

Si pensaban que no podría dar ningún adelanto se equivocan, pueden escuchar su primer single en su página.

¡Que ustedes lo disfruten!

No te Salves

No te salves
(Mario Benedetti)

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

La Memoria

~LA MEMORIA MUTILADA~

"Hasta que los leones tengan sus propios historiadores, las historias de cacería seguirán glorificando al cazador" (Proverbio africano).

La memoria del poder no recuerda: bendice. Ella justifica la perpetuación del privilegio por derecho de herencia, otorga impunidad a los crímenes de los que mandan y proporciona coartadas a su discurso, que miente con admirable sinceridad.

La memoria de pocos se impone como memoria de todos. Pero este reflector, que ilumina las cumbres, deja la base en la oscuridad. Los que no son ricos, ni blancos, ni machos, ni militares, rara vez actúan en la historia oficial de América Latina: más bien integran la escenografía, como los extras de Hollywood. Son los invisibles de siempre, que en vano buscan sus caras en este espejo obligatorio. Ellos no están. La memoria del poder sólo escucha las voces que repiten la aburrida letanía de su propia sacralización. "Los que no tienen voz" son los que más voz tienen, pero llevan siglos obligados al silencio, y a veces da la impresión de que se han acostumbrado. El elitismo, el racismo, el machismo y el militarismo, que nos impiden ser, también nos impiden recordar. Se enaniza la memoria colectiva, mutilada de lo mejor de sí, y se pone al servicio de las ceremonias de autoelogio de los mandones que en el mundo son.

~LA MEMORIA ROTA~

"Que la fortuna se ha hecho titiritera y tan pronto te muestra un país como lo oculta". (Abú Bakr b. Sárim, poeta de Sevilla, siglo XIII).

La cultura de consumo, que exige comprar, condena todo lo que vende al desuso inmediato: las cosas envejecen en un parpadeo, para ser reemplazadas por otras cosas de vida fugaz. El shopping center, templo donde se celebran las misas del consumo, es un buen símbolo de los mensajes dominantes en la época nuestra: existe fuera del tiempo y del espacio, sin edad y sin raíz, y no tiene memoria. Y la televisión es el vehículo donde esos mensajes se irradian de la manera más eficaz.

La tele nos acribilla con imágenes que nacen para ser olvidadas en el acto. Cada imagen sepulta a la imagen anterior y sólo sobrevive hasta la imagen siguiente. Los acontecimientos humanos, convertidos en objeto de consumo, mueren, como las cosas, en el instante en que son usados. Cada noticia está divorciada de su propio pasado y divorciada del pasado de las demás. En la era del zapping, no se sabe si cuanto más nos informamos, más conocemos o más ignoramos.

Los medios de comunicación y los centros de educación no suelen contribuir mucho, que digamos, a la integración de la realidad y su memoria. La cultura de consumo, cultura del desvinculo, nos adiestra para creer que las cosas ocurren porque sí. Incapaz de reconocer sus orígenes, el tiempo presente proyecta el futuro como su propia repetición, mañana es otro nombre de hoy: la organización desigual del mundo, que humilia a la condición humana, pertenece al orden eterno, y la injusticia es une fatalidad que estamos obligados a aceptar o aceptar.

El poder no admite más raíces que las que necesita para proporcionar coartadas a sus crímenes; la impunidad exige la desmemoria. Hay países y personas exitosas y hay países y personas fracasadas, porque la vida es un sistema de recompensas y castigos que premia a los eficientes y castiga a los inútiles. Para que las infamias puedan ser convertidas en hazañas, hay que romper la memoria: la memoria del norte se divorcia de la memoria del sur, la acumulación se desvincula del vaciamiento, la opulencia no tiene nada que ver con el despojo. La memoria rota nos hace creer que la riqueza es inocente de la pobreza y que la desgracia no paga, desde hace siglos o milenios, el precio de la gracia. Y nos hace creer que estamos condenados a la resignación.

~LA MEMORIA QUEMADA~

"Para que el demonio no pueda continuar ejerciendo sus engaños". (Del arzobispo de Uma, que en 1614 mandó quemar todas las quenas y demás instrumentos musicales de los indios).

En 1499, en Granada, el arzobispo Cisneros arrojó a las llamas los libros musulmanes, para reducir a cenizas ocho siglos de historia escrita de la cultura islámica en España.

En 1562, en Mani de Yucatán, fray Diego de Landa arrojó a las llamas los libros mayas, para reducir a cenizas ocho siglos de historia escrita de la cultura indígena en América.

En 1888, en Río de Janeiro, el emperador Pedro II arrojó a las llamas la documentación sobre la esclavitud en Brasil, para reducir a cenizas tres siglos y medio de historia escrita de la infamia negrera.

En 1983, en Buenos Aires, el general Reynaldo Bignone arrojó a las llamas la documentación sobre la guerra sucia de la dictadura militar argentina, para reducir a cenizas ocho años de historia escrita de la infamia carnicera.

En 1995, en la ciudad de Guatemala, el ejército arrojó a las llamas la documentación sobre la guerra sucia de la dictadura militar guatemalteca, para reducir a cenizas cuarenta años de historia escrita de la infamia carnicera.

~LA MEMORIA PORFIADA~

"¿Dónde estaba yo, antes de estar?". (Pregunta de un niño de cinco años a la madre, según me contó la madre) .

La historia se repite? ¿O se repite sólo como penitencia de quienes son incapaces de escucharla? No hay historia muda. Por mucho que la quemen, por mucho que la rompan, por mucho que la mientan, la memoria humana se niega a callarse la boca. El tiempo que fue sigue latiendo, vivo, dentro del tiempo que es, aunque el tiempo que es no lo quiera o no lo sepa.

Los libros y las gentes achicharradas en las hogueras de la Santa Inquisición irradian une obstinada energía, energía de pluralidad y tolerancia, sobre los procesos de cambio de la España de hoy. Las voces de la América precolombina, castigadas voces que hablan de la vida en comunidad y de la comunión con la naturaleza, resuenan muy nuevitas, abriendo brechas en los callejones sin salida de esta América actual. Los brasileños están redescubriendo el más despreciado capítulo de su historia, la resistencia del reino de Palmares, aquel santuario de libertad donde los esclavos negros fugitivos derrotaron a más de cuarenta embestidas militares a lo largo de un siglo, y en esa perdida memoria estén empezando a celebrar el más certero símbolo de dignidad nacional. Los argentinos empiezan a reconocer su mejor símbolo de salud mental en las madres de Plaza de Mayo, que habían sido llamadas locas cuando se negaron a olvidar, y en Guatemala el símbolo de otro país posible ya se llama Rigoberta Menchú, la mujer indígena que desde hace años encabeza el desafío contra la amnesia de los crímenes del terror de Estado.

~LA MALA MEMORIA~

"Tenía tan mala memoria que se olvidó de que tenía mala memoria y se acordó de todo". (Ramón Gómez de la Serna).

La amnesia, dice el poder, es sana. Desde el punto de vista del poder, no sólo estaban y están locas las madres de sus víctimas, sino que también están locos sus propios instrumentos, los verdugos, cuando no pueden dormir a pata suelta, sin otra molestia que los mosquitos del verano. No es mucha la gente que nace con esa incómoda glándula llamada conciencia, que segrega culpa, pero a veces se da: cuando un oficial del ejército argentino, el capitán Scilingo, reveló que no podía dormir sin lexotanil o borrachera desde que había arrojado al mar a treinta prisioneros vivos, sus superiores le recomendaron tratamiento psiquiátrico, porque se había vuelto loco.El gobierno argentino ha enviado a Europa a más de un oficial nazi, aplicando la extradición por crímenes masivos cometidos hace más de medio siglo, al mismo tiempo que otorgaba impunidad, y aplausos, a los oficiales argentinos que habían cometido crímenes masivos hace un rato nomas. La memoria y la justicia, ¿son lujos que los países latinoamericanos no pueden permitirse? ¿Estamos obligados a vivir en estado de perpetua mentira? El poder identifica a la memoria con el desorden y a la justicia con la venganza. En nombre del orden democrático y de la conciliación nacional, se han dictado leyes de impunidad de los países latinoamericanos que vienen de sufrir dictaduras militares. Esas leyes, que entierran el pasado, destierran la justicia.

Cuando en 1989 se realizo en el Uruguay el plebiscito contra la impunidad, la mayoría de la gente cayó en la trampa de la propaganda oficial, que sembró el pánico bombardeando con amenazas a la opinión pública. Lavado de memoria, lavado de cerebro: si se castigaban los crímenes de la gente de uniforme, o si simplemente se abría la posibilidad de que semejante cosa ocurriera, la violencia volvería, se repetiría la historia. El olvido era el precio de la paz.La experiencia dice todo lo contrario. Para que la historia no se repita, hay que recordarla la impunidad, que premia al delito, estimula al delincuente. Y cuando el delincuente es el Estado, que viola, robe, tortura y mata sin rendir cuentas a nadie, se emite desde el poder une luz verde que autoriza a la sociedad entera a violar, robar, torturar y matar. Y la democracia paga, a la corta o a la larga, las consecuencias.

La impunidad del poder, hija de la mala memoria, es une de las maestras de la Escuela del Crimen. A esa escuela acuden, hoy por hoy, muchos millones de niños latinoamericanos; y el alumnado crece día a día.

~LA MEMORIA VIVA~

"Hermanito, me va a disculpar. Yo quisiera ir con usted, pero tengo mucho que hacer". (En el entierro de Jorge López, en el valle del Bolsón. Palabras de su mejor amigo) .

Cuando está de veras viva, la memoria no contempla la historia, sino que invita a hacer la, más que en los museos, donde la pobre se aburre, la memoria está en el aire que respiramos. Ella, desde el aire, nos respira.Es contradictoria, como nosotros. Nunca está quieta. Con nosotros, cambia. A medida que van pasando los años, y los años nos van cambiando, va cambiando también nuestro recuerdo de lo vivido, lo visto y lo escuchado. Y a menudo ocurre que ponemos en la memoria lo que en ella queremos encontrar, como suele hacer la policía con los allanamientos. La nostalgia, por ejemplo, que tan gustosa es, y que tan generosamente nos brinda el calorcito de su refugio, es también tramposa: ¿Cuantas veces preferimos el pasado que inventamos al presente que nos desafía y al futuro que nos da miedo?La memoria viva no nació para ancla. Tiene, más bien, vocación de catapulta. Quiere ser puerto de partida, no de llegada.

Ella no reniega de la nostalgia, pero prefiere la esperanza, su peligro, su intemperie. Creyeron los griegos que la memoria es hermana del tiempo y de la mar, y no se equivocaron.

EDUARDO GALEANO



"Estoy leyendo una novela de Louise Erdrich.A cierta altura, un bisabuelo encuentra a su bisnieto.El bisabuelo está completamente chocho (sus pensamientos tienen el color del agua) y sonríe con la misma beatífica sonrisa de su bisnieto recién nacido. El bisabuelo es feliz porque ha perdido la memoria que tenía. El bisnieto es feliz porque no tiene, todavía, memoria alguna.He aquí, pienso, la felicidad perfecta. Yo no la quiero".

. Eduardo Galeano.

Cientos de Mentiras

Esta mañana he leído las noticias. Gran error.

Cientos de Mentiras

(Xoel López)

Qué triste pensar que existe un final

Más triste es lo que ves, esperas que no sea verdad

Dicen que es generacional

Pasan los años no parece que vaya a cambiar

Las noticias siempre dicen lo mismo

Cientos de mentiras cruzan nuestro organismo

Y si esa es la realidad

Pues ¿cuánto más?, ¿cuánto más tendré que esperar?

Sé que lo que ves no es alentador

El niño mata hormigas simplemente por diversión

Lejos de aquí no hay mucho más

Nos vendíais tanto el cielo y resulta que no eraverdad

Las noticias siempre dicen lo mismo

Cientos de mentiras cruzan nuestro organismo

Y si esa es la realidad

Pues ¿cuánto más?, ¿cuánto más tendré que esperar?

Qué triste pensar que existe un final

Más triste es lo que ves, esperas que no sea verdad

Dicen que es generacional

Pasan los años no parece que vaya a cambiar

Las noticias siempre dicen lo mismo

Cientos de mentiras cruzan nuestro organismo

Y si esa es la realidad

Pues ¿cuánto más?, ¿cuánto más tendré que esperar?

Pues ¿cuánto más?, ¿cuánto más tendré que esperar?

El lado oscuro del amor

Pensaba, no, más bien "sentía" qué era eso de "el lado oscuro del amor", esa luz macilenta que no es más que un reflejo de la auténtica fuente de luz, ese lado frío de lo que debiera de ser, de lo que parece, de lo que no es.

Esa cara oscura de la luna cuya luz a veces ilumina, pero nunca calienta.

Y como tantas veces, como en tantas ocasiones, descubro que todo está dicho e incluso filmado y me encuentro con las palabras del personaje de El lado oscuro del corazón:

"Me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias. Pero eso sí, y en esto soy irreductible, no les perdono bajo ningún pretexto que no sepan volar, si no saben volar pierden el tiempo conmigo”. Estas palabras son emitidas por Oliverio personaje que responde a las órdenes de su ventrílocuo, el Sr. Benedetti.

¿Es este entonces el lado oscuro del amor? y si éste lo fuese, he de consultarles algo que a mí me han preguntado en repetidas ocasiones y aunque algunos sabrán mi respuesta, la cuestión es si ustedes saben volar...

Tokio Blues

Libro altamente recomendado por un buen amigo, tanto que me ha obligado a prometer que lo compraría aún no siendo yo muy amiga de los "best sellers" y éste haberlo sido, entre otros países, en Japón. Les dejo un “breve” resumen que encontré por ahí:

“Toru Watanabe, un ejecutivo de 37 años, escucha casualmente mientras aterriza en un aeropuerto europeo una vieja canción de los Beatles, y la música le hace retroceder a su juventud, al turbulento Tokio de finales de los sesenta. Toru recuerda, con una mezcla de melancolía y desasosiego, a la inestable y misteriosa Naoko, la novia de su mejor –y único– amigo de la adolescencia, Kizuki. El suicidio de éste les distancia durante un año hasta que se reencuentran en la universidad. Inician allí una relación íntima; sin embargo, la frágil salud mental de Naoko se resiente y la internan en un centro de reposo. Al poco, Toru se enamora de Midori, una joven activa y resuelta. Indeciso, sumido en dudas y temores, experimenta el deslumbramiento y el desengaño allá donde todo parece cobrar sentido: el sexo, el amor y la muerte. La situación, para él, para los tres, se ha vuelto insostenible; ninguno parece capaz de alcanzar el delicado equilibrio entre las esperanzas juveniles y la necesidad de encontrar un lugar en el mundo.”

Está claro que por nombre, le pongo esta banda sonora a este post:

"Tokio ya no nos quiere"
Lori Meyers

tú que duermes a mi lado

no quieres despertar

hasta que salga el sol

dormir juntos los dos

si somos diferentes

no te lo crees ni tú

hasta que salga el sol

y tú que duermes a mi lado

no quieres despertar

hasta que salga el sol

si te quieres venir

que sea porque no te da igual

si te quieres venir

que sea porque no te da igual

si te quieres venir

ahora ya no hay vuelta atrás

si te quieres venir

ahora ya no hay vuelta atrás

yo sonrío y me levanto

sin desayunar

me meto en cualquier bar

la cuenta está al llegar

te llamo desde un barco

y tardas en bajar

no me hagas sufrir más

tú que duermes a mi lado

no quieres despertar

hasta que salga el sol

si te quieres veni

rque sea porque no te da igua

lsi te quieres venir

que sea porque no me da igual

si te quieres venir

ahora ya no hay vuelta atrás

si te quieres venir

ahora ya no hay vuelta atrás

si te quieres venir

hasta que salga el sol

Y también les dejo el vídeo.

Oleadas de besos tan azules como ese fuego...